Le miroir de Crimée

Ce soir, au bar de la gare de l’Est, Jeanne est hagarde.

Elle n’arrête pas de boire des vodkas car son Thomas, son fameux Thomas, vient de la quitter. Il lui reproche son travail acharné, son idéologie puérile, ses soirées, enfermée à écrire. Pourtant, Jeanne sait qu’elle touche au but.

À trois semaines du terme de son CDD au sein de La Fronde, fleuron du journalisme indépendant, elle joue sa carrière. Jeanne n’a pas besoin du conformisme de Thomas, mais de convaincre son directeur, le célèbre Edgar Duplein, toujours figé dans sa posture de vigie démocratique, que les activités d’Aura Technologies dissimulent un immense scandale.

Elle doit lui prouver que le fondateur d’Aura, Javier Miel, ce prédateur charismatique obsédé par le profit et ses propres pulsions, est en train de développer en secret un outil d’aliénation comportementale. Si elle parvient à infiltrer ce sanctuaire de la tech et à en rapporter des preuves matérielles, elle obtiendra un poste à responsabilités au sein de la rédaction du journal.

• — On ferme, mademoiselle.

La voix du barman brise ses pensées. Jeanne vide son dernier verre, ramasse son sac et, tanguant légèrement sur le bitume, se dirige vers son deux-pièces de la rue de Crimée. À vingt-six ans, Jeanne sait ignorer les regards lubriques qui s’attardent sur sa silhouette. Mais ce soir, elle encaisse surtout le regard oblique des passants honnêtes qui condamnent son ivresse.

• — Regardez-moi, allez-y. Vous ne savez pas de quoi je suis capable.

Parvenue à destination, seule dans la chaleur étouffante de son petit appartement niché sous les toits, elle se laisse tomber sur le lit, face au grand miroir piqué accroché au mur de sa chambre.

Ses doigts dénouent l’élastique qui emprisonne ses cheveux, libérant des boucles châtain clair et lumineuses qui viennent caresser la peau de son cou et de ses épaules. Ses grands yeux bleus, d’une transparence absolue, fixent son reflet avec une curiosité éthylique.

Elle attrape l’ourlet de son haut en maille noire et le soulève, révélant la cambrure souple de sa taille et la clarté de sa peau. Ses seins, ronds et naturels, se libèrent dans la pénombre, leurs pointes durcies par l’ivresse qui laisse libre cours à ses fantasmes.

Jeanne entretient un rapport charnel et décomplexé avec son corps. Elle aime sa silhouette fine et tonique qu’elle refuse d’effacer pour paraître plus crédible, tout comme elle refuse de la calibrer pour ressembler aux standards lisses des présentatrices de télévision.

Elle défait ensuite le bouton de sa jupe. Le tissu glisse le long de ses hanches, dévoilant un fessier ferme et rebondi, que souligne simplement la dentelle fine d’un string noir. Ses cuisses longues et fuselées se délient à mesure que le vêtement tombe sur ses chevilles.

Complètement nue dans la chaleur étouffante de la pièce, Jeanne s’allonge sur le lit, écarte les jambes face à son reflet et laisse ses doigts descendre lentement pour caresser ses lèvres si douces en cet endroit. Son corps s’éveille à son propre contact, les yeux toujours fixés sur le miroir, observant, analysant chacun de ses mouvements, chaque frisson. Elle se délecte de cette double sensation : celle de ses doigts sur sa peau, et celle de son regard désincarné qui contemple cette femme dans le miroir.

Jeanne écarte davantage ses cuisses, offrant le spectacle de son intimité au miroir piqué. Ses doigts deviennent plus insistants, se gorgeant de son humidité naturelle. Elle fait glisser un index, puis deux, à l’intérieur d’elle-même, explorant la chaleur de son sexe avec une lenteur calculée. Les pointes de ses seins sont douloureusement tendues par l’excitation et la chaleur de la chambre. Haletante, les yeux rivés sur son double de verre, elle commence à accélérer le rythme de ses caresses, plongeant ses doigts de plus en plus profondément tandis qu’elle sent les premières contractions du plaisir l’envahir.

Son souffle devient court, saccadé, et un fin film de sueur perle sur son front. Elle se pince un téton, fermement, exactement comme elle aurait aimé qu’un homme le fasse. Pas Thomas, mais un inconnu qui saurait lire dans son corps sans jamais chercher à posséder son esprit. La pensée fugace de cet inconnu la fait gémir, son corps réagissant à l’idée même de cette domination charnelle, cette soumission consentie. Ses doigts jouent sur son clitoris avec l’habitude et la connaissance intime de ses propres désirs. Elle sent la vague monter, cette déferlante chaude qui commence dans le bas de son ventre et se propage à tout son être. Jeanne s’abandonne alors, totalement, criant sa jouissance dans la pénombre de sa chambre, son corps convulsé sous l’assaut de l’orgasme. Un instant, elle reste immobile, les yeux fermés, savourant une plénitude éphémère.

Mais Jeanne en veut plus et se saisit de son sextoy favori, une langue vibrante et aspirante.

• — Allez, prends le contrôle. Fais-moi oublier le reste

La sensation est presque écrasante d’intensité. L’aspiration et les vibrations synchronisées créent une stimulation si précise, si insistante, qu’elle se sent aussitôt perdue.

Un nouveau type de plaisir, plus bestial, moins maîtrisé. Elle n’est plus dans la caresse, mais dans la succion, dans la dévoration. Son corps s’arque, ses hanches se lèvent pour rencontrer l’appareil, et une série de gémissements ininterrompus s’échappe de ses lèvres. Elle sent son vagin couler abondamment, le bruit des succions obscènes la fait gronder de plaisir.

Elle imagine un homme qui manipule le sextoy, et subitement Jeanne voit Javier Miel, le fondateur d’Aura Technologies, qui appuie la langue vibrante et aspirante contre son intimité avec ferveur. Miel a-t-il fabriqué ce jouet pour la corrompre par le plaisir ?

Ses jambes tremblent, ses mains agrippent les draps. Elle est proche, si proche de l’explosion. Elle pousse l’appareil plus fort contre son clitoris, le forçant à l’écraser totalement. C’est trop, c’est délicieux, c’est insoutenable. Et quand l’orgasme la frappe, c’est une déflagration. Un cri rauque s’étrangle dans sa gorge, son dos se cambre, et elle sent une source chaude jaillir d’elle, inondant ses doigts et les draps. Contre toute attente, c’est l’image de Javier Miel qui déclenche ce plaisir fulgurant.

Elle reste là, anéantie, le corps encore secoué de soubresauts. L’odeur de son sexe, de sa sueur, emplit la pièce.

• — Pourquoi lui ? Pourquoi ce millionnaire insupportable s’invite dans mon lit ?

Puis, petit à petit, elle se calme. L’orgasme laisse place à de la lucidité. Elle est juste épuisée, mais ce Javier Miel ne perd rien pour attendre.

En fixant le plafond sombre, Jeanne repense à la combine qu’elle a ficelée avec sa copine de fac. Cette dernière enchaîne les heures de ménage le soir pour payer son master, et lui a simplement prêté son badge magnétique blanc en lui glissant :

• — Les bureaux d’Aura Technologies, c’est le mardi soir qu’on les nettoie. Tu verras, Jeanne, on est totalement invisibles à leurs yeux. Ils se moquent éperdument de nos visages, ils ne regardent jamais qui badge pourvu que le sol brille.

À trois semaines de l’échéance de son contrat, il lui faut désormais des preuves matérielles indiscutables pour bétonner son enquête sur ce système d’aliénation comportementale que ce salaud a conçu. Le problème, c’est qu’elle avance à l’aveugle. À quoi ressemble sa technologie ? S’agit-il d’un nouveau genre de réseau social ou d’une mise à jour logicielle secrète qui sera bientôt glissée dans tous les smartphones ? Un programme qui contrôlerait les comportements de masse, d’accord, mais par quel moyen ? Qu’importe la forme de la menace, elle doit dénicher le document irréfutable qui fera tout basculer.

Un sourire prédateur étire les lèvres de Jeanne dans le noir. Demain, elle n’entrera pas avec sa carte de presse, mais avec un chiffon à poussière et ce badge en plastique usé. Le Grand Capital se croit protégé par des pares-feux, sans se douter qu’une femme nue face à son miroir planifie déjà de faire s’effondrer leur empire.

L’illusion du trône

Bip.

Diode verte. Claquement sec. Vingt-et-une heures.

Franchir le sas arrière d’Aura Technologies est d’une fluidité insolente. Une blouse grise attrapée dans un casier, un chiffon microfibre à la main, et Jeanne se fond déjà dans le dédale de béton et de verre.

Le bâtiment est désert, figé dans le ronronnement des serveurs sous les néons crus.

• — Allez, ma fille, avance. Tu es à ta place, chuchote-t-elle pour étouffer les battements de son cœur.

À chaque pas, Jeanne sait qu’elle joue sa crédibilité. Son enquête financière sur le siphonnage des quatre millions d’euros de subventions publiques est pourtant implacable. Mais la direction de La Fronde reste inflexible. Sans preuve matérielle de l’existence de cet outil d’aliénation comportementale, un fichier source ou un document de conception, le journal refuse de publier, paralysé par la peur d’un procès en diffamation destructeur.

• — Moi, une illuminée romanesque, c’est ça ? On va voir qui fantasme quand j’aurai leurs données, monsieur Edgar Duplein !

Sans ce papier, sa réputation de journaliste est morte avant de naître. Elle refuse de finir au placard. Elle ajuste la lanière de son sac sous sa blouse et se dirige d’un pas décidé vers la cage d’escalier. Plus de place pour le doute. Il lui reste quelques heures pour décrocher son scoop.

Guidée par les indications de sa copine, elle atteint le laboratoire de présérie. La porte lourde franchie, un silence clinique l’accueille, à peine troublé par le ronronnement feutré des extracteurs d’air et une odeur de composants chauds.

C’est là, au centre de la pièce blanche, qu’elle le voit. Un fauteuil ergonomique en cuir noir mat et fibre de carbone trône face à un mur d’écrans de contrôle. L’objet en impose avec son arceau métallique suspendu.

• — Le poste de commande, murmure-t-elle, les yeux brillants. C’est de là qu’il pilote son projet secret.

S’installer dans ce trône technologique et allumer le système doit lui permettre d’accéder aux données et de copier des fichiers. Jeanne s’approche, grisée par l’adrénaline. Elle libère ses longs cheveux châtains d’un geste nerveux.

• — Pas le moment de jouer les touristes, Jeanne. Assieds-toi et démarre ce machin.

Jeanne prend place sur le cuir noir du fauteuil.

Elle cale ses poignets sur les poignées ergonomiques des accoudoirs et glisse tout naturellement ses bottines au fond des coques en carbone profilées qui prolongent le repose-pied. Ses doigts effleurent la console de présérie encastrée sur le flanc du siège.

• — Allez, montre-moi ce que tu as dans le ventre, souffle-t-elle.

Elle repère l’interrupteur principal et l’enfonce pour démarrer le système.

Dans l’obscurité, un mini-voyant LED passe instantanément du blanc au bleu électrique. Un double clac métallique, lourd et irréversible, résonne à ses chevilles.

Jeanne sursaute, le cœur cognant furieusement contre ses côtes. Ses jambes sont bloquées. Elle veut arracher ses mains des accoudoirs, mais les manchons en élastomère se sont déjà resserrés sur ses poignets avec une fermeté implacable. Elle est prisonnière.

• — Non, non, non… C’est quoi ce bordel ? Lâche-moi ! hurle-t-elle en tirant de toutes ses forces.

Rien ne bouge. Elle fixe l’écran principal qui vient de s’allumer, baignant la pièce d’une lueur blafarde.

Les lignes de texte s’affichent en rouge sang :

Alerte sécurité – Accès non autorisé sur fauteuil présérie 027

Verrouillage d’urgence activé

Notification d’intrusion envoyée et interventions de sécurité en cours.

Une vague de terreur glacée submerge Jeanne. Elle est prise au piège en plein cœur du laboratoire.

Le silence est finalement brisé par une voix qui résonne d’un haut- parleur

• — Jeanne.

La jeune femme sursaute sur le cuir du fauteuil. Ses yeux balayent immédiatement la pièce, cherchant à identifier la source de la voix.

• — C’est Javier, je te parle depuis l’interphone.
• — Où ça ? répond Jeanne en s’adressant au plafond, encore terrorisée.
• — Sur le pilier en béton, à ta droite. Un boîtier chromé de marque Véga.

Jeanne tourne la tête à gauche, le buste maintenu immobile par les entraves qui la fixent au fauteuil.

• — À ta droite ! insiste Javier Miel.

Jeanne regarde enfin vers la droite et repère le boîtier.

• — Voilà. C’est de là que sort ma voix… Tu me déranges en pleine soirée. Jeanne !

À travers le haut-parleur, le rythme soul et chaleureux de Son of a Preacher Man s’infiltre dans le laboratoire, accompagné par un brouhaha lointain de verres et de rires.

• — Comment savez-vous qui je suis ?

Un rire cynique retentit à travers l’interphone, puis Javier marque une pause, laissant filtrer quelques notes de la chanson : The only one who could ever reach me, was the son of a preacher man.

• — Je sais tout de toi, Jeanne, répond la voix de Javier avec une assurance mielleuse, teintée d’amusement. Ton parcours, tes recherches sur Aura Technologies… Tu pensais vraiment pouvoir t’infiltrer ici sans que je le remarque ?

Jeanne sent une sueur froide glisser le long de son cou. Elle fixe le boîtier de béton comme si elle pouvait y lire le visage de son bourreau. Autour d’elle, les machines du laboratoire continuent de clignoter en silence, rendant le contraste avec la musique festive de l’autre côté du fil encore plus irréel.

• — Qu’est-ce que vous me voulez ? parvient-elle à articuler, la voix tremblante. Relâchez-moi.
• — Te relâcher ? D’accord ! Mais je ne peux pas le faire à distance, j’arrive Jeanne… surtout ne bouge pas.

Jeanne redresse le menton, tentant de masquer son impuissance :

• — Vos montages financiers offshore sont déjà sécurisés sur les serveurs de mon journal. Et ce prototype est la preuve de vos dérives. Vous ne vous en tirerez pas comme ça.

Un déclic métallique indique la fin de la communication et le silence clinique du laboratoire revient aussitôt, n’étant plus troublé que par le ronronnement régulier des serveurs. Jeanne se retrouve seule, prisonnière de ce fauteuil, le cœur battant à tout rompre.

Les minutes s’étirent, longues, lourdes, désespérément oppressantes. Chaque seconde semble durer une éternité dans cette atmosphère stérile. Jeanne fixe la porte blindée, suspendue au moindre bruit de pas qui tardent à venir, sentant la panique paralyser ses membres.

Soudain, le sas coulisse sans un bruit. Javier Miel pénètre dans la pièce. Un sourire détendu aux lèvres, presque charmeur, il dégage l’assurance tranquille du millionnaire en terrain conquis. Il s’avance vers elle en la couvant d’un regard amusé.

• — Eh bien… La voilà donc enfin en vrai, cette jolie petite journaliste qui me donne tant de fil à retordre, dit-il d’un ton badin. Je peux te détacher si tu le souhaites, Jeanne. Mais si je le fais, je serai obligé d’appeler la police dans la foulée. J’ai toutes les preuves de votre intrusion en vidéo. Vos moindres faits et gestes sont enregistrés.

Jeanne soutient son regard, refusant de se laisser intimider par son numéro de charme :

• — Appelez-les. Vos menaces ne changeront rien au fait que le monde va enfin découvrir ce que vous fabriquez ici.

Javier laisse échapper un léger rire, sincèrement diverti par sa résistance. Il s’arrête juste devant elle, son sourire se teintant d’un mépris poli :

• — Vous, les idéalistes de gauche, vous vivez encore au XX^e siècle avec vos concepts obsolètes de lutte des classes. Vous pensez vraiment que vos petites lois peuvent freiner le progrès ? La technologie n’a pas de morale, Jeanne. Elle a une efficacité. Et c’est exactement ce que votre idéalisme vous empêche de comprendre.
• — C’est faux, rétorque Jeanne, le regard décidé. C’est la morale qui l’emportera à la fin. Parce que l’être humain est naturellement bon. La majorité des gens aspire à la justice. Vous n’êtes qu’un mégalomane, un tyran qui se croit au-dessus des autres.

Javier la jauge un instant, le regard brillant d’un intérêt nouveau.

• — Vraiment ? Eh bien, mettons vos belles convictions à l’épreuve. Je vous propose un deal. Comme vous en avez eu l’intuition, je possède une toute nouvelle technologie ici. Si vos certitudes persistent après l’avoir testée, je vous libère sur-le-champ. Et je détruis les vidéos, sans appeler la police. Qu’en dites-vous ?

Jeanne pèse ses options en silence. Si elle refuse, c’est la prison et la fin de sa carrière de journaliste. Si elle accepte, elle prend un risque, mais ses convictions sont ancrées en elle depuis toujours. Rien, aucune machine, ne pourra altérer sa boussole morale.

Elle plante son regard droit dans celui du millionnaire :

• — J’accepte votre marché, Miel. Lancez votre test. Ma conscience n’est pas à vendre et vos gadgets technologiques n’y changeront rien.

Javier élargit son sourire, manifestement ravi de sa réponse :

• — C’est ce que nous allons voir. J’admire votre assurance, Jeanne. On se ressemble un peu, Jeanne, vous ne trouvez pas ?

Et sans attendre de réponse, il recule d’un pas et tapote l’écran d’une console numérique encastrée dans le mur. Aussitôt, un léger bourdonnement électrique s’élève du plafond du laboratoire, et le fauteuil sur lequel Jeanne est prisonnière commence à s’incliner lentement.

Javier la dévisage de haut en bas, puis se saisit d’une paire de ciseaux chirurgicaux. Jeanne regarde, incrédule, Javier commencer à découper sa jupe.

• — Qu’est-ce que vous faites ? Arrêtez ! proteste-t-elle, la voix tremblante de rage et de peur.
• — Je suis vraiment navré, mais il faut que je procède à quelques ajustements pour le test, précise Javier. Je vous promets de vous fournir de nouveaux vêtements !

Sans lui laisser le temps de protester davantage, il découpe sa jupe. Puis les lames remontent le long de son haut en maille noire, frôlant dangereusement sa peau.

• — Ah ! laisse échapper Jeanne dans un petit cri aigu, terrifiée par la proximité du métal.

Le tissu fendu s’écarte, dévoilant ses seins directement nus sous la maille, s’offrant sans défense au regard de Miel.

Enfin, il glisse la pointe des ciseaux sous la dentelle fine de son string noir et le sectionne d’un coup net, puis il fait glisser la fine bande de tissu le long de ses hanches et de ses fesses fermes, la dépouillant de son dernier rempart.

Jeanne se retrouve entièrement nue sous son regard, sa silhouette tonique, sensuelle et rayonnante crûment exposée sous la lumière blanche des plafonniers du laboratoire. Immobilisée, les poignets et les chevilles fermement attachés, sa cambrure naturelle s’accentue de manière spectaculaire contre le cuir noir mat du fauteuil.

• — Si vous pensez m’impressionner ou me briser en me retirant mes vêtements, vous vous trompez de cible, Miel. Votre mise en scène ne change absolument rien à mes convictions.
• — Regardez-vous, murmure-t-il en effleurant la console. Vous êtes venue ici pour détruire mon projet mais c’est votre intimité qui va capituler devant mes algorithmes. La machine ne fait pas de politique, Jeanne, elle a besoin de la vérité nue du corps pour que les lasers du Lidar et l’arceau de captation neuromusculaire fassent leur travail sans interférence. Je vais vous laisser faire l’expérience de la supériorité de ma science sur vos théories.

12,669hz : les infrasons

Il enfonce la touche de validation de l’écran et un sifflement hydraulique s’élève. Du plafond, une structure automatisée déploie l’arceau EMG qui vient s’appuyer fermement contre le front de Jeanne, bloquant sa tête.

• — Vous êtes parfaitement installée, ironise Javier en croisant les bras. Ne tentez pas de résister, l’arceau capte déjà vos influx nerveux.
• — Vos gadgets ne changeront rien à ce que je pense de vous, siffle Jeanne, la tête coincée.

Depuis le plafond, les capteurs du Lidar s’activent. Une constellation de microfaisceaux laser d’un rouge intense jaillit et balaie son corps tridimensionnellement. La lumière trace une grille lumineuse en perpétuel mouvement sur sa peau nue, soulignant les formes sveltes de son corps qui bouge légèrement au rythme de sa respiration saccadée.

• — Le Lidar cartographie vos réactions physiques, Jeanne. La moindre de vos émotions va se traduire en algorithmes.

Sur la console murale, des graphiques complexes se dessinent en temps réel. Javier observe les courbes de sa tension et de son rythme cardiaque avec une fascination technique. À l’écran, le résultat de l’analyse est sans appel : Rythme cardiaque élevé, stress et signes de résistance détectés – Activation du protocole de conditionnement préalable au test.

• — La première phase est purement neurologique, Jeanne, commence-t-il d’un ton calme, presque professoral. L’arceau EMG mesure la micro-tension de vos muscles. Vous essayez de résister. C’est parfait. L’algorithme adore la résistance. Il s’en sert comme d’une ligne de base.

Quatre bras latéraux en carbone verni se déplient depuis le dessous du fauteuil. Au bout des bras, des sphères souples viennent se poser sur la peau nue de ses épaules et de ses hanches, amorçant des mouvements elliptiques d’une douceur chirurgicale tout en émettant un son grave à peine perceptible.

• — Ce que vous ressentez, ce sont nos dispositifs de massage à infrasons, continue la voix feutrée du patron. Ils ne cherchent pas à vous faire violence. Ils massent les tissus profonds pour saturer vos récepteurs nerveux. Si le sujet est tendu, la machine le détend. Écoutez.
• — Laissez tomber, Miel, je n’ai jamais eu l’ouïe très fine et ce n’est même pas… anh… agréable, gémit-elle, ses yeux bleus, ironiques et perçants se transformant en un regard suppliant alors que sa voix se brise sous l’effet des masseurs à infrasons.

Un déclic pneumatique résonne. À la base du fauteuil, les diffuseurs de vapeur s’éveillent, projetant un brouillard microscopique de fluide expérimental H-202, chauffé à 38°C. Jeanne sent cette condensation tiède et ultraglissante l’envelopper toute entière jusqu’à ses cuisses et son intimité. Simultanément, des souffles d’air chaud et pulsé viennent masser des points précis de son anatomie, ciblés au millimètre près par l’algorithme.

Jeanne laisse échapper un soupir involontaire. La chaleur et les oscillations brisent méthodiquement ses défenses. Ses grands yeux bleus se voilent malgré elle.

• — Qu’est-ce que… qu’est-ce que vous me jetez dessus ? parvient-elle à articuler, luttant contre la torpeur qui l’envahi.
• — C’est pour votre confort ! Regardez plutôt l’écran, murmure le millionnaire. Votre tension musculaire crânienne vient de chuter de 40 %. Votre corps capitule déjà, Jeanne. Votre idéologie s’arrête là où commence la neurophysiologie. La machine sait que vous êtes prête.

Alors, le bras principal, articulé avec une extrême souplesse, s’élève du centre du châssis. Sa tête en silicone doux s’aligne avec une précision millimétrée devant les lèvres intimes de Jeanne. Sa texture soyeuse et le lubrifiant pulvérisé produisent un contact exquis.

• — C’est donc ça, la révolution AURA ? J’ai presque le même dans mon tiroir de table de nuit, Miel ! lâche Jeanne d’un ton faussement détaché, alors que ses chairs s’écartent naturellement, accueillantes.

Javier, nullement désarçonné, ne se départit pas de son sourire de vainqueur.

Le membre artificiel se glisse en elle dans une avancée lente, délibérée, étirant ses parois d’une manière qui n’est ni douloureuse ni entièrement familière. C’est une présence pleine, constante, qui s’enfonce jusqu’à atteindre cette zone profonde qui la fait déjà trembler. Ensuite, le mouvement commence. Un rythme constant, parfait, inhumain dans sa régularité.

• — Voici le cœur du projet, dit le millionnaire, ses yeux brillant de fierté en fixant la silhouette nue de la jeune femme qui s’agite sur le cuir.

Les hanches de Jeanne pivotent instinctivement dans de légères secousses désordonnées, cherchant parfois à fuir l’appareil et parfois au contraire à s’y adapter, les sourcils froncés sous l’effort de sa résistance.

• — C’est un travail sur le son. L’appareil émet des infrasons à une fréquence située autour de 12 Hertz. C’est la signature exacte des contractions physiologiques les plus intimes de l’humain. L’algorithme autonome va maintenant chercher votre point de résonance.

Le bras principal augmente la cadence de sa pénétration de manière si fluide que Jeanne ne sent aucun à-coup mécanique malgré le rythme soutenu. C’est doux, et grâce aux infrasons, ce sont des vagues de plaisir pures qui s’emparent d’elle. Les poignets rivés aux accoudoirs, les seins tendus vers le plafond, elle sent ses hanches se cambrer d’elles-mêmes contre la sangle pelvienne. Les sphères de massage en silicone complètent l’action en se déployant sur sa poitrine enduite du fluide expérimental.

• — No…oooooooh…

Un frisson électrique lui parcourt l’échine.

Les délicates lèvres de sa bouche pulpeuse se tordent tant le protocole est efficace. La montée est lente, calculée, et déjà son corps la trahit. Ses hanches poussent dans le vide, un mouvement instinctif, animal, totalement hors de son contrôle. La chaleur monte, une vague qui la submerge. Elle pousse un gémissement rauque, un son qu’elle ne reconnaît pas comme le sien, un aveu de pure soumission physique face à la technologie implacable de Javier Miel. Ses jambes se tendent, ses orteils se replient, et un premier spasme la traverse.

• — Intéressant, commente Javier. La courbe d’excitation est parfaitement logarithmique. Ton organisme ne ment pas, Jeanne. Il répond aux lois de la science avant celles des hommes. Et ton corps est déjà en train de négocier sa reddition.

La jeune journaliste ne peut que fermer les yeux, sentant que rien ne pourra stopper cette longue montée vers l’orgasme. Elle laisse échapper malgré elle de petits cris doux, suivis d’un long gémissement plaintif.

• — Tu es adorable, lui souffle Javier au creux de l’oreille. Tu sais, le protocole en version béta 3.27 est déjà diaboliquement efficace. La montée est implacable, sans répit, une force de la nature numérique qui te pousse, te pousse… Il n’y a pas de retour en arrière possible, pas de répit, pas de grâce. Les infrasons ne laissent pas le choix à ton corps, ils touchent tes tissus les plus profonds.

Jeanne sent les infrasons résonner contre les parois de son vagin, son clitoris n’est plus qu’un réceptacle gonflé d’où partent des vagues de chaleur qui la parcourent. Les contractions se sont emparées de son anus, c’en est trop elle le supplie :

• — Arrête… Je… Je t’en prie… Je… Je…
• — Tu vas jouir. Profite de ta défaite, chérie.

L’algorithme a identifié sa signature orgasmique. Les infrasons sont maintenant en train de s’accorder à la morphologie de Jeanne. Le bras principal s’anime d’un rythme exagérément rapide mais grâce au fluide expérimental H-202, elle en est à peine consciente.

Elle sent une chaleur intense s’accumuler dans son bas-ventre, une pression qui ne demande qu’à exploser. Sa respiration est saccadée, et à chaque inspiration elle tire sur les sangles qui la maintiennent immobile. Ses seins vibrent sous l’effet combiné du fluide glissant et des infrasons qui ciblent directement son système nerveux central. Tous les bras du fauteuil se synchronisent sur une fréquence de 12,7 Hertz, se rapprochant du fameux point de résonance avec une précision inhumaine.

• — Ton indice de saturation nerveuse est à 99,2 %, ma petite idéaliste préférée. Si tu penses pouvoir te rebeller, fais vite ! annonce la voix de Javier Miel, un sourire narquois dans le ton.

Jeanne n’écoute plus. De sa bouche charnue ne sort plus qu’un long feulement et sa peau, d’habitude si claire, est totalement rougie. Son corps incandescent irradie de chaleur.

La machine précise encore ses infrasons, en s’appuyant sur les données de l’arceau EMG qui enregistre la crispation spécifique de l’orgasme imminent. L’algorithme de pré-série délivre la fréquence ultime, calculée pour saturer le système de récompense de son cerveau.

L’écran indique finalement : 12,669 Hertz : signature exacte du sujet expérimental 139 Jeanne identifiée.

Subitement, ses paupières se font lourdes, sa mâchoire se desserre. Un long gémissement s’échappe de sa gorge, un son rauque et primal, un aveu de pure défaite.

Ses orteils se recroquevillent, ses cuisses tremblent puis, la seconde suivante, de violents spasmes s’emparent de son corps qui ne sont contrecarrés que par les solides sangles du fauteuil.

Sous les yeux du millionnaire, le corps de la journaliste de vingt-six ans s’effondre après cet orgasme fulgurant, violent et mathématique. Il la contemple sombrer dans le sommeil entièrement soumise à la perfection scientifique de la multinationale qu’elle était venue détruire.

Une vérité de dentelle

Lorsque Jeanne s’éveille, sa combativité de journaliste reprend instantanément le dessus. Son regard cherche aussitôt celui de Miel pour lui prouver que son esprit n’a pas plié. Elle réalise alors que le millionnaire s’est éclipsé. Le laboratoire a retrouvé une atmosphère saine, purifiée des vapeurs du fluide expérimental H-202.

Sans qu’elle sache comment cela a pu se produire, sa peau est parfaitement propre, exhalant le parfum frais d’une douche inexplicable.

Posée sur un guéridon qui n’était pas présent auparavant, la promesse de Javier l’attend : des vêtements emballés sous un papier texturé d’un blanc mat parfait et scellé par un large ruban de satin noir. Ses habits d’origine ayant disparu, Jeanne comprend qu’elle n’a pas le choix.

Lorsqu’elle détache le nœud, elle découvre une robe courte griffée Dior d’une sensualité redoutable, accompagnée d’un string au minimalisme provocateur. La tenue, entièrement faite de dentelle blanche, est d’une transparence calculée qui laisse deviner sa poitrine et souligne outrageusement ses courbes.

Au fond de la boîte, enveloppée dans du papier de soie, une magnifique paire d’escarpins complète l’ensemble.

« Je déteste ce luxe ostentatoire, cette façon qu’a Miel de m’imposer sa richesse », songea-t-elle.

Elle s’habille en hâte et se contemple tout en ajustant le tissu fin sur sa peau d’une main instinctivement sensuelle, puis glisse ses pieds dans les talons.

« C’est toujours mieux que de rester nue », se justifie-t-elle en constatant malgré tout combien elle est magnifique.

Un bruit de porte la surprend. Javier Miel pénètre dans le laboratoire, un grand sourire aux lèvres. Il s’arrête et applaudit théâtralement, prenant un plaisir évident à détailler la silhouette de la jeune femme ainsi vêtue.

• — Bravo ! Quelle beauté, on croirait presque une jeune aristocrate qui s’encanaille dans mes soirées privées. Tourne-toi pour voir ?
• — Taisez-vous, espèce de… Ne me poussez pas à bout, Miel, se retient Jeanne, refusant de bouger d’un millimètre. Qu’avez-vous fait de mes affaires ?
• — Mon assistante aura sans doute jugé préférable de se débarrasser de tes vêtements découpés. Mais tu es libre de partir, Jeanne, dit-il calmement. Comme promis.

Jeanne retient une réplique cinglante, tentant de retrouver sa contenance malgré le trouble de se savoir ainsi exposée. Elle le fixe, le regard fier, cherchant à masquer sa vulnérabilité.

• — Une dernière chose sur ton voyage au cœur de ma science, demande le millionnaire, le ton teinté d’une ironie douce. As-tu enfin changé d’avis sur la prétendue loi des hommes face au progrès scientifique ?
• — Absolument pas, rétorque Jeanne d’une voix qu’elle force à être ferme. Mon corps a peut-être réagi à vos fréquences, mais mes convictions restent intactes. Vous n’êtes qu’un mégalomane pervers, et ce que vous faites ici est dangereux pour l’humanité !

Javier la jauge un instant. Son sourire s’élargit, trahissant un scepticisme total. Il n’en croit pas un mot. L’algorithme a parlé, et il sait que quelque chose a définitivement basculé en elle, même si son orgueil refuse de l’admettre.

• — Si c’est véritablement ce que tu penses, soit, répond-il en sortant sa console de sa poche. Je suis beau joueur.

D’un geste fluide sur l’écran tactile, il valide devant Jeanne la suppression des données.

• — Voilà. Toutes les vidéos de ton intrusion, les rapports de sécurité et les enregistrements sont définitivement supprimés. Il n’y a plus aucune preuve de ton passage ici.
• — Et votre fauteuil ? l’interrompt Jeanne. Qu’en est-il des données du protocole ? De ma… de ma signature ?

Javier range lentement sa console, son regard brillant d’une suffisance badine.

• — L’apprentissage profond de la matrice neuro-acoustique d’Aura ne permet aucun retour en arrière, Jeanne. Ton profil corporel est désormais gravé dans sa structure. Le réseau de neurones artificiels a assimilé tes fréquences exactes. Tout effacer est techniquement impossible.

Jeanne comprend qu’insister ne la mènera nulle part. Javier a accepté d’effacer les vidéos et de fermer les yeux sur son intrusion. Elle décide donc de tourner les talons sans lui répondre et s’éloigne d’un pas ferme vers la sortie.

Javier Miel, remarquant sa robe Dior qui souligne parfaitement sa démarche, lui lance d’un ton débonnaire :

• — Tu sais, Jeanne… Au temps où les faux-culs sont la majorité, surtout dans ton milieu de journalistes vertueux, c’est un soulagement de te voir afficher une si belle vérité.

Refusant de se retourner pour lui offrir le moindre regard, elle pénètre dans l’ascenseur et laisse les portes se refermer derrière elle.

Lorsqu’elle arrive au rez-de-chaussée, une hôtesse est assise derrière le grand comptoir de l’accueil, et à travers les immenses baies vitrées, une lumière matinale éclatante balaie le hall d’entrée. Il fait jour !

S’est-elle laissé sombrer durant des heures sous l’effet des fluides et de l’engourdissement provoqué par la machine ? Elle salue l’hôtesse d’un signe de tête fuyant, puis pousse la lourde porte principale pour retrouver l’air libre.