Bloody Vinyle est une fiction inspirée librement de l’univers cinématographique de Quentin Tarantino.

Quentin Tarantino donc. Cela risque d’être désarçonnant, mais je vais présenter mon histoire à la manière d’un film de ce réalisateur, en reprenant les codes qui lui sont propres. Par exemple, une héroïne implacable à la Black Mamba dans Kill Bill, des seconds rôles hauts en couleurs. La bande-son ! Elle a son importance dans les films de Tarantino. Il nous a sorti quelques pépites oubliées. Pour ce récit, qui s’appelle Bloody Vinyle, une bande-son vous sera proposée et constitué de morceaux rock, soul ou funk des années 60 à 80. J’ai mis des liens, vous pourrez écouter chaque chanson au gré de votre lecture, pour encore plus d’immersion. Chaque chapitre s’ouvrira sur une chanson qui donnera le ton, d’autres pourront être insérées au sein des chapitres. Si ça ce n’est pas interactif !

Autre ingrédient « tarantinesque » que je vais reprendre, les conversations limites idiotes entre les personnages. Le réalisateur en a usé lors de ses premiers films principalement. À titre d’exemple, je citerai la discussion entre truands sur les Big Mac dans Pulp Fiction, ou encore celle sur le choix des pseudos dans Réservoir Dog (Mister Pink, Brown…), ou le débat sur les pourboires au début de ce même film.

Pour ce texte, je vais essayer de faire ressembler mon récit le plus possible à un film. J’espère ne pas trop vous dérouter.

Bonne lecture.

Personnages principaux :

Lola Vega : héroïne. 33 ans. Mécanicienne hors pair, calme, sarcastique. Conductrice talentueuse. Sa morale est floue : elle ne tue pas sans raison, mais elle n’oublie jamais une dette.

Tito Vega : 30 ans, le frère de Lola. DJ et animateur d’une radio pirate. Accro aux vinyles rares. Sa disparition est le moteur de l’intrigue.

Ricky « Sugarcoat » Jones : petit caïd élégant, obsédé par les costumes pastel, charmeur et dangereux.

Mama Jade : patronne d’un club funky rétro. Ses airs maternels masquent une autorité impitoyable.

Laurel Green : flic ambigu, fan de rock psychédélique. Parfois alliée de Lola, parfois obstacle, ça dépend. En l’occurrence, ici, allié.

Générique et scène d’ouverture façon Jackie Brown

(Travelling latéral, personnage qui avance, ambiance vintage)

Bande-son : The Meters – Cissy Strut

• Instrumental

• Groove somptueux et immédiatement reconnaissable

• Idéal pour un début nerveux, très « crew criminel / ville chaude / tension urbaine »

La musique démarre dès la première image. Le générique défile sur Lola Vega qui sort de son immeuble. Elle traverse la rue, s’approche de sa voiture, une Dodge Charger des années 70, vert olive. Elle sort ses clés de la poche de son blouson, ouvre le véhicule et s’installe au volant.

On voit la voiture avancer et rouler à travers la ville.

Quelques gros plans sur les trottoirs, les rues, des immeubles en brique (nous sommes peut-être à Brooklyn, mais rien n’est sûr), les commerces, les passants. Puis la caméra filme de l’intérieur de l’automobile.

Gros plan sur les yeux de Lola dans le rétroviseur. L’autoradio joue toujours Cissy Strut.

À la fin du générique, la Dodge Charger s’engage dans un parking souterrain. Elle se gare au premier sous-sol, près de la sortie.

Lola éteint l’autoradio et consulte sa montre.

• — Je suis en avance d’un quart d’heure. Espérons qu’ils vont respecter le timing.

Fin du générique. Bon film !

Chapitre 1 – The Rolling Stones – Jumping Jack Flash

Lola attend en regardant sa montre régulièrement. À 12 heures précises, elle remet le contact. La Dodge Charger ronronne comme une panthère. Lola tapote le volant du bout des doigts, impatiente, la jambe gauche tremblant au rythme d’une ligne de basse qu’elle imagine.

Ricky « Sugarcoat » Jones surgit enfin, il porte un costume rose saumon et des mocassins à glands, se traînent derrière lui deux sbires portant un sac lourd qui fait un bruit métallique à chaque pas.

• — 12 heures 05, vous êtes en retard, les gars, dit-elle en regardant l’heure sur son tableau de bord.
• — Pas ma faute, répondit-il. Le type voulait négocier. Tu me connais, Lola, je suis un diplomate.
• — Toi ? T’as la diplomatie d’un crocodile sous amphétamines.

Il grimpe à la place passager. L’un des sbires proteste.

• — Hé Ricky, j’peux pas m’asseoir là, cette caisse est dégueu. Y a des canettes vides et des papiers gras sur les sièges.
• — Et alors ? dit Sugarcoat. Moi aussi j’ai des problèmes, on a tous des problèmes, j’suis trempé et j’ai froid. Assieds-toi.

Ils s’installent tant bien que mal. Le moteur gronde. Lola fait glisser la voiture hors du parking. Elle rallume l’autoradio qui joue Jumping Jack Flash des Rolling Stones

• — On va où ? demanda-t-elle.
• — À la planque. Et vite.

Sugarcoat tapote sur le tableau de bord, Lola chantonne « Jumpin’ jack flash, it’s a gas ». Un silence tendu s’installe. Puis l’un des sbires, celui qui porte encore une cagoule noire, lance :

• — Vous savez, j’dis ça, j’dis rien, mais ce braquage… c’était pas super bien organisé.
• — Ah ouais ? Et t’es expert maintenant ? rétorqua Sugarcoat.
• — Non, mais même dans les films, ça se passe mieux.

Lola sourit en coin.

• — Les films mentent, mon chou. La vraie vie, c’est du freestyle.

Le sbire insiste :

• — Ouais, mais quand même… dans Réservoir Dog…

Il s’interrompt net quand Sugarcoat le menace du regard.

• — On cite pas de films de braquage pendant un braquage, compris ?

Lola éclate de rire.

• — C’est une règle officielle, ça ?
• — Maintenant oui ! bougonne Sugarcoat.

C’est à cet instant précis que la voiture fut percutée. Il y eut un choc violent, latéral. La Charger fit une embardée. Les sacs volèrent. Un coup de feu claqua.

Et Lola comprit juste avant de perdre connaissance, en une fraction de seconde, que quelqu’un dans la voiture n’avait jamais eu l’intention de partager le butin.

Chapitre 2 – Bill Withers – Ain’t No Sunshine

Lola ouvrit les yeux sur une lumière jaune et tremblotante. Une ampoule nue pendait du plafond, oscillant au rythme d’un ventilateur branlant. Tout sentait l’alcool médical, la sueur séchée et la poussière. Elle voulut se redresser, mais une douleur sourde lui transperça les côtes. Elle se demanda ce qu’elle foutait là. Puis, elle se rappela, le braquage, l’accident…

• — Aïe… merde…
• — C’est joli quand tu jures au réveil. Presque poétique.

La voix venait d’un coin de la pièce. Un homme maigre, lunettes rondes, blouse blanche ouverte sur un t-shirt délavé des Jackson 5, la regardait en mâchouillant un morceau de réglisse en bâton.

Doc Ramos, chirurgien pour les vivants, fossoyeur pour les imprudents.

• — Qu’est-ce que… ? commença Lola.
• — T’essaies pas de parler trop vite, dit Ramos en levant un doigt. T’as pris un choc sévère. Côtes fissurées. Épaule déplacée. Et une entaille à la tempe. Ça aurait pu être pire, ceci dit.
• — Pire comment ?
• — Si t’étais morte, par exemple.

Elle leva les yeux au ciel.

• — Ouais, merci Doc. Belle façon de rassurer une patiente.

Doc Ramos haussa les épaules.

• — Je suis médecin, pas psy.

Il se pencha vers une petite radio posée sur une armoire métallique et tourna le bouton.

Le morceau se lança : « Ain’t No Sunshine ». La guitare douce, la voix grave, le refrain qui déferlait comme une absence familière. « I know, I know, I know, I know… »

Lola ferma les yeux.

• — T’écoutes ça pendant que tu rafistoles les gens ?
• — Toujours. Le rythme est bon pour coudre. Et puis Bill Withers… ce mec te dit la vérité sur la solitude, ou ce que tu as perdu, sans te foutre la honte.

Il la regarda.

• — Et toi, t’as clairement perdu quelque chose.
• — J’ai perdu un braquage, ouais.
• — Mmh.

Il mâcha plus vite son réglisse.

Lola comprit qu’il savait quelque chose, mais jouait la montre.

• — Vas-y, crache.
• — C’est ton frère. Tito.

Elle sentit son estomac se tordre.

• — Quoi, Tito ? Où il est ?
• — Disparu, Lola. On l’a pas revu depuis la nuit du braquage.

Elle se redressa brusquement malgré la douleur.

• — Non. Non, Tito se volatilise pas comme ça.
• — Les gens de la rue disent qu’il avait « un truc important » en sa possession. Un vinyle. Rare, très rare même.
• — Tito est DJ, il a plein de vinyles.
• — Pas celui-là. Celui-là, tout le monde le voulait. Et toi…

Il marqua une pause.

• — Toi, t’étais censée mourir cette nuit.

Lola éclata d’un rire bref, dénué d’humour.

• — Génial. Alors j’suis un accident de parcours.
• — C’est souvent ce qui sauve des vies, dit Ramos. Les accidents de parcours.

Il lui tendit une poche de glace.

• — Repose-toi encore deux heures. Après, je te chasse. J’ai des gens qui ont besoin de mes mains magiques.

Elle pressa la glace contre sa tempe.

• — Ramos… tu sais qui a voulu me buter ?
• — J’ai entendu des noms.
• — Lesquels ?
• — Des noms que t’aimes pas.
• — Je n’aime personne.
• — Alors ça va être long, ma belle. C’est Sugarcoat qui t’as amenée ici.
• — C’est un des gros balourds qui étaient derrière, ou les deux.

Doc Ramos se dirigea vers la porte.

• — Repose-toi. Le monde t’a déjà mise KO une fois cette semaine.

Avant de sortir, il se tourna vers elle

• — Et Lola… si tu vas chercher ton frère, il faut que tu saches un truc.
• — Quoi ?
• — Ceux qui l’ont pris aiment deux choses : l’argent… et la musique.

La porte claqua. Bill Withers murmurait toujours : « Ain’t no sunshine when she’s gone… »

Lola inspira profondément. La douleur était un rappel, un avertissement, une promesse.

Elle se jura, à cet instant précis, qu’elle retrouverait Tito. Et qu’elle ferait payer ceux qui l’avaient enlevé. Et celui qui l’avait trahie lors du braquage.

La glace avait déjà fondu entre ses doigts.

LOLA VEGA – Dossier non classifié

Âge : 33 ans

Profession officielle : mécanicienne

Profession officieuse : chauffeuse pour opérations sensibles

Caractère :

• calme jusqu’à l’arrogance

• humour sec

• colère froide, jamais bruyante

• mémoire chirurgicale des insultes reçues

Anecdotes notées par la police :

• A conduit une Buick volée sur 11 km… sans moteur (la voiture était remorquée discrètement par un van, elle faisait semblant d’accélérer « pour le style »).

• S’est battue avec un gang de motards à propos de l’entretien d’un carburateur. Elle a gagné l’argument, pas la bagarre.

• Ne supporte pas la country, sauf Johnny Cash.

Citation d’un témoin :

« Elle te regarde comme si elle te démontait déjà les os un par un. Mais poliment ».

TITO VEGA – Dossier musical

Âge : 30 ans

Profession officielle : DJ dans divers clubs

Profession officieuse : animateur d’une radio pirate nocturne (ou c’est l’inverse entre l’officiel et l’officieux)

Caractère :

• enthousiaste

• bavard

• superstitieux (accro à ses rituels avant chaque set, trois claquements de doigts, une gorgée de bière tiède, un salut à sa platine)

Manies musicales :

• collectionne les vinyles rares comme si la fin du monde approchait

• phrase culte : « la musique funk contient la vérité universelle »

• connaît par cœur les notes d’ouverture de 200 morceaux… mais oublie souvent les anniversaires

Citation de Lola :

« Tito, c’est un chiot avec des platines. Sauf que parfois, les chiots mordent les mauvaises personnes »

Note de la narratrice

Lola et Tito n’auraient jamais dû croiser la route du vinyle qui fait trembler la moitié de la ville.

Mais maintenant… La machine était lancée.

CHAPITRE 3 – Parliament – Give Up the Funk

La façade du Groove Temple vibrait, mais rien ne semblait aligné ce soir. Comme si l’endroit retenait son souffle. Le videur hocha juste la tête quand Lola arriva devant l’entrée. Elle poussa la porte. Un souffle d’air chaud, une odeur de sueur, de cuir et de vinyle chauffé.

Le temple du funk paraissait identique… mais tout sonnait légèrement faux. Un détail invisible que seuls les habitués sentaient.

Parliament emplissait l’air, la basse entrait en premier. Une vibration ronde et généreuse, comme un tapis rouge sonore déroulé sous les pieds des noctambules.

Le club de Mama Jade ne s’illuminait jamais d’un coup, il respirait. Une lampe rouge clignotait. Puis une bleue, puis la piste entière s’allumait doucement, comme une constellation sous amphétamines.

Le DJ se tenait derrière les platines, le visage éclairé par les néons roses. Lola, assise au bar, gardait un œil sur lui.

Et Parliament déferlait : « We want the funk, gotta have that funk ! ». La salle vibrait, les corps dansaient, et l’alcool tournait.

Lola traversa la foule sans ralentir. Elle connaissait le chemin jusqu’au carré VIP, et la foule savait lire son visage : ce soir, elle n’était pas d’humeur à danser.

Sugarcoat surgit d’une alcôve, un shaker dans chaque main.

• — Waouh, guerrière ! J’allais justement inventer un cocktail en ton honneur. Je pensais à « La Tornade de Minuit ». Ou « La Fille qui Frappe d’Abord ». Ou… Tu vas mieux au fait. On a eu peur, je t’ai laissé entre les mains du Doc.
• — Sugar. Où est Tito ?

Le sourire de Sugarcoat se figea comme une aiguille coincée sur un sillon sale.

• — Je… eh bien… Tu sais comment sont les nuits ici. On voit passer du monde, du bruit, du génie, du drame.
• — Sugar. Arrête.

Il avala sa salive. Il regarda derrière lui, comme s’il attendait une permission divine ou une excuse pour disparaître dans le mur.

• — Il… était aux platines hier. Enfin… tard hier. Ou tôt ce matin. Il était… comment dire… préoccupé.

Lola sentit une tension dans son ventre, un nœud qui annonçait le pire.

• — Quoi d’autre ?
• — Il a laissé un message pour toi. Mais… c’est Mama Jade qui l’a. Viens.

Mama Jade sortit de son bureau comme une reine descendant les escaliers d’un palais souterrain, robe dorée, sourire de vipère, regard calculateur.

• — Ton frère attire beaucoup de monde, ce DJ est bon, mais ce n’est pas Tito, dit-elle à Lola qui buvait un soda.
• — Tito attire toujours du monde. Il est où ?
• — Mmh.

Jade laissa traîner un doigt verni sur son comptoir.

• — Parfois, la musique attire aussi les mauvaises oreilles.

Sur la piste, le DJ enchaînait sur un autre morceau : The Isley Brothers – Fight the Power (version 1975) un funk explosif, avec des cuivres comme des coups de poing et un groove révolté et survolté.

Jade observa la foule, puis elle leva les yeux vers Lola, lentement, trop lentement. C’était un mauvais signe.

• — Lola. Assieds-toi.
• — Non. Dis-moi.

Mama Jade soupira.

• — Ton frère est venu me voir hier. Il avait quelque chose avec lui. Un vinyle. Pas n’importe lequel, un disque protégé dans une pochette neutre, sans étiquette, noire, comme une ombre.

Lola se figea.

• — Il m’a dit qu’il l’avait trouvé dans les affaires d’un client mort. Qu’il ne savait pas ce que c’était, mais que ça valait cher. Trop cher. Il voulait ton avis.
• — Et ensuite ?

Sugarcoat détourna le regard. Mama Jade joignit les mains.

• — Quelqu’un d’autre le cherchait.

Un silence pesant. Lola sentit la sueur froide lui glisser dans le dos.

• — Tu es en train de me dire… qu’il s’est fait prendre ?
• — Je ne sais pas. Mais il est parti en panique, Lola. Il avait peur. Je ne l’avais jamais vu comme ça.

Sugarcoat ajouta, d’une petite voix :

• — Il a dit ton nom. Juste avant de sortir. Comme si… Comme s’il voulait que tu prennes sa place dans quelque chose qu’il avait éveillé sans le vouloir.

Lola serra les poings.

• — Il y a eu de la casse ici ?

Mama Jade hocha la tête. Dans un coin de la pièce, un flight-case éventré affichait des traces de coups. Le sol gardait des marques de glissade. Et un mur, derrière une tenture portait encore légèrement quelques cicatrices, comme si quelqu’un l’avait percuté récemment.

• — Ils sont venus après. Ils ont posé des questions. Trop de questions. Ils cherchaient Tito… et ce disque. Ils pensaient qu’il l’avait laissé ici. Ils reviendront.
• — C’était quoi ce disque ?
• — Pas de label, pas de nom, aucune gravure.

Après une hésitation, Mama Jade reprit :

• — Et pourtant… il dégageait quelque chose, un malaise sourd, une tension, comme un mauvais présage.
• — Tu sais ce que c’est, Jade ?
• — Je sais ce que ça fait. J’en ai déjà vu un. Un seul, il y a longtemps. Et les gens qui le cherchaient à l’époque… ils ne reculaient devant rien.

Sugarcoat ajouta, blême :

• — Le genre de gens qui n’aiment pas discuter des noms de cocktails.
• — Les deux gugusses du braquage, ils sont dans le coup ? Ils ont voulu me faire disparaitre ?
• — Nan, ils sont trop bêtes pour ça. Et puis un est mort dans l’accident. L’autre, je sais pas où il est. Je t’ai amenée chez le Doc aussitôt.
• — D’accord. Merci pour ça. Si Tito revient ici, si quelqu’un l’aperçoit, si quelqu’un l’appelle… Vous me prévenez immédiatement.

Mama Jade appuya sa main sur celle de Lola.

• — Lola… Prépare-toi au pire.

Lola se dirigea vers la sortie.

Le DJ lança Frankie Smith – Double Dutch Bus

Puis, la scène se paralysa. Les silhouettes des danseurs restèrent suspendues dans la lumière rouge du club. Lola en gros plan se figea.

La narration bascule. Le ton devient celui d’un dossier confidentiel qu’on feuillette à la hâte.

Mama Jade – Fiche rapide

Nom réel : inconnu

Âge : varie selon les sources (entre 45 et 60 ans)

Profession officielle : propriétaire du club « le Groove Temple »

Profession réelle : gestionnaire de deals musicaux illégaux, prêteuse d’argent, intermédiaire pour collectionneurs d’objets sonores rares. Ancienne chanteuse de Soul Music et choriste de nombreux artistes de la Tamla Motown.

Apparence :

• Robes dorées, coiffure impeccable

• Bijoux en forme de notes de musique

• Regard calme, presque tendre… sauf quand elle calcule ce que vous lui devez

Particularités :

• A survécu à deux fusillades, trois incendies, deux faillites et trois mariages

• Déteste le silence : un bruit doit toujours remplir la pièce

• Peut reconnaître un vinyle rayé en fermant les yeux

• Donne des conseils de vie aux criminels comme une mère compatissante… puis leur envoie la facture

• Connait les légendes urbaines musicales : vinyles maudits, bandes perdues, pressages fantômes.

• Elle a déjà vu un disque comme celui de Tito… et n’a jamais voulu en revoir un.

Citation :

« Les secrets, chéri, c’est comme les basses. Si tu les caches trop longtemps, ça finit par faire vibrer les murs. »

Ricky « Sugarcoat » Jones – Fiche rapide

Âge : 38 ans

Profession : truand indépendant, opportuniste professionnel. Ancien étudiant en chimie organique.

Signature : costumes pastel, parfum sucré, sourire dangereux

Compétences :

• Tireur correct

• Négociateur insupportable

• Possède un talent certain pour se faire des ennemis plus vite qu’il ne peut compter

• Génie du mélange et du chaos.

• Parle trop, trop vite, trop fort.

• Loyal, mais panique vite.

• Déteste les cocktails aux noms prétentieux.

Particularités :

• A déjà survécu à un interrogatoire en parlant 40 minutes d’affilée de la discographie de Prince

• Boit sa limonade avec un parapluie en papier dans le verre, même au milieu d’une fusillade

• Prétend détester le disco, mais chante « Super Freak » quand il pense être seul

Citation : « On peut résoudre 90 % des conflits par la parole. Les 10 % restants ? Ben… faut courir. »

Le Vinyle Sans Nom

Nom : inconnu

Année supposée : fin des années 70

État : excellent

Valeur estimée : inestimable (surtout pour ceux qui veulent le détruire)

Ce qu’on sait :

• Pressage inconnu, sans label.

• Peut-être unique.

• Les mafias musicales, les collectionneurs, les archivistes occultes s’y intéressent.

• On raconte qu’il contient :

• — un enregistrement interdit,
• — un message crypté,
• — ou une composition d’un artiste disparu dans des circonstances suspectes.

• Quiconque le possède attire les ennuis.

• Le disque contiendrait peut-être un enregistrement live non publié

• La voix du chanteur est reconnaissable par certains… compromettante pour d’autres

• Sur la face B, il y aurait un message parlé et c’est ce qui attire tout ce monde

• Certains affirment que ce message révèle un réseau de corruption locale

• D’autres prétendent que c’est juste un jam funky d’un groupe oublié

• D’autres encore disent que c’est une pièce à conviction qui pourrait faire tomber quelqu’un de puissant

Conclusion :

Ce vinyle ne vaut pas seulement de l’argent. Il vaut des vies.

CHAPITRE 4 – Edwin Starr – War

La pluie frappait les trottoirs comme un applaudissement nerveux.

Lola avançait vite, capuche sur la tête, les côtes encore douloureuses, mais l’esprit aiguisé. Elle venait de quitter le Groove Temple avant que la situation n’explose. Mama Jade lui avait soufflé : « Ne reste pas pour la suite, ma belle. Pas ce soir. »

Lola connaissait ce ton. Quand Jade devenait douce… c’est que quelque chose de violent approchait.

Elle traversa la rue. Une supérette miteuse crachait de la musique par une enceinte fendue :

Blondie – One Way or Another

La voix de Debbie Harry sonnait comme une menace joyeuse.

• — One way, or another, I wanna get ya, I’ll get ya, I’ll get ya, get ya, get ya, get ya, chantonna Lola.

Elle entra dans l’épicerie. Derrière le comptoir, deux types à l’air trop propre pour vendre des chips observaient l’entrée avec méfiance. Ils se tournèrent vers elle.

• — On ferme, dit le premier.
• — Alors vendez-moi vite ce dont j’ai besoin, répliqua Lola.

Le deuxième plissa les yeux.

• — Vous êtes blessée.
• — Vous êtes observateurs.
• — Vous cherchez quelqu’un ?
• — Je cherche plusieurs personnes. Et une galette noire.

Les hommes échangèrent un regard lourd.

• — On connaît pas, dit le premier.
• — Vous mentez, dit Lola.

Elle prit une bouteille de jus d’orange. La posa sur le comptoir.

• — Combien ça coûte ça ?
• — Pourquoi ?
• — Parce que j’aimerais savoir combien je vais devoir vous faire recracher après vous avoir fracassé les dents sur ce comptoir.

Silence. Puis un petit rire nerveux échappa au deuxième.

• — Vous plaisantez ?
• — Essaie. Et tu verras si je plaisante.

Le premier homme leva les mains, comme en signe de paix.

• — On veut pas d’ennui, ok ? Ce truc… Ouais, il y a un vinyle. Comme tout le monde, on en a entendu parler… ce vinyle… y a des gens qui en causent.
• — Quels gens ?
• — Les types en costume. Ceux qui sortaient du club.
• — Je les connais, dit Lola. Ils sont idiots.
• — Ils sont dangereux aussi.
• — Moi aussi.

Le deuxième prit son courage à deux mains.

• — On dit que si tu veux retrouver le disque… faut aller voir une ancienne boîte de stockage sur Harbor Lane.
• — Qui dit ça ?
• — Tout le monde. Les rumeurs. La rue. Les chauffeurs. Les types qui survivent assez longtemps pour parler.

Lola hocha la tête. Elle laissa la bouteille sur le comptoir.

• — Gardez la monnaie. Et votre trouille.

Elle sortit. La pluie continuait, les lumières de la ville clignotaient comme un code secret, et la chanson de Blondie résonnait encore : « One way, or another, I’m gonna find ya »

Lola sourit.

• — Oui, Debbie. Moi aussi.

Elle marcha vers Harbor Lane, vers la boîte de stockage, vers les questions, enfin vers les réponses. Et vers la guerre.

CHAPITRE 5 – Talking Heads – Psycho Killer

La boîte de stockage se trouvait au bout d’une zone industrielle que personne ne fréquentait volontairement. Harbor Lane ressemblait à un cimetière de hangars, alignés, muets, tous équipés de cadenas plus solides que les bâtiments eux-mêmes.

Lola marcha entre les rangées, ses bottes écrasant les flaques grasses. La nuit étouffait les bruits, mais pas ce que Lola ressentait, une présence, des regards, du danger.

Le vent fit grincer les toits en tôle. Elle s’arrêta devant l’un des box, numéro 47B, la peinture était écaillée, le cadenas tordu, comme forcé récemment.

• — J’aime pas les invitations trop évidentes, marmonna Lola.

Elle ouvrit la porte. Simple, trop simple. Un vieux téléviseur tournait au fond du box, posé sur une caisse éventrée. L’image neigeuse diffusait un clip des années 80. Lola plissa les yeux.

Prince – Kiss

Le genre de chanson qui donne envie d’enchaîner les petits pas de danse. Lola eut un demi-sourire.

• — Sérieusement ? Qui utilise Prince comme bande-son d’un guet-apens ?

Un bruit sec retentit dans le coin droit du hangar. Lola saisit son arme.

• — Je suis armée, prévint-elle. Et de mauvaise humeur. Mauvaise combinaison pour toi.

Elle entendit un gémissement, faible. Lola s’avança. Un homme était attaché à une chaise, torse nu, couvert de bleus, la respiration sifflante. Il leva péniblement la tête.

• — Tu… t’es Lola Vega ?

Elle hocha la tête.

• — Toi t’es qui ?
• — Un… un messager. Un idiot curieux. Je… écoutais les mauvaises conversations.
• — Ça arrive. Souvent. Tu t’appelles comment ?
• — Miguel.
• — Ok, Miguel, qui t’a amoché comme ça ?
• — Des types en costards. Ils voulaient savoir qui avait vu… ce qu’il y avait sur le vinyle.
• — Et tu l’as vu ?

Il déglutit.

• — Oui. Je croyais que c’était juste un enregistrement. Mais… c’est plus que ça.

Lola s’agenouilla.

• — Miguel, j’ai vraiment besoin de savoir ce qu’il y a dessus.

Il secoua la tête.

• — Si je te le dis, ils me tueront.
• — Miguel, regarde-moi.

Elle prit son visage entre ses mains, doucement, mais fermement.

• — Ils vont te tuer quoi qu’il arrive. La seule différence, c’est si tu me donnes une chance de te sortir d’ici vivant.

Miguel retint un sanglot.

• — C’est une voix, dit-il enfin.
• — Une voix ?
• — Un monologue. Court. Enregistré en secret.

Il inspira péniblement.

• — Le monologue d’un homme politique qui… qui avoue des trucs. Des gros. Corruption. Trafic. Peut-être même… meurtre.
• — Quel politicien ?
• — Je… je sais pas. L’audio est flou. Mais des gens semblent le reconnaître. Beaux costards. Voitures chères. Ces gens-là.

Il serra les dents.

• — Et il y a une autre piste. Un morceau live. Une chanson jamais sortie. Une tuerie. Une pure tuerie funk.
• — Ce vinyle… c’est une bombe, murmura Lola.
• — Oui. Une bombe avec un groove parfait.

Lola fronça les sourcils.

• — Pourquoi ton téléviseur passe du Prince ?
• — C’était là quand je suis arrivé… ça tourne en boucle.

Le regard de Lola se fixa. Elle se releva d’un bond. Quelqu’un était entré. Elle sentit la présence avant de l’entendre, puis sa voix :

• — Tu fouines encore là où il faut pas, Lola.

Ricky « Sugarcoat » Jones sortit de l’ombre, costume turquoise impeccable malgré la pluie, les mains vides, le sourire plein.

• — J’suis sincèrement impressionné, poursuivit-il. Tout le monde t’annonçait morte ou mourante après le casse, tu survis. Et tu réapparaît en pleine forme.
• — Désolée de décevoir, répondit Lola.
• — Oh non. Moi j’adore les surprises. Et puis je t’aime bien Lola.

Il regarda Miguel, attaché et tremblant.

• — Dommage pour lui. Il parlait trop.

Lola leva son arme.

• — Et tu m’as suivie depuis le club ? Tu m’as trahie ? T’es dans le coup ?
• — Lola, Lola, Lola… tu me blesses. Et la violence, c’est pas mon style.
• — Alors pourquoi t’es là ?
• — Pour t’aider.
• — Toi ? M’aider ?
• — Ouais. Parce qu’on a un ennemi commun
• — Et c’est qui ?
• — Ceux qui veulent ce vinyle. Ceux qui l’ont pris à Tito. Ceux qui m’ont tiré dessus hier.

Il désigna sa manche, une tache sombre y dépassait.

• — J’essaie de garder le style même blessé, tu vois ?

Lola ne baissa pas son arme.

• — Parle vite.
• — Je peux t’amener à quelqu’un qui sait où Tito est retenu.
• — Pourquoi je te croirais.

Il haussa les épaules.

• — Parce que si tu me tirais dessus maintenant, tu n’apprendrais jamais où il est. Et tu gâcherais un costume qui vaut plus cher que ta voiture.

Prince chantait « You don’t have to be beautiful… », et cela rendait le tout encore plus absurde.

Miguel tenta de parler.

• — Lola… il dit la vérité… je crois…

Lola hésita, une seconde. Une seule. Puis elle rangea son arme, à contre-cœur.

• — Très bien, Sugarcoat. On fait équipe. Mais sache un truc.
• — Quoi donc ?
• — Au premier mensonge…

Elle approcha son visage du sien.

• — … je t’enfoncerai ta cravate pastel dans la gorge.

Sugarcoat sourit, flatté.

• — C’est pour ça que je t’adore.

Lola coupa les liens de Miguel.

• — Toi, tu vas te planquer.
• — Merci… merci…
• — Et si tu parles, je te jure que je te tue.

Miguel hocha nerveusement la tête. Lola sortit du hangar, Sugarcoat derrière elle, en fredonnant le refrain de Kiss.

La nuit était froide, le danger proche. Et la piste du vinyle venait de devenir beaucoup plus sombre.

CHAPITRE 6 – James Brown – The Payback

La scène débute dans la voiture de Sugarcoat, une Cadillac Deville, bleue turquoise. Une moumoute jaune recouvre le tableau de bord et le volant. Sugarcoat conduit, Lola est sur le siège passager. La Cadillac traverse la ville. En musique de fond, on entend « The Playback » de James Brown.

La voiture de Sugarcoat sentait le parfum sucré et la panique contenue. Une berline des années 70, customisée avec un parfum d’ambiance en forme d’ananas qui se balançait sinistrement au rétro.

• — Tu conduis toujours un truc pareil ? demanda Lola.
• — Hé, ce bijou a vu plus d’échappées belle que ma mère n’a vu de petits amis. Un peu de respect.

Il alluma la radio. Un beat funky se déclencha immédiatement. Et le flow de Sugar Hill Gang (Rapper’s Delight), envahit l’habitacle. I said a hip hop, the hippie, the hippie to the hip hip hop…

Sugarcoat hocha la tête, ravi.

• — Rien de mieux pour détendre l’atmosphère.

Lola, elle, fixait la route.

• — Tu m’as dit que tu connaissais quelqu’un qui sait où Tito est retenu. Qui ?
• — C’est compliqué.
• — C’est toujours compliqué. Sugarcoat !
• — Ok, ok… Un flic.
• — C’est mal parti.
• — Un flic… particulier

Il fit un geste vague.

• — Disons qu’il a une vision très… personnalisée du concept de justice.

Lola soupira.

• — Je ne sais pas pourquoi, mais je pense que je vais le regretter.
• — Probable, répondit Sugarcoat.

La voiture entra dans un quartier décrépit où l’asphalte ressemblait à un patchwork de cicatrices. Une bâtisse en briques, une ex-station-service reconvertie en bureaux municipaux provisoires, se dressait sur la droite, entourée d’Algeco.

Sugarcoat se gara.

• — On y est.

Il se gara.

• — Tu sais Lola…
• — Quoi ?
• — Dans le Hip-Hop, l’important, c’est la respiration.
• — Ouais, bon, on y va…

Lola observa la façade. L’endroit semblait désert, mais elle sentit une présence derrière la porte vitrée. Le type était invisible, il exerçait une vigilance froide. Un gars expérimenté.

• — Il est seul ?
• — Toujours.

Lola entra.

À l’intérieur, l’espace était éclairé par des néons qui bourdonnaient comme des insectes malades. Il y avait un bureau au centre, avec des piles de dossiers et un homme debout, dos à eux, en train de nettoyer soigneusement un tourne-disque.

Il avait un long manteau beige, des cheveux poivre et sel, une carrure compacte. Quand il se retourna, son regard vert la traversa comme une évaluation clinique.

• — Salut Sugarcoat. Et vous, vous devez être Lola Vega, dit-il.

Sa voix était calme, posée, comme s’il avait dormi huit heures malgré une vie entière d’ennuis.

• — Et vous devez être le flic que je suis censée remercier.
• — Oh non, non. Pas de remerciement. Je ne fais rien gratuitement.

Il se retourna et plaça le diamant du tourne-disque sur la galette.

Les premières notes de The Sugar Hill Gang – Rapper’s Delight retentirent.

Sugarcoat s’avança, bras ouverts, petit pas de danse pour accompagner et chantonnant :

Now, what you hear is not a test, I’m rappin’ to the beat

And me, the groove, and my friends are gonna try to move your feet

• — Green ! Toujours aussi accueillant ! The Sugar Hill Gang, quelle bonne idée…
• — Jones, dit le détective Green sans émotion. Si tu vas encore traîner dans une de tes catastrophes, je te jure que je t’enferme dans ton propre coffre.

Sugarcoat se figea comme un enfant pris en faute. Lola sourit.

• — Lui et moi, on cherche Tito Vega. Vous savez où il est ?

Green la fixa longuement.

• — Je sais où il était.
• — Ça veut dire quoi ?
• — Ça veut dire que ses ravisseurs ont bougé. Et qu’ils ne sont pas seuls maintenant.

Lola sentit un nœud froid se nouer dans son ventre.

• — Vous parlez de qui ?
• — De la faction que j’observe depuis trois ans.

Il posa un dossier sur la table devant elle.

• — Il se font appeler « Le Chœur ».

Lola ouvrit le dossier. Il contenait des photos, des types en costume, des scènes de réunions lors de soirées privées.

• — Ce sont eux qui veulent le vinyle ? demanda-t-elle.
• — Ils ne sont pas des mélomanes, répondit Green. Ce disque menace un homme très puissant. Un politicien qui finance « Le Chœur » depuis longtemps.

Il tapa du doigt sur une photo, désignant un homme charismatique, sourire de prédateur, poignée de main ferme.

• — William Harrow.
• — Le candidat au Sénat ? demanda Sugarcoat en blanchissant. Celui qui fricote avec la famille Parizzi ?
• — Oui. Et s’il est sur cet enregistrement… il brûlera la ville pour le récupérer.

Lola se rapprocha de la photo.

• — Et Tito est où, dans tout ça ?

Green soupira.

• — Une planque au sud de la ville. Une vieille fabrique abandonnée. Ils l’y ont déplacé hier.
• — Donnez-moi l’adresse. Maintenant
• — Je viens avec vous, dit Green.
• — Pourquoi ?
• — Parce que Harrow me surveille. Parce que je suis déjà trop compromis. Et…

Il s’interrompit, la regarda avec gravité.

• — Parce qu’on ne sort pas Tito vivant de cet endroit à deux.
• — Vous pensez qu’à trois, ça va changer la donne ?
• — Non.

Il esquissa un sourire presque imperceptible.

• — Mais ça rend la chose plus divertissante.

Sugarcoat cligna des yeux.

• — Quelqu’un peut m’expliquer pourquoi j’ai un mauvais pressentiment ?
• — On verra bien, dit Lola.

Elle se tourna vers Green.

• — On y va.

Green attrapa son manteau, glissa un pistolet dans son holster, puis un dossier dans sa poche intérieure. En sortant, il lança à Lola :

• — Vous avez une arme ?
• — Oui.
• — Des regrets ?
• — Pas encore.

Ils quittèrent la station-service. La nuit les avala. La guerre pour Tito et pour le vinyle venait de changer d’échelle.

INTERMÈDE — DOSSIER PERSONNEL : DÉTECTIVE LAUREL GREEN

Nom : Laurel Green

Âge : 42 ans

Statut : détective au sein de la division criminelle, mis officieusement sur la touche

Réputation : incorruptible… ce qui, en ville, revient à dire « dangereux pour tout le monde »

Profil psychologique

• Méthodique.

• Inflexible, sauf quand la morale l’exige.

• Auditeur compulsif de soul et de funk.

• Peut passer de calme zen à tempête froide en quatre secondes.

• Estime que la justice n’existe que si on la construit soi-même.

Citation favorite :

« Je ne crois plus dans le système. Je crois dans les preuves. Et dans ceux qui n’abandonnent pas. »

Compétences

• Tireur précis.

• Excellent interrogateur (sans violence apparente).

• Très mauvais menteur, ce qui lui a attiré beaucoup d’ennemis.

• Connaissances étendues sur le marché noir musical grâce à Mama Jade… qu’il « tolère » selon des règles qu’eux seuls comprennent.

Relation au vinyle

Green enquête officieusement sur Harrow depuis des années. Ce vinyle est la première preuve solide qui pourrait réellement le faire tomber. Son seul problème : s’assurer qu’il ne tombe pas dans de pires mains encore.

CHAPITRE 7 – Led Zeppelin – Kashmir

La nuit tombait lourdement sur la ville, un voile de pluie fine recouvrant les néons. Lola, Sugarcoat et le détective Green se rapprochaient de la fabrique abandonnée où Tito était retenu. Lola conduisait, Sugarcoat était sur le siège passager et Green sur la banquette arrière.

La voiture roulait lentement. Chaque virage dévoilait une zone industrielle désertée, des bâtiments criblés de graffitis, et des lampadaires dont la lumière vacillait.

• — La musique de ce soir va me rendre fou, grogna Sugarcoat en ajustant son costume turquoise.
• — Tu veux que je change de radio ? demanda Lola.
• — Non. Laisse. J’aime le chaos sonore.

PLAN DANS LA VOITURE

Green sort un sachet de pop-corn. Dehors, il pleut légèrement. Les néons se reflètent sur le pare-brise.

Sugarcoat : Tu vois, c’est ça que je comprends pas. Pourquoi les gens mettent du beurre fondu sur le pop-corn ?

Lola : Parce que c’est bon, tout simplement. C’est du plaisir. Du beurre et du sel, mec, c’est universel.

Sugarcoat : Ouais mais…le beurre fondu, ça dégouline, ça colle aux doigts, ça transforme un aliment innocent en arme biologique.

Green (sans lever les yeux de son téléphone) : Le beurre fondu n’a rien d’une arme biologique. Il s’agit essentiellement d’un émulsionné de gras laiteux.

Sugarcoat : Exactement ! C’est du gras qui coule ! Tu mets ça sur des grains explosifs ! Tu veux une raison pour attaquer un cinéma ? Voilà, c’est ça.

Lola : Sugarcoat… tu peux te concentrer sur la mission plutôt que sur la gastronomie de cinéma ?

Sugarcoat : Non mais attends, Lola, faut qu’on en parle. On vit dans un monde où les gens se lèchent les doigts pendant un film. Tu trouves pas ça profondément perturbant ?

Green : Mais personne ne te lèche, toi. Pourquoi ça t’angoisse ?

Sugarcoat : Parce que j’aime pas l’idée d’être enfermé dans une salle sombre avec cent personnes qui glougloutent du beurre fondu. C’est une question de santé mentale.

Green : C’est toi qui as proposé qu’on planque dans un cinéma la semaine dernière.

Sugarcoat : Ouais, mais c’était un cinéma d’art et essai. Ils servent du thé. Et des biscuits bio. Des trucs civilisés, quoi.

Lola : Sugarcoat, un biscuit bio, c’est juste un cookie qui a perdu espoir.

Green : C’est exactement ça. Le pop-corn est un aliment culturel. Il représente un rituel moderne. La plupart des spectateurs ne le consomment même pas par faim, mais par association sensorielle.

Silence. Tout le monde se tourne lentement vers Green.

Sugarcoat : Tu veux dire quoi, là ? Que le pop-corn, c’est psychologique ?

Green : Oui. C’est une madeleine de Proust industrielle. Un conditionnement collectif basé sur l’odeur, la texture et le bruit de mastication. Un phénomène sociologique.

Lola : Ok, wow. Green vient de donner un TED Talk sur le pop-corn.

Sugarcoat : Attends ! Tu veux dire que les gens ne veulent pas manger du pop-corn… ils veulent revivre un souvenir ?

Green : Exactement.

Donc si tu changes la forme du pop-corn, tu changes l’expérience ?

Green : Potentiellement.

Sugarcoat : Genre un pop-corn en carré ?

Green : Ou en losange.

Lola : Ne donne pas d’idées à Sugarcoat. J’ai déjà peur de ce qu’il va inventer.

Sugarcoat : Non mais imagine ! Pop-corn version cubes parfaits. Ou pop-corn sans bruit. Ou pop-corn… violet.

Lola : Violet ? Pourquoi violet ?

Sugarcoat : Parce que c’est stylé, Lola ! Tu rentres dans la salle, t’as des gens en train de manger du pop-corn violet, et bam ! Direct, tu sais que t’es dans un film cool. Et puis ça me fait penser à Prince.

Green : Les doigts seraient violets après, non ?

Sugarcoat : Ouais ! Des gens avec les doigts violets, ça créerait une ambiance mystérieuse.

Green : Ce serait terriblement toxique, surtout.

Sugarcoat : Ouais bon, ok… Alors du pop-corn qui change pas la couleur des doigts, mais qui a l’air violet. Comme… holographique.

Green : Sugarcoat, t’inventes une drogue là, pas du pop-corn.

Lola : Bon, ça suffit. On reste focus : on entre, on récupère les preuves, s’il est là, on récupère Tito, personne meurt et ensuite, vous parlerez de pop-corn jusqu’à la mort si ça vous chante.

Sugarcoat : Promis. Mais juste une dernière question, Lola. Juste une.

Lola (soupir) : Quoi encore ?

Sugarcoat : Tu prends quoi, toi, au cinéma ? Pop-corn salé ? Sucré ? Ou tu fais partie de ces gens étranges qui prennent un paquet de bonbons genre… des Dragibus ?

Lola (sans hésiter) : Je prends rien.

La voiture se fige un instant dans le silence.

Sugarcoat : Comment ça « rien » ?

Lola : Rien. Je regarde le film. Je suis pas là pour m’alimenter.

Sugarcoat (horrifié) : Tu… tu vas au cinéma… sans rien manger ?

Green (fasciné) : C’est… impressionnant.

Sugarcoat : C’est pas impressionnant, c’est psychopathique !

Lola : Sugarcoat, je t’assure… si j’avais envie de tuer quelqu’un, je choisirais une méthode plus propre que le pop-corn.

La voiture tourne dans une ruelle sombre. L’ambiance redevient sérieuse. Green range son téléphone et froisse l’emballage de pop-corn vide. Sugarcoat observe la pluie sur la vitre.

Sugarcoat : Bon… On y est.

Lola : Ouais. Et rappelez-vous, pas de beurre fondu dans cette histoire. Juste nous, et ce qu’on est venus rechercher.

La voiture s’arrête. Les phares s’éteignent. Silence.

La mission commence.

Fin de l’intermède…

Ils entrèrent dans la ruelle latérale qui menait à l’entrée arrière de la fabrique. Depuis la porte de l’entrepôt entrouverte, ils entendaient distinctement : Gary Glitter – Rock ‘n’ Roll Part 2

La musique martelant la tension d’un rythme presque militaire.

• — Ça c’est bon. Exactement ce que je voulais entendre. Parfait pour un assaut, dit Green.
• — Sérieux ? dit Lola en fronçant les sourcils. De la musique avant le danger ?
• — Tarentino aurait pu le faire dans un de ces films, dit Sugarcoat.
• — C’est pas dans du Tarentino, répondit Green.
• — C’est dans quoi ? Demanda Sugarcoat.
• — C’est dans la BO de Joker.
• — Pas vu…
• — Un chef d’œuvre pourtant !

Lola leva les yeux au ciel :

• — Ça va devenir un vrai carnaval cet assaut…

Green vérifia ses armes.

• — On entre ensemble. Pas d’improvisation.
• — Pas d’improvisation… sauf moi, murmura Sugarcoat.

La porte grinça. Ils pénétrèrent dans la fabrique. L’odeur d’huile, de poussière et de métal chauffé remplissait l’air.

• — L’endroit est piégé, murmura Green.
• — À coup sûr, dit Lola.

Ils avancèrent. Chaque pas résonnait, accompagné mentalement par Rock ‘n’ Roll Part 2, dont les riffs semblaient tirer les murs vers eux.

Au fond de la salle, ils aperçurent Tito, assis sur une caisse, attaché, mais vivant. Il sourit faiblement à Lola.

• — Bienvenue dans ma prison funky, dit-il.

La bataille n’avait pas encore commencé. Mais déjà, le rythme battait comme un tambour de guerre.

CHAPITRE 8 – SCÈNE D’ASSAUT

La fabrique abandonnée vibrait toujours sous les riffs de Rock’n’roll Part 2 qui s’échappaient de la vieille chaîne hi-fi dans le hall principal. Les gouttes de pluie coulaient à travers les toits percés, traçant des lignes argentées sur le béton.

Lola fit signe à Sugarcoat et Green de s’arrêter derrière une pile de caisses.

• — On entre comment ? demanda Sugarcoat, ajustant son costume turquoise trempé.
• — Doucement. En silence. Chaque son compte.
• — Silence ? Vu la musique, je crois qu’on a déjà raté le silence, ricana Sugarcoat.

Green leva un doigt, impassible :

• — Écoutez. Je compte jusqu’à trois. Après, on bouge. Trois.

1…

2…

3…

Ils surgirent simultanément dans le hall, armes prêtes.

Au fond, les silhouettes des ravisseurs, masqués, armes en mains, se figèrent.

Une voix claire et moqueuse surgit :

• — On vous attendait.

Lola reconnut Rico «Deux Doigts» Alvarez, l’un des sbires de Harrow, chef du groupe de sécurité du Chœur. L’autre était Gino Stromboli, un tueur du clan Parizzi.

• — Deux Doigts, Gino… toujours en avance pour mourir, lança Lola.

Le premier tir éclata. Bang. Deux Doigts fut projeté contre le mur. Gino Stromboli plongea au sol. D’autres types armés arrivaient en courant.

Tout le monde se mit à l’abri derrière des caisses, des piliers, ou ce qu’ils trouvaient. Sugarcoat esquiva en se jetant derrière un bureau, un rire nerveux sur les lèvres :

• — Pas mal, pas mal !

Le rythme de la bataille suivait presque naturellement et toujours Gary Glitter – Rock ‘n’ Roll Part 2, comme un cœur mécanique martelant le sol. Chaque coup de feu, chaque explosion de verre se mêlait aux riffs qui fuitaient depuis les enceintes du hall.

Green entra dans un corps-à-corps avec un sbire. Calme, efficace, mouvements précis, le truand s’effondra sans bruit.

• — Bien joué, murmura Lola.
• — En effet, répondit Green, sourcils froncés.

La musique s’arrêta, le morceau était terminé. Wild Cherry – Play that funky music s’enchaîna. Sugarcoat se mit à taper du pied, puis armé d’un vieux pistolet, il se mit à tirer à intervalles réguliers, chantonnant :

• — Play that funky music, Baby…

Tito, encore attaché à une caisse, profita de la confusion. Il se libéra avec une agilité surprenante.

• — Merci les gars ! cria-t-il en se levant, attrapant un tube métallique pour se défendre.

Lola se jeta vers lui :

• — On se bouge, y en a d’autres qui arrivent !

Le combat devint un ballet chaotique, presque musical, coups, tirs, cris, métal qui s’entrechoque. Chaque mouvement ponctué par la bande-son improvisée rock puis funk fusionnant en un chaos narratif.

Sugarcoat fit un bond sur une caisse, criant :

• — J’adore quand ça danse comme ça !

Green, sérieux comme un juge, tira un dernier coup pour neutraliser un assaillant armé d’un bâton. Lola coupa à l’aide d’un couteau les liens de Tito.

• — On n’a plus de temps, dit-il à Lola. On file…

Tous trois se précipitèrent vers la sortie arrière. Tito à leur côté, essoufflé mais souriant.

Dehors, la pluie battait toujours, le chaos sonore continuait, mais une chose était sûre, ils avaient repris le contrôle… pour le moment. Et Tito était libre.

Lola lança un regard à Sugarcoat :

• — Une prochaine fois, on choisit une musique qui pulse moins pour le plan d’évasion.
• — Jamais ! répondit Sugarcoat, hilare.
• — Je l’ai piqué avant de partir, ricana Tito en sortant le vinyle de sous son blouson. Merde ! Il n’y a que la pochette. J’ai perdu le disque dans la bataille. Faut qu’on y retourne.
• — Trop risqué, on reviendra.

Et au loin, les sirènes de la ville se rapprochaient, annonçant que la guerre pour le vinyle n’était pas terminée.

CHAPITRE 9 – Stevie Wonder – I Wish (the original version)

Le loft de Lola vibrait d’une énergie étrange, un mélange de stress, de café froid et de beats rétro. Le vinyle n’était pas encore en sécurité… pour l’instant.

Tito étalait ses cartes et des croquis de la fabrique abandonnée sur la table.

• — Là, c’est le QG du Chœur. Faut qu’on en finisse avec les méchants ! Ils ne nous laisserons pas tranquilles et ils voudront jamais céder la galette. Écoutez, dit-il, on a exactement trois minutes pour entrer, flinguer qui on peut, et sortir avant que le Chœur comprenne ce qui s’est passé.

Sugarcoat faisait les cent pas, tapant des mains sur le rythme de « I Wish »

• — Allez, ça va être génial. Funk, adrénaline, tout ce que j’aime.

Lola leva un sourcil :

• — On parle d’adrénaline ou de tes fantasmes musicaux ?
• — Les deux ! dit-il, hilare.

Green, impassible, passa en revue les plans de la fabrique sur une tablette :

• — Entrée principale : piégée. Sortie latérale : caméras. Toit : possible mais risqué. Souterrain : bof.

Il leva les yeux vers Lola :

• — Et ton instinct ?

Lola fit tourner ses clés dans ses doigts, un sourire sec sur les lèvres :

• — La vieille méthode : on y va et on improvise… mais on improvise intelligent.

Chic – Le Freak débuta doucement sur la chaîne hi-fi, son groove funk remplissant le loft d’une énergie motivante.

• — Ok, dit Sugarcoat, si on survit à ça, on fête ça comme des rois de la Soul Music !
• — Nile Rodgers, le meilleur guitariste funk de tous les temps !

Tito attrapa la galette noire et la serra contre lui :

• — Ce disque vaut plus que tout. Il nous conduit directement au cœur de la corruption de cette ville.
• — Au cœur du Chœur quoi, ajouta Sugarcoat.
• — Et tu crois qu’on va juste passer la nuit tranquille après ça ? demanda Lola.
• — Non. Mais au moins, on peut essayer de sortir vivants.

Green ajouta, froid :

• — Ceux qui veulent ce vinyle ne reculeront devant rien.
• — Parfait, dit Lola. Rien de mieux pour garder l’adrénaline intacte.

Sugarcoat leva les mains :

• — Et si on met la musique à fond pendant l’assaut ?

Lola soupira :

• — Ta passion pour le funk est vraiment dangereuse pour tout le monde… mais j’aime ton style.

La nuit s’épaississait dehors. Le quatuor regardait la ville à travers les grandes baies vitrées. Les lumières des immeubles, les néons des bars fermés, la pluie sur l’asphalte… Tout s’alignait comme un scénario écrit pour un film qu’ils étaient en train de jouer en vrai.

SUGARCOAT – Vous avez déjà remarqué que tous les bars branchés donnent des noms débiles à leurs cocktails ? Des noms qui n’ont rien… mais alors rien du tout à voir avec ce qu’ils sont réellement ?

LOLA (soupir) – Sugar, je t’en prie. Pas ce soir.

SUGARCOAT – Genre : «Sunset Dream», «Purple Whisper», «Neon Love»… On dirait des parfums, pas des boissons.

TITO – C’est parce que ça vend mieux. Si tu commandes juste « un rhum-coca », ça n’a aucune poésie.

SUGARCOAT – Poésie ? Tito, on parle d’alcool, pas d’un recueil de Rimbaud.

GREEN – Le but d’un nom, c’est d’indiquer clairement ce que contient le verre. « Néon Love », ça ne veut rien dire. Personnellement, je préfère les noms fonctionnels : « whisky », « bière », « eau ».

SUGARCOAT – Et le mec se demande pourquoi il est célibataire.

GREEN (imperturbable) – Je ne suis pas célibataire. Je suis sélectif.

TITO – Sélectif ?! Mec, tu refuses même les glaçons parce qu’ils « modifient la structure moléculaire du liquide ».

GREEN – C’est scientifiquement exact.

SUGARCOAT – Tu vois ? C’est pour ça que tu devrais boire un « Purple Whisper ». Tu t’ouvres l’esprit.

GREEN – Je préfère garder mon esprit intact. Et mon estomac aussi.

LOLA – Sérieux les gars ? Les cocktails ?

SUGARCOAT – C’est important ! La vie est une question de détails.

LOLA – Eh bien, finissez vos dissertations. Dans cinq minutes, je veux tout le monde opérationnel.

SUGARCOAT (à Tito, à voix basse) – Je t’avais dit que c’était un « Purple Whisper » qu’elle buvait en secret. Regarde-la, elle a l’âme d’un poète refoulée.

LOLA – Je t’entends, Sugarcoat. Et si tu continues, je vais faire de toi un cocktail que personne ne commandera jamais.

SUGARCOAT – Non mais sérieusement, Tito. Regarde, le Bloody Mary, ça ne ressemble pas à du sang. Ça ne ressemble pas à Mary. Ça ressemble à un potage de tomate qui aurait passé un mauvais moment.

LOLA – C’est juste un nom.

SUGARCOAT – Non. C’est plus qu’un nom. C’est un mensonge identitaire. Tu mets ce truc dans un verre et il te dit « Je suis sanglant ». Mais il n’a jamais vu une goutte de sang de sa vie. C’est au moins de l’usurpation d’identité culinaire.

TITO – C’est de la vodka et du jus de tomate, Sugar. Personne ne lui demande de passer un interrogatoire.

SUGARCOAT (attitude outrée) – Et le Mojito, hein ? Faudra un jour m’expliquer pourquoi ce machin porte le nom d’un petit animal imaginaire qu’on dirait inventé par un gamin de cinq ans. « Maman, je veux un mojito ! » Non. Un mojito, ça devrait être un animal qui vit dans les arbres et qui mange des feuilles fluorescentes.

GREEN – Ça vient du mot « mojo ». Un charme. Un sort. Un talisman.

SUGARCOAT – Et voilà. Encore un truc qui promet de la magie… alors que tout ce que tu reçois, c’est un type en chemise hawaïenne qui écrase des feuilles dans ton verre en te disant : « Faut taper doucement sinon ça mérite pas l’appellation mojito… »

TITO – Les barmans ne parlent pas comme ça.

SUGARCOAT – Ah, mais si. J’en ai vu un qui parlait aux glaçons. Je l’ai entendu murmurer : « Désolé, les gars. Aujourd’hui, vous allez mourir pour un mojito. » J’te jure. Le type avait une conscience écologique inversée.

GREEN (sourire en coin) – Sugar… t’as déjà pensé à juste boire un verre sans analyser la mythologie derrière ?

SUGARCOAT – Impossible. Tu veux un autre exemple ? Le Sex on the Beach. Le truc le plus mensonger jamais inventé. Je veux dire… qui a eu cette idée ? Parce que je peux t’assurer que rien dans ce verre ne rappelle :

1. Le sexe

2. Une plage

3. Une raison logique d’associer les deux.

TITO – C’est un cocktail sucré. C’est tout.

SUGARCOAT – Non, Tito. C’est une promesse non tenue. C’est un verre qui dit : « Hé, regarde-moi, je suis sulfureux, je suis exotique, je suis… sexy. » Et puis tu le goûtes. Et tu réalises que t’es juste en train de boire un yaourt tropical qui aurait pris une mauvaise direction dans la vie.

LOLA – Et toi, Sugarcoat… tu boirais quoi, si tu pouvais renommer un cocktail ?

SUGARCOAT – Ah ! Je suis ravi que tu poses la question. J’ai pensé à un truc. Écoutez. Un mélange de bourbon, de citron vert, de soda au gingembre et d’un trait de sirop d’érable. Je l’appellerais… Le Bad Décision.

GREEN (sèchement) – Pourquoi ?

SUGARCOAT – Parce que c’est exactement ce que tu vas prendre après en avoir bu trois.

LOLA – J’aime bien. Et toi Green ?

TITO – Honnêtement ? Je prendrais juste un whisky. Et je l’appellerais « Whisky ».

SUGARCOAT – Ah t’es d’un romantisme, toi. C’est fou.

(Petit silence. Sugarcoat fixe Lola, Green et Tito comme si une illumination venait de l’atteindre).

SUGARCOAT – Vous savez le pire cocktail ? Le pire, du pire ?

LOLA – J’imagine que tu vas nous le dire.

SUGARCOAT – Le Manhattan. Pourquoi ? Parce que jamais de la vie tu ne devinerais ce qu’il y a dedans. Un Manhattan devrait contenir, des taxis jaunes, du bruit, un type qui hurle qu’il est en retard au travail, un mec prétentieux qui raconte sa vie, des péquenots en goguette. NY quoi !

TITO – Y a du vermouth et du whisky.

SUGARCOAT – C’est bien ce que je dis. Aucune cohérence thématique.

(Mama Jade entre)

MAMA JADE – … et moi qui pensais que vous étiez en train de parler boulot. Je vois que j’avais tort.

SUGARCOAT – On parlait d’art, Mama. Du grand art. La philosophie des cocktails.

MAMA JADE – Ouais. Je vous écoute depuis le couloir. Et si j’ai bien compris… Vous êtes en train de dire qu’un Mojito est un animal triste ?

SUGARCOAT – Exactement.

MAMA JADE – Bon. Allez. Venez. Vous avez du vrai travail.

• — Prêts ? demanda Lola.
• — Prêts, répondit Tito.
• — Toujours, dit Sugarcoat
• — Et moi, ajouta Green, j’espère que vous survivrez tous.
• — Le Freak c’est Chic, hein ? murmura Lola.
• — Exactement, répondit Sugarcoat.
• — Et on va le faire, ajouta Green. Méthode, précision, pas d’erreurs.

Lola inspira profondément.

• — Alors on y va.

Et ils quittèrent le loft, avec le rythme de la nuit et de la musique en ligne de mire, prêts pour le dernier acte de cette guerre urbaine.

En attendant l’ascenseur, Sugarcoat dit à Tito :

SUGARCOAT – Tu t’es déjà demandé pourquoi les cafés ont des noms italiens qui veulent rien dire ? Genre «grande». Grande, ça veut dire grand. Mais c’est pas le plus grand. Le plus grand, c’est Lungo Pourquoi ils disent pas simplement « petit », « moyen », « grand » ?

TITO – Parce que ça fait chic.

SUGARCOAT – Non, ça fait confusion. Un jour, j’ai demandé un café « normal ». La barista m’a regardé comme si j’avais insulté sa famille.

TITO – C’était peut-être le cas.

SUGARCOAT – Et t’as déjà vu quelqu’un finir un Lungo ? C’est un seau de café. Un seau !

TITO – Toi, t’en serais capable.

SUGARCOAT – Parce que je suis un survivant. Et parce que je me fais vingt kilos de caféine par semaine. Mais moi, je prends des expressos.

TITO – Espresso.

SUGARCOAT – Quoi ?

TITO – Espresso… on dit pas expresso, on dit espresso. C’est de l’italien.

LOLA – Oui, bon, on se reconcentre les gars.

CHAPITRE 10 – The Temptations – Papa was a Rollin’ Stone

La nuit était épaisse, presque liquide, et les néons cafardeux jetaient des éclats jaunâtres sur les murs fissurés. Le QG du Chœur se dressait devant eux. C’était une vieille usine transformée en forteresse urbaine, avec portes blindées, caméras.

Lola, qui s’était garée quelques mètres plus loin observait la façade, le regard froid. Green qui était sorti en repérage réintégra la voiture.

• — On fait comment ? demanda Lola.

Il désigna une ruelle sur le côté :

• — Entrée latérale, elle est non surveillée depuis dix minutes. Probablement une rotation de gardes.

Ils se mirent en marche. Chaque pas résonnait comme un battement de basse. La tension était palpable. Les murs semblaient respirer. Un bruit métallique attira leur attention, une porte s’ouvrait au loin battue par le vent, laissant filtrer un faisceau de lumière.

• — Bingo, murmura Green.

Ils s’infiltrèrent. Les couloirs étroits sentaient l’huile, la poussière et la menace.

Curtis Mayfield – Move On Up s’échappait d’une vieille radio oubliée sur un bureau, créant un contraste absurde avec le danger qui les entourait. Sugarcoat ne put s’empêcher de taper du pied.

• — Arrête de faire l’idiot Sugarcoat ? murmura Lola.
• — On garde le moral, répondit-il.

Au fond, ils trouvèrent la salle principale. Le vinyle était là, posé sur une table sous une lumière crue. Tito, en retrait, ne quittait pas le disque des yeux.

Soudain, les sbires du Chœur surgirent de toutes parts. Le chaos éclata.

• — Move ! hurla Lola.

Green neutralisa le premier homme avec un mouvement précis, tandis que Sugarcoat tirait de manière désordonnée mais efficace, ponctuant ses gestes d’un rire nerveux.

Le groove de KC & The Sunshine Band – (Shake Shake Shake) Shake Your Booty se mit à vibrer dans la pièce, donnant une énergie presque surhumaine à l’équipe. C’était juste Sugarcoat qui venait de lancer le morceau sur son téléphone.

Tito bondit sur la table, attrapant le vinyle et le protégeant comme une relique sacrée.

• — On a ce qu’on est venu chercher ! cria-t-il.

Lola tira derrière elle, couvrant Sugarcoat qui reculait maladroitement, et Green neutralisa un dernier assaillant avant que la porte arrière ne cède.

• — On sort ! ordonna Lola.

Ils se précipitèrent dans la nuit. Les sirènes se faisaient entendre au loin, mais ils avaient le vinyle. Ils avaient survécu.

Une fois dehors, sous la pluie, Lola leva les yeux au ciel :

• — On l’a fait.

Sugarcoat sourit, haletant :

• — Et tout ça avec du funk et de la soul, baby.

Tito serra le disque contre lui :

• — Personne ne touchera à ce disque. Pas cette fois.

Green, calme comme toujours, observa la ville :

• — Pour le moment, ça va. Mais le monde ne change jamais. Il se contente de nouvelles victimes et de nouveaux héros.

Le vent emporta les derniers accords de funk, et au loin, Shake Your Booty semblait vibrer encore, comme une promesse de batailles futures.

ÉPILOGUE FINAL

La pluie avait cessé, laissant la ville luisante sous les néons et les lampadaires tremblants.

Lola, Tito, Sugarcoat et Green se tenaient sur le toit d’un parking vide, observant l’étendue urbaine.

Tito serrait toujours le vinyle, intact et sacré.

• — Jamais vu un disque provoquer autant de chaos, murmura-t-il.
• — C’est un vinyle spécial, répondit Lola, un sourire sec sur les lèvres.
• — Et maintenant ? demanda Sugarcoat.
• — Maintenant, on respire. On reste en vie. Et on garde la musique.

Green, les mains dans les poches, ajouta :

• — Le Chœur est affaibli, mais pas mort. La ville reste dangereuse.
• — Alors on fait comme toujours, dit Lola, on avance. On reste vigilant. Et on ne laisse personne toucher à ce qu’on protège.

Le vent emporta les premières notes de The Clash – Train in Vain provenant d’un appartement de l’immeuble d’en face, et cela semblait annoncer à la fois la fin et la promesse de nouvelles histoires. Tito leva le vinyle au ciel :

• — À nous, à la musique… et à ceux qui ne meurent jamais vraiment quand le funk, le rock coule dans leurs veines.

Lola tourna la tête, un instant nostalgique :

• — Ouais… restons en vie. Stayin’ alive, baby.

Sugarcoat éclata de rire, tandis que Green, impassible, observait la ville avec un mélange de prudence et de satisfaction.

Ils descendirent du toit, la pluie passée laissant place à une ville prête à vibrer encore. Le vinyle était sauvé. Les ennemis repoussés. La musique, elle, continuait de jouer, comme toujours, indomptable.

Personne ne sut jamais vraiment d’où venait le vinyle. Mais ceux qui eurent la chance (ou la malchance) de l’écouter parlèrent toujours de la Face A en premier, comme on évoque un souvenir trop beau pour être vrai. Un enregistrement de soul music inconnu. Brut, chaud, vivant. Une voix féminine, profonde, presque tremblante au début, puis sûre d’elle, portée par une section rythmique minimale, basse ronde, batterie feutrée, cuivres retenus comme un secret. La chanson n’avait pas été enregistrée dans un studio clinquant. Ce n’était pas un enregistrement live non plus. C’était juste un moment suspendu.

Les connaisseurs jurèrent qu’il s’agissait d’une chanteuse disparue à la fin des années soixante-dix, jamais créditée, jamais pressée officiellement. Une performance unique, enregistrée une nuit, dans un lieu dont personne ne retrouva jamais la trace.

Un chant d’amour, de colère et de dignité, de la soul pure, sans calcul, capable de faire pleurer un homme armé ou d’arrêter une bagarre net, dans un bar.

Puis venait la Face B. Là, ce n’était pas de la musique, juste une voix, froide, calme, enregistrée à son insu certainement. Il n’y avait aucun doute sur l’identité de celui qui causait, William Harrow, le Maire de la ville, candidat au Sénat. Un enregistrement clandestin, sans montage, sans effet, des phrases coupées, des silences lourds, des mots qu’on ne prononce jamais en public.

Il parlait du contrat passé avec le Chœur, de financements occultes. Il donnait des noms, des dates, des montants. La preuve irréfutable qu’il n’était qu’un pantin bien habillé, à la solde d’une organisation qui tirait les ficelles depuis l’ombre, utilisant la musique, les clubs, les artistes et la rue comme monnaie d’échange.

Un disque capable de faire danser une ville entière… ou de la faire tomber.

Lola ne l’écouta qu’une seule fois, en entier. Face A, puis Face B. Ensuite, elle rangea le vinyle dans sa pochette noire, sans étiquette, sans titre, comme au premier jour. Certaines vérités méritaient d’être protégées. D’autres, lâchées au bon moment.

La ville, elle, continua de tourner. Mais plus jamais tout à fait sur le même tempo.

THE END

GÉNÉRIQUE FINAL – STYLE TARANTINO AVEC CASTING

Bande-son finale : The Clash – Train in Vain

Fond noir. Lettres blanches apparaissent au rythme avec le beat, parfois en clignotant comme des néons sur les murs de la ville

• Réalisé par : Laetitia A

• Scénario : Laetitia A

• Directeur de la photographie : Laetitia A

• Montage : Laetitia A

• Cheffe costumière : Laetitia A

• Maquillage & coiffure : Laetitia A

Bande originale (dans l’ordre d’apparition)

• The Meters - Cissy Strut

• The Rolling Stones – Jumping Jack Flash

• Bill Withers - Ain’t No Sunshine

• Parliament - Give Up the Funk

• Frankie Smith - Double Dutch Bus

• Edwin Starr - War

• Blondie - One Way or Another

• Talking Heads - Psycho Killer

• Prince - Kiss

• James Brown - The Payback

• The Sugar Hill Gang - Rapper’s Delight

• Led Zeppelin - Kashmir

• The Clash - The Magnificent Seven

• Gary Glitter - Rock ‘n’ Roll Part 2

• Wild Cherry - Play that funky music

• Stevie Wonder – I Wish

• Chic- Le Freak

• The Temptations – Papa was a Rollin’ Stone

• KC & The Sunshine Band ~ (Shake Shake Shake) Shake Your Booty

• The Clash - Train in Vain

MESSAGE FINAL

Merci pour votre attention. La musique ne s’arrête jamais. Les vinyles survivent plus longtemps que les hommes. Et parfois, le chaos est la seule mesure de style.

BONUS

Le générique s’arrête. Trois personnages du film, Lola, Mama Jade et Sugarcoat sont dans un restaurant, assis dans un box, tard dans la soirée.

Banquettes rouges, néons violets, jukebox qui joue un vieux morceau de la Motown (par exemple, The Supremes – Where did you love go

Lola sirote un café. Mama Jade mange une tarte au citron. Sugarcoat trifouille les paquets de sucre comme s’il cherchait un code secret.

La salle est presque vide. Une atmosphère suspendue.

SUGARCOAT – Vous savez ce qui me rend fou ? Les files d’attente.

LOLA – J’en étais sûre. Tous les deux jours, tu trouves un nouveau truc qui te rend fou

SUGARCOAT – Non mais Lola… la file d’attente, c’est la preuve que la société est un mensonge organisé.

MAMA JADE – Bébé, si tu veux de la tarte, commande-la. Pas la peine de faire une révolution.

SUGARCOAT – Non mais laissez-moi développer. Pourquoi on fait confiance à la file d’attente ? Pourquoi on se dit : « Oh, il y a des gens devant moi, donc j’attends. » Sans vérifier ? Sans négocier ? Sans s’interroger sur qui a inventé ça ?

LOLA – Sugarcoat, on attend parce que sinon c’est le chaos. Parce qu’on n’est pas des animaux.

SUGARCOAT – Si, justement. Regarde un troupeau de moutons, ils font aussi la queue. Et personne ne leur a demandé leur avis. On est conditionnés comme eux.

MAMA JADE (mêlant philosophie et ironie) – Les moutons sont peut-être plus polis que toi.

SUGARCOAT – Non mais écoutez-moi. Imagine un monde… un monde où la file d’attente n’existe plus. Où on arrive dans un magasin, et au lieu de faire la queue, on vote.

LOLA – On vote ? Pour quoi ? Pour qui passe devant ?

SUGARCOAT – Exactement ! Un système démocratique instantané. Tu scannes ton visage, tu expliques pourquoi t’es pressé, « J’ai un train dans trois minutes. », « J’accouche bientôt. », « J’ai vraiment envie de pisser », « Je meurs de faim. » Et hop ! L’algorithme décide !

MAMA JADE – Sugarcoat, bébé, personne veut d’un algorithme qui calcule qui doit pisser en premier.

SUGARCOAT – Mais si ! C’est la liberté ! La vraie !

LOLA – C’est la guerre civile, oui. Tu imagines ? Un gars passe devant toi parce que « l’algorithme a décidé ». Tu l’étrangles avec sa ceinture.

SUGARCOAT – Pas si tout est transparent. Si l’algorithme t’explique « vous êtes moins pressée que lui, Lola ».

LOLA – Si une machine me dit que je suis moins pressée que lui, je prends un marteau.

MAMA JADE – Amen.

Sugarcoat soupire comme s’il portait toute la bêtise du monde sur ses épaules.

SUGARCOAT – Bon. Et les files d’attente où les gens laissent un espace d’un mètre entre chaque personne ? C’est quoi cette peur de se rapprocher ? Tu veux entrer dans le supermarché, mais t’as l’impression d’attendre un bus invisible.

LOLA – Ça s’appelle le respect de l’espace personnel.

SUGARCOAT – Le respect de quoi ? On est déjà compressés dans le monde entier. À quoi ça sert de laisser un mètre entre deux humains ? C’est ridicule.

MAMA JADE – Ça sert à éviter d’entendre la respiration des gens. Certaines respirations devraient être interdites.

LOLA – Jade a raison. Il y a des respirations criminelles. Pareil pour les haleines ou les odeurs de transpiration.

SUGARCOAT – Ok, mais dans les magasins de vêtements ? Pourquoi les gens font la queue pour une cabine d’essayage alors que la moitié des cabines sont vides ?

LOLA – Parce qu’elles sont fermées.

SUGARCOAT – Et pourquoi elles sont fermées ?

MAMA JADE (imperturbable) – Parce que t’as encore cassé la serrure la dernière fois.

SUGARCOAT – C’était un accident ! J’essayais juste un pantalon trop serré !

LOLA – Tu as arraché la poignée. Et la porte. Et la cloison.

SUGARCOAT – Le pantalon était très serré.

La serveuse approche. Elle a l’air blasée du monde entier.

SERVEUSE – Vous prenez autre chose ?

SUGARCOAT – Vous avez de la tarte à la noix de pécan ? Sans file d’attente ?

La serveuse le regarde, puis regarde Mama Jade, qui hoche la tête d’un air navré.

SERVEUSE – … Je vous l’apporte.

Elle s’en va en marmonnant.

MAMA JADE – Sugarcoat, bébé, au lieu de réinventer la société, tu devrais juste admettre que t’aimes pas attendre.

SUGARCOAT – Bien sûr que j’aime pas attendre. L’attente, c’est la preuve qu’on n’a pas le contrôle.

LOLA – Personne n’a le contrôle. C’est ça, la vérité.

Sugarcoat fixe Lola. Pour la première fois, il se calme.

SUGARCOAT – Peut-être. Mais j’aimerais bien un monde où on fait la queue parce qu’on le choisit, pas parce qu’on nous a dit de le faire.

Mama Jade lui caresse la nuque d’un geste de tendresse rare.

MAMA JADE – Tu sais quoi, bébé ? Le jour où tu construis un monde… je réserverai la première place dans la file d’attente. Rien que pour toi.

Sugarcoat sourit. Un sourire léger, fragile.

SUGARCOAT – Merci Mama.

La serveuse revient avec la tarte. Elle la pose sans un mot. Sugarcoat prend une bouchée. Il ferme les yeux.

SUGARCOAT – Ok. Je reformule : la seule file d’attente légitime… c’est pour cette tarte.

LOLA – Amen à ça.

Mama Jade éclate de rire. Le genre de rire qui fait vibrer la nuit.

Et puis tiens… et si vous regardiez la bande-annonce ?

BANDE-ANNONCE BLOODY VINYLE

Voici la bande-annonce, en voix-off, images mentales ultra-visuelles, cut rapides, humour noir, punchlines, funk et violence stylisée.

Imaginez la musique « Cissy Strut » – The Meters en fond

FONDU NOIR

Bruit d’un vinyle qui tourne. Un craquement. La basse commence.

VOIX-OFF GRAVE – Dans une ville où chaque deal a sa bande-son… et où une erreur peut coûter plus qu’une vie… une femme est prête à tout pour remettre le disque à l’endroit.

CUT : LOLA MARQUEZ AVANCE, DÉTERMINÉE

Plan serré sur son regard. Néons. Fumée. Elle charge un revolver chromé.

LOLA (voix posée) – On fait ça propre. Rapide. Et personne respire trop fort.

CUT : SUGARCOAT QUI SOURIT COMME UN SALE GAMIN

SUGARCOAT – Promis. Je respire seulement en stéréo.

Explosion derrière lui. Il ne se retourne pas.

VOIX-OFF – Ils ne sont pas des héros. Ils sont pires. Ils sont compétents.

CUT : TITO FRACASSE UNE PORTE DE SON ÉPAULE

J’ai toqué. Pas ma faute si elle a pas répondu.

CUT : MAMA JADE TIRE UNE BOUFFÉE D’UN CIGARETTE LONGUE COMME SON REGARD

Ma famille ? C’est simple, tu touches un des miens, je t’enterre et je choisis la playlist

Elle claque des doigts. Plan sur cinq types qui s’effondrent.

Changement de musique : Magnificent Seven – The Clash

CUT : VOITURE POURSUIVIE PAR MOTOS

SUGARCOAT – Quelqu’un veut bien me dire pourquoi ils tirent UNIQUEMENT quand je parle ?! »

GREEN – Parce que c’est le moment où tu fais le plus de bruit.

CUT SÉRIE D’ACTIONS

• Lola se bat dans un ascenseur.

• Sugarcoat démonte un fusil en se chronométrant.

• Green hurle « MOVE ! » en fonçant en voiture dans un entrepôt.

• Tito encaisse un coup, sourit, et dit : « Mauvais choix, amigo. »

• Mama Jade inspecte un vinyle.

GREEN (calme, énigmatique) – Ce disque… c’est pas qu’un disque. C’est une déclaration de guerre.

VOIX-OFF – Un vinyle maudit. Une vendetta orchestrée. Une équipe aussi dysfonctionnelle qu’inarrêtable.

CUT : LOLA RELÈVE LA TÊTE, LE VISAGE ENSANGLANTÉ MAIS CALME

On finit ce qu’on a commencé. Et après… je veux un milkshake.

GROSSE EXPLOSION

VOIX-OFF (plus bas, plus cool) – Lola Vega… Bloody Vinyle.

TITRE À L’ÉCRAN, LETTRAGES BLEUS FUNKY

Musique finale : Train in Vain – The Clash

Plan final : Lola de dos marche dans une rue, sacoche sur l’épaule, le soleil se lève devant elle.

PROCHAINEMENT SUR VOS ECRANS – INTERDIT DE NE PAS BOUGER LA TÊTE SUR LE RYTHME

Je laisse aux lecteurs la possibilité de choisir les actrices et acteurs de leurs choix pour les rôles de Lola, Tito, Sugarcoat, Mama Jade et Laurel Green…