PARTIE 1 : Disparition

Mardi 18 juillet

Michel Jagueur claqua rageusement la porte d’entrée de son appartement, dévala les marches quatre à quatre et marcha en maugréant jusqu’à sa voiture, une Saab 900 de 1989 qu’il avait héritée de son père. Il avait passé une sale nuit, une de plus. Alors qu’il s’endormait, Grace s’était pointée en compagnie d’un jeune mec qui aurait pu être son fils. Sa queue hors du commun l’avait enthousiasmée, lui avait-elle balancé. Elle l’avait ramené pour qu’il la baise devant lui.

Il aurait volontiers, et il n’aurait eu aucun mal, pris le mâle alpha par le cou et l’aurait foutu dehors mais Grace lui avait pris la main alors qu’elle s’allongeait sur leur couche, jambes ouvertes. « Mon chéri, tu vas voir comme il va bien me fourrer. » Le garçon avait vraiment une queue d’une longueur et d’un diamètre exceptionnels. Un instant, il s’était demandé comment le vagin de Grace allait pouvoir absorber ce membre. L’homme, sans état d’âme, l’avait pénétré bestialement. Elle avait poussé un cri de douleur ou de plaisir, en serrant fort sa main. Il avait eu la honte. D’autant plus la honte, que, lorsque l’homme pilonnait primairement sa compagne, provoquant des splashs sonores, il n’avait pu empêcher son érection. Grace s’en était aperçue et, lâchant, sa main, avait enserré son membre et entrepris de le masturber au rythme des va-et-vient dans son vagin. Elle avait joui dans un hurlement de délivrance et, malgré lui, il avait aspergé la main qui le branlait, de son sperme.

Son œuvre accomplie, elle avait raccompagné sans ménagement son baiseur jusqu’à la porte et était revenue se blottir contre lui. « Tu vois, mon amour : tu as aimé. » lui avait-elle susurré en essuyant la main souillée sur son ventre. Non, il n’avait pas aimé. Il en avait assez. Il fallait que cela finisse. Il savait aussi que s’il la quittait, elle emploierait son habituel chantage affectif, menaçant de se suicider.

Il démarra sur les chapeaux de roue.

Cerise sur le gâteau, alors qu’il s’apprêtait à une matinée « paperasse » tranquille, un texto de sa boss lui demandait de passer à son bureau dès son arrivée : des emmerdes en perspective.

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Lorsqu’il se gara sur le parking de la gendarmerie sa binôme sortait de son Alfa. Elle le vit et l’attendit.

• — Je suppose que Krieg’s t’a convoqué aussi.

La lieutenante Marianne Fetzpoule portait, été comme hiver, le même genre de fringues : pantalon battle beige ou noir (noir aujourd’hui) et sweat large qui dissimulaient tout de ses formes. Ses cheveux bruns coupés courts et coiffés à la diable, l’absence totale de maquillage la masculinisait autant qu’il était possible. Malheureusement (ou heureusement) son visage aux traits fins, son regard vif où brillait toujours une petite flamme ironique ruinait ses efforts, lui rendant toute sa féminité.

Ils travaillaient ensemble depuis leur arrivée simultanée à la brigade trois ans auparavant. Au début de leur collaboration, il avait tenté d’imaginer ce qui se cachait sous ce fatras. Il s’était aussi interrogé sur le pourquoi de cette masculinisation à outrance. Devenus assez complices, il l’avait questionnée. Sa réponse, aussi brève que concise, « la police est un monde d’hommes, question suivante », ne l’avait pas particulièrement étonné. À la longue, ils étaient devenus amis malgré leur différence d’âge : il frôlait la cinquantaine alors qu’elle en affichait un peu plus d’une trentaine au compteur. Elle était sa confidente, il était son confesseur.

• — Yep… Sans doute encore un truc bien pourrave, grogna-t-il.
• — Grace t’a encore fait des misères.
• — Tu lis dans le marc de café ?
• — Pas la peine, t’as la gueule « cette salope m’a encore fait une crasse », t’as de telles poches sous les yeux qu’on dirait un vieillard.

À cette dernière remarque, Michel ne put retenir un sourire. Cette petite discussion les avait amenés à l’entrée du bâtiment.

• — Je te raconterai plus tard. Pour l’instant, la « vieille » nous attend.
• — Une tite lichette féminisée de San Antonio pour commencer la journée. Si Krieg’s t’entendait l’appeler comme ça…

Ils se turent car ils entraient dans le hall… et les murs avaient des oreilles.

L’antre de Krieg’s (en fait la commandante Gloria Krieger) se trouvait au deuxième étage. La porte du bureau était ouverte et manifestement, elle les attendait, assise derrière son bureau comme à son habitude. Femme entre deux âges, toujours impeccablement vêtue dans le genre bourgeoise, il avait du mal à l’imaginer crapahuter en treillis. Aussi grande que lui, portant chignon, elle restait pourtant très féminine. Depuis qu’elle avait remplacé le commandant Castagnette l’année précédente, rien n’avait filtré de sa vie privée. Au début, les langues avaient marché bon train mais devant le manque de matière et la froideur de la boss, les rumeurs avaient cessé.

Avant qu’ils n’aient le temps de s’annoncer, elle leur fit signe d’entrer et, sans préambule, commença à les briefer.

• — Normalement, ce n’est pas une affaire pour vous, je devrais la confier à Dupond et Dupont mais ils supervisent la sécurité pour cette connerie de festival. Ça a attiré une faune pas vraiment intéressante et ça nous bouffe tous nos effectifs.

Dupond et Dupont, surnommés ainsi à cause de leur mimétisme faisant penser aux héros de Hergé, s’occupaient principalement, dans la brigade, des affaires de disparitions.

• — Qui a disparu, l’interrompit Fetzpoule.
• — C’est pas tellement qui a disparu, c’est plutôt comment on nous l’a signalé. Je ne sens pas le truc.

Avant qu’un accident du travail, une balle mal placée, le prive d’une partie de ses moyens, la commandante avait été une grande flique de terrain à l’instinct très sûr. Si elle disait qu’il y avait anguille sous roche… Ils furent d’autant plus attentifs à ses explications.

• — Frédéric Mercure, co-dirigeant avec sa compagne de MMS, entreprise de maçonnerie et, accessoirement, propriétaire d’une petite flotte de transports rapides, a disparu depuis vendredi soir. Sa copine nous a signalé sa disparition ce matin seulement.
• — Du vendredi au mardi, la dame ne s’est pas inquiétée beaucoup.
• — Au gendarme qui a reçu son coup de fil, elle a déclaré qu’il n’était pas rare que son copain s’absente le week-end. Elle a cru qu’il reviendrait le lundi. Elle a commencé à s’inquiéter quand elle ne l’a pas vu au bureau.
• — Elle n’a pas signalé sa disparition à ce moment-là, l’interrompit Michel.
• — Sa voiture était sur le parking de la boîte. Elle a pensé qu’il était parti avec un de ses chauffeurs. Ça lui arrivait parfois. Elle était débordée alors elle a laissé filer.
• — Quand il n’est pas rentré le soir, elle aurait peut-être dû s’affoler un peu, remarqua Marianne.
• — Oui ! Déjà que je trouvais un peu léger qu’elle ne porte pas le pet le lundi… C’est là que ça devient carrément bizarre. Madame avait eu une journée de merde et après une douche, elle a pris des somnifères, squeezant totalement la disparition de son copain.

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• — Et beh ! Ils s’mouchent pas du coude !

En effet, la propriété qui avait provoqué l’exclamation de Fetzpoule n’avait rien du pavillon de banlieue. Michel s’en doutait un peu : l’adresse que leur avait refilée Krieg’s correspondait à une zone résidentielle à l’extérieur de Bourg. À quelques kilomètres près, l’affaire eut été du ressort de la police. Rien ne manquait, ni la piscine, ni le cours de tennis, ni le perron prétentieux qui amenait à ce qui ressemblait à une gentilhommière. Pourtant pas de grands murs d’enceinte, ni de portail sophistiqué, Michel pensa à ces propriétés qu’il avait vues au Québec où l’accès semblait libre.

Marianne se gara près d’une Mercedes classe C. Leur poubelle de service faisait tache à côté de cette berline qui devait coûter bonbon. Ils n’eurent ni à sonner, ni à frapper. La maîtresse des lieux devait guetter leur arrivée car elle apparut sur le perron alors qu’ils descendaient de leur Dacia.

Patricia Schmidt ne correspondait guère à l’idée qu’il se faisait d’une entrepreneuse friquée. Des longs cheveux noirs, attachés en une queue de cheval approximative, encadraient un visage qui aurait pu être agréable sans les cernes disproportionnés sous ses yeux. Elle portait un t-shirt délavé à l’effigie de Metallica sur un jean qui avait connu des jours meilleurs. Franchement négligée la nana, se dit Michel. Mais peut-être était-ce une employée de maison. Ses premiers mots le détrompèrent. La disparition de son homme la touchait plus que son attentisme l’avait laissé croire.

• — Z’avez des news de Fred ? interrogea-t-elle d’une voix anxieuse.
• — C’est un peu tôt. Nous venons juste de lancer les recherches.
• — Ce qu’on peut vous dire, c’est qu’il n’est pas dans un hôpital et qu’aucun accident nous a été signalé, compléta son binôme.
• — Alors qu’est-ce que vous foutez là, siffla-t-elle hargneusement.
• — Nous aurions quelques questions à vous poser.
• — J’ai d’jà tout raconté au flic quand j’ai app’lé. J’vois pas c’que j’pourrais vous dire d’plus. Suivez-moi à l’intérieur, j’ai b’soin d’m’en j’ter un.

Sans attendre, elle leur tourna le dos et entra dans la maison. Sa gestuelle, sa mimique lorsqu’elle les engagea à entrer, le tortillement de son petit cul comprimé dans son jean réveillèrent un souvenir chez Michel. Il avait déjà rencontré cette gonzesse. Il ne savait pas où. Il s’en souviendrait à un moment ou à un autre. Peut-être l’avait-il seulement croisé dans Bourg. La ville n’était pas si grande, ça n’avait sans doute aucune importance.

Elle les précéda dans un salon meublé comme un show-room pour nouveau riche, métallique et brillant, totalement impersonnel. Sans se préoccuper d’eux, elle se précipita sur le bar et se versa une généreuse rasade de whisky. À la bouteille, Michel reconnut un Islay hors de prix. Elle s’avachit, ensuite dans un fauteuil, s’envoya une bonne rasade avant de leur lancer :

• — Bon ! J’ai pas qu’ça à faire ! J’ai une boîte à faire tourner. J’d’vrais d’jà être au taf. Alors urgez avec vos questions.

Les deux flics se regardèrent interloqués.

• — M’r’gardez pas comme ça ! J’suis sûre que ce salaud s’la coule douce quelque part. Si Mauricette n’avait pas insisté, j’vous aurais même pas appelé.
• — Qui est Mauricette, demanda Marianne.
• — Mauricette Alanice, notre secrétaire ! Une vieille fille coincée, bien entendu amoureuse de son patron, ricana-t-elle en vidant son verre. La conne. Si elle…

Bien qu’elle ne les y ait pas invités, ils s’installèrent dans un divan qui lui faisait face.

• — Nous allons reprendre à zéro. Nous avons écouté l’enregistrement de votre appel au commissariat. Il manquait un peu de cohérence…
• — Ce qui est tout à fait normal, le coupa Marianne, d’une voix douce. L’inquiétude et l’émotion ne favorisent pas la concision. Mais nous avons pris très au sérieux votre appel.
• — Donc… Quand avez-vous vu votre compagnon pour la dernière fois ?

Cette femme le mettait mal à l’aise. Ce visage qu’il n’arrivait pas à situer, ce ton faussement détaché… Il n’arrivait pas à déterminer si elle s’inquiétait pour son ami ou si elle était furieuse après lui.

• — Vendredi soir, ou plutôt vendredi à la pause déj. Après il s’est cassé dans les ateliers.

Une hésitation.

• — J’l’ai r’vu sur le coup de quatre plombes. Il est passé en coup d’vent pour prendre les clés d’sa caisse.

Elle porta son verre à ses lèvres. Se rendant compte qu’il était vide, elle se releva dans le but évident d’aller se resservir. Marianne fut plus prompte et s’interposa entre elle et le bar.

• — Madame, je crois que vous avez assez bu.
• — J’suis chez moi et j’fais ce que j’veux, s’énerva-t-elle mais elle lui obéit.

Michel fit comme si de rien n’était alors qu’il ne pouvait ignorer les tétons pointés. Sous le coup de la colère, ceux-ci, raidis, déformaient l’étoffe du t-shirt.

• — Il est parti avec sa voiture ?
• — En tout cas, elle n’était pas sur l’parking quand j’suis partie.

Les deux flics se regardèrent.

• — Et vous ne l’avez pas revue, ni lui avez parlé de tout le week-end ?
• — Non, non et non ! Putain, j’l’ai déjà dit à vos collègues.

Elle s’agitait de plus en plus, provoquant le balancement de ses seins que nul soutien-gorge n’emprisonnait. Un coup de coude discret mais judicieux ramena un Michel hypnotisé à la réalité.

• — C’était prévu, lui demanda Fetzpoule.
• — Plus ou moins…
• — C’est-à-dire ?
• — Fred aime pas qu’on l’flique. I’ d’vait aller chez un pote mais il m’avait pas dit quand il rentrerait. J’ai l’habitude.

La dernière remarque était teintée d’amertume.

• — Et vous supportiez ça ? Ne put s’empêcher de dire Marianne.
• — Ça n’me… C’est mon…, se reprenant : nous sommes pas un couple de bourges. À chacun sa vie.

Elle aperçut le regard qu’échangèrent les deux flics.

• — Vous me croyez pas ? La vision arriérée de deux poulets de nos campagnes. Nous étions un couple moderne, parvint-elle à articuler avant de s’écrouler en pleurs.

Le masque était tombé. Ils attendirent. Ses larmes se tarirent rapidement. Elle s’essuya le visage en utilisant son t-shirt en guise de serviette, dévoilant ainsi un ventre plat et le dessous d’un sein au galbe intéressant. « Cette nana doit être canon quand elle le veut !, pensa l’enquêtrice. Mais là, elle n’a rien à foutre de son apparence. »

• — On n’pourrait pas remettre à plus tard, pleurnicha-t-elle, j’suis…
• — On ne peut se le permettre, l’interrompit Michel. Le temps est notre ennemi. Connaissez-vous le nom du copain qu’il allait voir ?

Il y eut comme un blanc. Elle avait un nom mais le dirait-elle et pourquoi cette hésitation. Elle se décida enfin.

• — Robert Page ! Ils adorent les petits avions et moi ça m’barbe. Et quand i font ça, j’existe plus. Des vrais gamins. Ils sont en train de construire un Fock quelque chose, un avion allemand de la Deuxième Guerre mondiale.

Elle en faisait trop. Sa loquacité soudaine avait remplacé son ton agressif. Elle noyait le poisson… Une fois encore pourquoi ?

• — Vous avez son adresse ?
• — Il zone dans le hameau d’St André, rue de l’église. J’sais pas l’numéro mais vous trouverez facilement, c’est St André le désert.
• — Vous n’auriez pas son téléphone ?
• — Et encore quoi !
• — Pas de souci. Son absence jusqu’à dimanche soir ne vous a donc pas inquiété mais il n’est pas rentré, vous auriez pu commencer à vous poser des questions.
• — Non pas vraiment, j’ai l’habitude, répéta-t-elle avec la même aigreur dans la voix. Et puis, j’étais crevée. À 8 heures, j’étais au lit.

Michel faillit lui demander en quoi son week-end avait été fatigant mais c’eut été maladroit.

• — D’accord… Mais le lundi matin…
• — J’étais à la bourre. J’ai cru qu’il était au taf. D’ailleurs, j’avais raison sa BM était garée sur le parking.
• — À la même place que vendredi ? intervint Marianne.
• — Comment voulez-vous…

Elle s’interrompit, comprenant l’intérêt de la question.

• — En fait non ! Vendredi, il était parti avec. Mais, lundi…

Un nouveau silence.

• — … il était garé près du portail d’entrée. C’est bizarre. S’il pouvait, il gar’rait sa tire dans son bureau pour pouvoir la surveiller. J’ai cru qu’il était parti avec une équipe ou un chauffeur. Ça lui arrive de temps en temps.
• — Un chauffeur ?
• — Oui. Nous avons, enfin Fred a 4 ou 5 petits camions qui font du cabotage dans toute l’Europe. Moi j’m’en occupe pas. Et parfois, il accompagne un chauffeur, soi-disant pour l’fun. Mais surtout pour contrôler si l’gars ne l’entourloupe pas.

Au fur et à mesure que la conversation avançait et qu’on s’éloignait du week-end, Patricia Schmidt retrouvait son calme.

• — Et il ne vous prévient pas ?
• — Ben si… Mais il m’faisait la gueule.

Elle eut l’air gênée. Sa spontanéité l’avait trahie.

• — Autant qu’j’vous dise : on s’était un peu frités vendredi. C’était l’anniv de ma daronne et j’aurais voulu… mais monsieur avait déjà programmé son dimanche. J’ai pensé qu’il faisait encore la gueule. C’est seulement hier soir qu’j’ai commencé à m’inquiéter.
• — Vous n’avez pas cherché à le contacter ?
• — Pas tout de suite. Merde, ce salaud s’défile pour l’anniv de maman et en prime, il fait la gueule… C’est seulement quand tout le monde a été rentré. Là, j’ai commencé à lui envoyer des textos. Pas de réponse. Ça m’a mis en rogne. Il avait qu’à aller se faire foutre.

Michel continuait l’interrogatoire tandis que Marianne prenait des notes.

• — Ça ne vous a pas inquiétée plus que ça ?
• — J’avais eu une journée merdique. « MONsieur » se la coulait douce et on a eu un problème avec un de nos gros chantiers. J’ai dû gérer et j’ai passé ma journée au téléphone. J’en avais plein le dos alors si « MONsieur » voulait bouder…
• — Est-ce que votre couple rencontrait des problèmes, glissa Fetzpoule.
• — Mon mec disparaît et ce qui vous intéresse, c’est de savoir si côté cul, ça allait ?
• — Ce n’était pas le sens de la question de ma collègue. Mais nous ne pouvons éliminer, l’hypothèse d’une disparition volontaire.
• — Putain… Vous connaissez pas Fred… Abandonner sa boîte… du délire. Mais j’suis pas sûre qu’il a disparu. Il est peut-être en vadrouille ou parti avec un chauffeur. Bon, j’ai dit tout c’que j’savais, martela-t-elle en se levant.

Les deux flics se levèrent à leur tour.

• — Je comprends. Nous allons arrêter là. Mais nous serons sans doute amenés à nous revoir.
• — C’est ça ! Allez ouste ! Du balai… Allez plutôt faire votre boulot. Mais j’s’rai vous j’perdrai pas mon temps.

Arrivé à la porte du salon, Michel se retourna :

• — J’allais oublier. Avez-vous une photo de votre compagnon ?

Elle se saisit de son portable.

• — C’est quoi votre numéro ?

Michel le lui donna.

• — J’vous en envoie plusieurs. Vous trierez.

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• — Tu en penses quoi, demanda Michel alors qu’elle s’installait au volant de leur Dacia banale et banalisée.
• — Elle n’a pas tort. Je vois mal un mec laisser tomber sa boîte… Où va-t-on ?
• — Avant d’aller voir son pote, j’aimerais qu’on passe voir Mauricette.
• — Ok, chef. En tout cas, ils ne pleurent pas la misère. T’as vu la baraque, la caisse de Madame. Une Merco classe C, ça tape dans les 50 000 €.
• — Et le salon, à chier mais du travail de décorateur.

Abandonnant les médisances, ils revinrent à leur enquête et débriefèrent l’entretien qu’il venait d’avoir avec Patricia Schmidt. Enfin surtout Marianne, Michel n’écoutait que d’une oreille distraite, plus préoccupé par le problème posé par Grace. Pour elle, clairement Patricia Schmidt était accro à son mec, malgré ses dires, elle était inquiète mais surtout furieuse, aigrie aussi par sa légèreté, de son égoïsme. Quant à lui… qu’on puisse préférer passer le week-end avec un pote pour construire des modèles réduits et délaisser sa nana, surtout carrossée comme elle était (Michel dixit), Marianne ne le sentait pas. Ça puait la mauvaise excuse. Au-delà de sa feinte indifférence, son agressivité, sa colère montraient qu’elle n’y croyait pas non plus. Elle leur mentait sur les raisons de son absence de réaction : elle croyait qu’il s’envoyait en l’air avec une gonzesse.

Soudain, elle mit le cligno et se gara sur le bas-côté.

• — T’as dit que tu me raconterais.
• — Tu crois vraiment que c’est le moment ?
• — Oui ! Je te parle et c’est à peine si t’écoutes. De t’épancher te rendra peut-être plus performant.

Il lui résuma l’épisode de la nuit précédente.

• — Tu vas te le traîner encore combien de temps ce boulet ? Pour l’instant, tu as réussi à tenir tout ça caché mais tu te rends compte des emmerdes que tu pourrais avoir si ça se savait. La hiérarchie n’apprécierait pas. Tu vas encore me dire qu’elle risque de se suicider si tu la largues. Tu es le meilleur flic que je connaisse mais dès qu’il s’agit de nanas, tu es plus niais qu’un puceau attardé. C’est du flan. Une nana comme elle ne se suicidera jamais, elle cherchera seulement un nouvel amant complaisant.
• — Tu as fini ? On peut aller interroger Mauricette ?
• — On va y aller, t’inquiète.

Cependant, avant d’arriver devant le portail de l’entreprise, l’idée avait fait son chemin. Marianne avait sans doute raison et pour sa santé mentale, ça ne pouvait plus durer. Surtout qu’il n’éprouvait plus rien pour Grace, même pas le moindre désir physique. Son sentiment était plutôt le dégoût. Pas envers sa compagne, mais envers lui, envers sa lâcheté, cette excitation perverse qu’elle parvenait à déclencher par ses débordements.

En arrivant, ils croisèrent le camion plateau de la PTS qui emmenait la voiture de Mercure. Les technos allaient essayer de la faire parler. Ils trouvèrent la secrétaire, dans son bureau en train de s’escrimer sur son clavier. Les a priori ont la vie dure : influencé par les propos de Patricia Schmidt, il avait imaginé une femme d’un certain âge raide et sèche, habillée comme une dame patronnesse. Or la personne derrière le bureau, si elle n’était plus de première jeunesse, portait un chemisier fuchsia qui avait du mal à contenir ses appâts. Des longs cheveux blonds bouclés encadraient un visage avenant aux joues rebondies. Elle les accueillit avec un grand sourire, très loin de la pleureuse annoncée.

• — Je suppose que vous venez pour la disparition de Monsieur Mercure.

Mauricette reconnut qu’elle avait insisté pour que sa patronne appelle la police car, jamais monsieur Mercure, serait parti sans l’avertir et cela uniquement pour des raisons professionnelles, tint-elle à préciser, le rouge aux joues. Selon elle, dans la gestion de la boîte, ses patrons s’entendaient bien mais il n’en était pas de même pour leur couple. Depuis plusieurs mois, s’ils passaient toujours autant de temps dans le bureau, les bruits qui en émanaient avaient changé. Déclaration suivie d’un sourire plein de sous-entendus. Elle n’avait pas grand-chose à dire sur son patron, si ce n’est que c’était un sacré cochon. Plusieurs fois, il l’avait pelotée mais elle l’avait remis à sa place. Elle leur déclara cash qu’elle en aurait bien fait son quatre heures car il était beau mec. Et à son âge, un jeunot de 40 ans, elle n’aurait pas craché dessus mais elle tenait à sa place. Les deux enquêteurs se rendirent vite compte que Mauricette avait une nette propension à l’affabulation. Il fallait épurer ses affirmations. Sur la disparition proprement dite, elle ne leur apprit rien. Elle leur confirma seulement qu’à son départ de la boîte, le vendredi, vers 17 h le coupé BMW de son patron n’était pas sur le parking.

Ils rentrèrent à la brigade et lancèrent les procédures propres à une disparition, notamment une recherche, au niveau national, pour les camions de l’entreprise. Sans rechigner, Mauricette Alanice leur avait fourni les coordonnées bancaires des deux entreprises et aussi personnels du couple. Fièrement, elle leur avait déclaré que Patricia et Monsieur n’avaient rien à cacher. Dès leur retour, Marianne avait entrepris de vérifier s’il y avait eu des mouvements sur le compte de Mercure. Résultat : néant depuis le vendredi 13 heures où il avait retiré 500 €.

En découvrant les photos envoyées par Patricia Schmidt, Michel eut le même sentiment de déjà vu : ces deux-là, il les avait déjà rencontrés… Mais où ? De taille moyenne, très brun, un sourire carnassier, svelte, manifestement sportif. Beau mec pour qui aimait le genre hispanique.

La matinée arrivant à son terme, ils se rendirent dans leur Gasthaus habituel. Avant de commander, il appela Robert Page, le copain de Mercure. Il avait bêtement trouvé son numéro dans l’annuaire. Il bossait en télétravail et pouvait les recevoir après 3 heures.

La pause méridienne était sacrée pour eux. Toute notion de grades et de hiérarchie disparaissait, ils n’étaient plus que deux amis. Hors de question, sauf affaire exceptionnelle, de parler boulot. Et la disparition du sieur Mercure n’avait rien d’exceptionnel. L’imbroglio sentimentalo-sexuel de Michel se retrouva évidemment au centre de leur discussion. Si Marianne vivait, selon ses dires, de « one-shot », Michel en était à sa troisième histoire d’ « amour » depuis qu’ils bossaient ensemble. Avec son physique à la Kevin Mayer – avec 20 ans de plus –, Michel avait un cœur de midinette. Angie, celle avec qui il vivait quand ils avaient été nommés à la brigade, le traitait comme un esclave. Il se chargeait du ménage des lessives, du repassage, de la bouffe bien évidemment. La pauvre, travaillant, était exténuée après une journée de travail. Elle l’avait largué pour un commercial de sa boîte, prétextant qu’il ne prenait pas assez soin d’elle. La suivante, Carole était d’une jalousie maladive. Tout prétexte était bon pour l’accuser de la tromper. Là, c’est lui qui avait rompu quand, après un repas en leur compagnie, Carole avait fait un esclandre, accusant Marianne de profiter de leur proximité professionnelle pour baiser avec Michel. Cette fois, avec Grace, il avait gagné le gros lot : les 3N, névrotique, narcissique et nymphomane.

• — T’es vraiment pas possible ! Grace t’en fait voir de toutes les couleurs et toi t’avales les couleuvres. Quand elle t’a embarqué dans son trip libertin, tu n’as pas apprécié et t’aurais dû lui signifier que t’en voulais pas.
• — J’ai essayé mais elle m’a traité de vieux réac et m’a dit que c’était nécessaire à notre équilibre.
• — À votre… au sien plutôt. À son besoin de baiser, baiser et encore baiser si possible avec des partenaires différents quand ce n’est pas avec plusieurs mecs à la fois. Elle est tout simplement nympho. Tu dois la larguer.
• — Je sais, soupira-t-il mais elle dit qu’elle m’aime, qu’elle a besoin de moi et que je suis son port dans la tempête de sa vie.
• — Ben un conseil, prends le large matelot et dis-lui de se trouver un nouveau port.
• — Quand je parle de la quitter, elle menace de se suicider…
• — Tu te répètes, Man ! Prends-la au mot et fournis-lui les ingrédients. Tu lui achètes une corde, des somnifères et tu lui prêtes ton arme de service. Pour ton arme non… t’aurais des emmerdes.
• — T’es complètement barge… Mais tu as raison, il faut que je règle ce problème.
• — Si tu es dans la…, je suis là
• — Bon assez parlé de moi ! Et toi tes amours ?
• — Next question ! En tout cas, cela ne me pose pas autant de problèmes qu’à toi.

Parler du vide intersidéral de sa vie sentimentale et sexuelle, quel intérêt.

Leurs desserts et cafés arrivant, ils changèrent de sujet.

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La demeure du sieur Page fut moins difficile à trouver que son hameau perdu dans la cambrousse. Retapée avec goût, en pierres apparentes, elle ne manquait pas de charme. Elle contrastait agréablement avec la maison prétentieuse et sans âme du couple Schmidt/Mercure, en totale adéquation avec l’image de son propriétaire. Si le couple glissait sur la pente descendante de la quarantaine, leur ami gravissait les derniers raidillons de la trentaine. Des traits réguliers, une chevelure brune à la coupe travaillée, de grands yeux marron, il devait être un sacré tombeur. Jean de marque, chemisette blanche, même en télétravail, l’homme prenait soin de sa mise.

• — Je vous attendais. Patricia m’a prévenu.
• — Ça n’a pas l’air de vous perturber plus que ça ? demanda Fetzpoule.

Lorsqu’ils interviewaient un homme, Marianne conduisait la danse usant de son charme. Avec une femme, ils agissaient à l’instinct.

• — Bof ! Avec Freddy, rien ne me surprend. Il peut être n’importe où.
• — Quand vous a-t-il quitté ?
• — Il ne m’a pas quitté ! Je ne l’ai pas vu du week-end. Allons au salon nous serons mieux pour discuter.

Il leur tourna le dos et entra dans la maison. L’intérieur valait l’extérieur. Michel n’y connaissait pas grand-chose en décoration. Ici pas de meuble de designer, mais de l’ancien en vrai bois qui semblait avoir été fabriqué pour le lieu, bien que ce fut improbable. Un endroit chaud où l’on se sentait bien. Il les conduisit dans une pièce mi-bureau, mi-salon. Un coin travail spartiate : trois écrans, deux claviers sur un bureau qui alliait modernité pour son côté fonctionnel, à un classicisme de bon aloi quant à la conception et au matériau utilisé. Ce meuble, lui, avait sans doute été conçu sur mesure. Le coin salon, un endroit cosy : deux fauteuils confortables, une table basse faisant face à une cheminée ouverte.

Sur un signe de leur hôte, ils prirent place dans les fauteuils. Lui-même restant debout.

• — Désirez-vous un rafraîchissement ?

En temps normal, ils eussent refusé mais avec cette chaleur et Robert Page leur était sympa : ils acceptèrent. Il leur proposa tout un choix de boissons fraîches. L’un comme l’autre jetèrent leur dévolu sur un simple jus d’orange.

Quand il les eut servis, il roula son fauteuil de bureau et s’assit à son tour.

• — Donc, vous ne l’avez pas vu, entama Marianne.
• — Non et je ne l’attendais pas. Il devait assister à l’anniversaire de la maman de Patricia. Mais entre nous ça pouvait être une excuse car depuis quelque temps, nos voies divergeaient quelque peu.

Les deux flics se regardèrent avec dans les yeux la même interrogation : qu’il mente à sa compagne, logique mais pourquoi à son pote. C’est Michel qui se lança :

• — Pourquoi vous mentirait-il à vous ?
• — Bonne question, répondit Page sur un ton ironique.
• — En effet ! Pour ça que je vous la pose.
• — Il semblerait que Patricia ne vous ait rien dit.
• — C’est-à-dire ?
• — Que vous a-t-elle raconté ?

Marianne reprit le manche, avec son plus charmant sourire :

• — Monsieur Page, généralement c’est nous qui posons les questions. Alors dîtes-nous ce que vous avez à dire. Nous trierons.

Il éclata de rire.

• — Elle ne vous a rien dit. Normal. Elle n’appréciait pas vraiment. Freddy est mon amant… ou était car comme je vous l’ai dit, depuis quelque temps, ce n’est plus vraiment ça.

Devant l’air ébahi des deux flics :

• — Bon, je vous la fais brève.

Il avait rencontré Frédéric Mercure à un meeting de modèles réduits. Habitant à quelques kilomètres l’un de l’autre, ils avaient sympathisé puis s’étaient rapidement liés d’amitié autour de leur passion commune pour l’aéromodélisme. Page ne cachait pas qu’il était gay. Peu à peu, leur relation avait évolué et était arrivé ce qui devait. Lui avait cru à une histoire d’amour, d’autant plus, qu’au début, Freddy ne cessait de dire qu’il l’aimait. Puis à peu, il avait commencé à avoir des exigences bizarres. Il aimait les jeux de domination, les liens. Page ne se voyait pas du tout en dominateur mais pour lui plaire s’y résolvait. La situation s’était détériorée, environ trois mois auparavant, quand il avait voulu inviter sa femme puis un troisième homme. Page avait carrément refusé. L’autre ne lui en avait jamais reparlé mais à partir de ce moment, certains week-ends de plus en plus fréquents, il n’était pas libre pour des raisons plus vaseuses les unes que les autres. Il avait compris que leur histoire partait en vrille mais il l’aimait toujours et se résignait aux moments qu’il lui accordait.

Quant à Patricia, elle le savait presque depuis le début. Ils s’étaient rencontrés une fois ou deux lors de manifestations d’aéromodélisme. Elle ne lui avait pas paru spécialement jalouse mais plutôt gênée. À son avis, elle n’appréciait pas trop que son homme tourne homo. Mais c’était juste son avis. D’après Freddy, elle était d’accord pour cette partie à quatre qu’il avait proposé.

Pour ce week-end, il ne pouvait rien leur apprendre. Selon lui sur une pulsion, Mercure pouvait faire n’importe quoi et il allait réapparaître. Quand Marianne lui demanda s’il pouvait avoir un autre amant, Page leur répondit que cela ne l’étonnerait, pas plus que ne l’étonnerait le fait qu’il ait une maîtresse, voire les deux à la fois. Pour lui, Freddy n’avait pas une identité sexuelle très marquée et il était dans la recherche constante de la nouveauté, du grand frisson.

Lorsqu’ils se retrouvèrent seuls, Michel fit remarquer à son binôme que le disparu avait plus d’un point commun avec Grace. Ni l’un, ni l’autre n’arrivait à s’épanouir sexuellement et ils étaient toujours en quête de l’ultime qui les ferait vibrer. Ce à quoi Marianne lui répliqua que c’étaient surtout des pervers narcissiques qui ne pensaient qu’à leur cul : un salaud et une salope. Il n’était pas loin de partager cet avis.

Si Mercure ne donnait pas signe de vie dans les prochaines 24 heures, Patricia Schmidt aurait quelques explications à donner sur ses « oublis ».

La fin de journée n’apporta rien de nouveau. Aucune trace de Mercure dans les hôpitaux, pas d’accident où il aurait pu être impliqué. Que dalle. Les deux enquêteurs se séparèrent sur l’idée, malgré la voiture retrouvée sur le parking, que l’homme était en goguette.

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Mercredi 19 juillet

Quand elle arriva à l’hôtel de police, Marianne Fetzpoule repéra immédiatement la Saab de Michel. Elle retrouva celui-ci la tête dans les bras, endormi sur son bureau. Ça n’avait pas dû bien se passer avec sa gonzesse. À son approche, il se réveilla.

• — Toi t’as dormi là. Elle t’a jeté ? …
• — Pas exactement. J’ai fait comme tu m’as dit… sans lui amener les moyens de…
• — Et ?
• — Elle a piqué sa crise avec les menaces habituelles. Je lui ai dit qu’elle avait qu’à… Je lui ai laissé une semaine pour se casser. Problème avec ce putain de festival, y’avait pas une piaule de libre dans les hôtels et j’ai plus l’âge de dormir dans ma voiture alors je me suis réfugié ici.
• — Je t’avais dit que si tu étais dans la merde…
• — J’allais pas te déranger.
• — Jusqu’à la fin de la semaine, tu ne trouveras pas une chambre alors tu viens chez moi. Y’a une chambre d’ami.
• — On en reparlera ce soir si tu veux bien.

Mercure n’avait pas donné signe de vie. La scientifique avait inspecté sa BMW. Ils n’avaient rien trouvé de spécial si ce n’est son portefeuille où rien ne manquait et deux smartphones. Ils s’occupaient d’analyser ceux-ci. Aucun mouvement n’avait été signalé sur ses comptes. Cela devenait réellement préoccupant.

Dans l’attente de nouvelles informations, le Boss les chargea de recueillir des témoignages sur des exactions commises la veille au soir en marge du festival. Cela aurait dû les occuper toute la matinée mais au milieu de celle-ci, un appel téléphonique de la maréchaussée de Pont d’Ain leur fit abandonner cette tâche fastidieuse.

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Gabriel n’en revenait pas. Il allait baiser avec sa voisine madame Simone Paul qui aurait pu être sa mère, voire sa grand-mère si elle s’y était prise tôt. Il fantasmait sur elle depuis des années, depuis qu’il l’avait eu comme prof de français en 4e et il n’était pas le seul. Il faut dire qu’elle avait tout ce qu’il fallait pour affoler un ado : des fesses rebondies toujours comprimées dans des jeans qu’elle devait, certainement, enfiler couchée. Une paire de nichons à faire bander un âne. Combien de fois, il s’était masturbé en pensant qu’il… Et là, il marchait derrière elle, sur ce sentier à la recherche de champignons… Il ne voyait que son beau cul balançant dans un short dont l’étoffe lui rentrait dans la raie.

Elle s’était pointée, sur le coup des 8 heures, la gueule enfarinée :

• — Ta maman n’est pas là ?

Ben voyons, sa maternelle venait de partir au boulot et l’autre l’avait forcément vue. Elle venait la chercher pour aller aux champignons. Comme sa mère n’était pas dispo, elle lui avait demandé s’il voulait l’accompagner. Elle n’aimait pas aller seule dans les bois.

« Avec un grand gaillard comme toi, je me sentirai en sécurité », lui avait-elle déclaré en lui caressant la joue du dos de la main.

Gabriel n’était qu’à moitié étonné car la semaine précédente, il l’avait provoquée. Sortant de la piscine parentale, nu comme à son habitude, il avait perçu un mouvement derrière la lucarne du grenier de Simone. Comme si de rien n’était, il s’était allongé sur un transat, se plaçant de telle manière qu’il offrait à un voyeur éventuel une vision sans filtre de son intimité. Se savoir observé avait déclenché un début d’érection. Il avait pris son smartphone et feint de regarder une vidéo. Un éclat lumineux en provenance de la lucarne : le soleil se réverbérait sans doute sur une lentille. Simone, ce ne pouvait être qu’elle, avait sorti les jumelles. Souriant intérieurement, il s’était dit qu’il allait lui en donner pour son argent. Les yeux toujours rivés sur son écran, il avait, de sa main libre, entrepris son membre pour une masturbation qu’il n’avait pu faire durer aussi longtemps qu’il l’aurait voulu. Imaginer sa prof en train de caresser sa chatte trempée l’avait amené à une conclusion prématurée.

Il s’était promis de recommencer mais la présence de ses parents ou d’amis ne le lui avait pas permis. Même dans ses plus folles pensées, il n’avait pas envisagé que madame Paul passerait à l’attaque et pourtant.

Ils avaient papoté durant tout le trajet en voiture puis sur les premiers hectomètres du chemin. Quand celui-ci s’était rétréci, madame Paul était naturellement passée devant. Un silence pesant s’était installé. Voir ce gros cul qui distendait le jean de la jupe le faisait bander. Une bosse déformait le devant de son short. Soudain, Simone avait quitté le sentier pour s’enfoncer dans le sous-bois, elle se retourna.

• — Tu m’avais vu ?
• — ….
• — Ne joue pas les idiots avec moi mon petit Gabriel. Tu sais très bien de quoi je parle.

Soudain, elle aperçut la bosse qui déformait le short du garçon.

• — Mais c’est que je le fais bander ce jeune homme.

Sans la moindre gêne, elle empoigna le paquet du jeune homme en question.

• — Et pas qu’un peu !
• — Oui, vous… J’ai souvent rêvé de vous, madame.
• — Madame ! Elle éclata de rire. Mais c’est qu’il est mignon tout plein. Au point où nous en sommes, tu peux m’appeler Simone.

Tout en parlant, elle lui avait baissé, short et boxer. Libérée, sa bite se détendit.

• — Pas mal !

Elle fit courir ses doigts sur la hampe dressée.

• — Tu as déjà connu des filles, mon petit Gaby.

À 18 ans, il n’allait pas lui avouer qu’il était encore puceau.

• — Bien sûr mad… Simone.
• — Des jeunettes, je suppose. Jamais avec une vraie femme de 50 ans.

50 ans… il n’était pas le seul à mentir. La pratique du sport l’avait bien conservée mais elle affichait au moins dix ans de plus au compteur.

• — Tu ne vas pas rester planté là comme un piquet.

Elle s’empara de ses mains et les plaqua sur sa poitrine. Ce simple geste libéra le garçon et réveilla ses ardeurs. Il pétrit ses deux grosses mamelles à pleines pognes, faisant saillir les tétons. Impatient, il arracha plus qu’il n’ôta le t-shirt de sa vis à vit. Putain les nichons. Encore plus beaux qu’il n’avait rêvé. Malgré leur âge, ils se dressaient encore fièrement.

Toute aussi impatiente, Simone avait enroulé sa jupe en jean dévoilant une chatte dodue, gonflée et lisse. Prévoyante, elle ne s’était pas embarrassée d’une culotte. Plaquant son ventre contre celui du garçon, elle voulut qu’il la pénètre immédiatement mais leur position défiait les lois de la pesanteur. Avant que son vœu ne puisse se réaliser, ils glissèrent et se retrouvèrent allongés sur l’humus. Leur situation aurait pu être confortable, si à ce moment la main du jeune homme ne s’était accrochée à une autre main… froide, très froide.

Un temps pour réaliser ce qu’il avait touché. Un second, pour se relever et hurler : « Putain c’est quoi c’tte merde ? »

Simone, d’abord étonnée, vit ce qui avait provoqué le saut en arrière de son presque amant ou plutôt vit le pied que le mouvement brusque de Gabriel avait révélé. Ce fut à son tour de se relever précipitamment et de hurler.

Frédéric Mercure venait refaire surface, en quelque sorte, dans la forêt domaniale de Pont d’Ain et l’affaire prenait une autre dimension.

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à suivre