Mise au point

Peignoir kaki entrouvert, seins nus dessous, culotte en coton gris fatiguée, yeux vifs électriques, Zoé jura doucement en zoomant sur une paire de fesses trop exposées. Pas celles qu’on croise en soirée. Non, celles d’Audrey, modèle pro, shootée à la lumière naturelle sur un fauteuil en velours vieux rose. Sublime, mais avec une brillance vilaine.

Elle grimaça et repoussa d’un orteil un string noir près de la multiprise. Son appart-studio avait quelque chose d’un cliché : vinyles en désordre, mug « Café, salope », miroir sur pied couvert de traces.

Un ding discret : interphone.

• — Monte. Attention au tapis, il glisse.

Vingt secondes plus tard, Mila entrait. Carré net, chemise blanche dans un pantalon-cigarette sombre, escarpins vernis, rouge à lèvres framboise mat et regard qui scannait la pièce comme un 50 mm.

Zoé haussa un sourcil, sourire en coin.

• — Retoucheuse de luxe, bonsoir.

Mila posa son sac et s’avança vers l’écran.

• — Je préfère travailler sur du calibré. Un ordi portable, c’est bien, mais rien ne vaut une vraie dalle de retouche bien réglée pour savoir si ton modèle a des pores… ou si c’est de l’art.

Son regard s’arrêta sur deux seins parfaits, l’un dans l’ombre de l’autre.

• — Jolie prise.
• — Merci. Elle transpirait un peu, j’ai pas triché.
• — La sueur, c’est le vernis du désir.

L’air vibrait. Zoé se leva, le peignoir s’ouvrit à moitié.

• — Tu veux un verre ?
• — Toujours.
• — Vin rouge ou whisky ?
• — Surprends-moi.

Zoé servit large.

• — T’as une idée précise de ce que tu comptes corriger ?
• — Je te montre. Assieds-toi.

Zoé passa derrière Mila, se pencha, bras de chaque côté du fauteuil. Son sein frôla une épaule. Pur hasard. Mila cliqua.

• — Celle-ci ?
• — Celle d’après.

Défilement. Modèle cambrée, doigt sur la bouche, cul offert à la lumière du matin.

• — T’as un œil, dit Mila doucement.
• — J’ai surtout envie de voir comment tu vois ce que je vois.

Zoé murmura ça à l’oreille. Les visages n’étaient plus qu’à quelques centimètres. La pièce se resserra d’un cran. Puis elle contourna la table, s’installa sur le canapé, cuisses écartées, verre en main. Un poil provoc.

• — Allez. Impressionne-moi.
• — Très bien.

Mila ôta ses escarpins, croisa les jambes. Elle cliquait vite, zoomait, ajustait, glissait les curseurs avec précision. Zoé observait la courbe de sa nuque, la façon dont ses lèvres s’entrouvraient en travaillant, ses doigts fins qui dansaient sur le pavé tactile. Une pensée germa dans son ventre :

Calibrage

• — Elle s’appelait Eva, murmura Zoé. Avocate. Mariée. Deux enfants. Au studio, elle m’a dit : « Fais-moi exister. Comme je veux, pas comme lui me regarde. »

Mila hocha lentement la tête.

• — J’ai connu ça. Un homme qui ne te voit plus, sauf quand il cherche ses chaussettes ou son orgasme.
• — Tu shootes des femmes comme des divinités. Ça change de lisser des bites flasques pour des influenceurs testostéronés.

Zoé se leva – culotte molle, seins assumés – et s’adossa au mur. Mila se retourna, la regarda.

• — T’es comme sur tes photos, Zoé. Crue. Sans détours.
• — Tes yeux ne demandent pas la permission. Et j’aime ça.
• — Et toi, t’as une chatte qui occupe la pièce, même quand elle parle pas.

Un silence dense s’installa, saturé d’électricité. Zoé s’approcha. Un pas. Deux. Jusqu’à effleurer le genou de Mila du bout du pied.

• — T’es plus précise avec ton clavier ou avec ta langue ?
• — Ma langue corrige les plus graves erreurs. Et je vais t’avouer un truc : j’adore une chatte mal alignée.

Zoé souffla par le nez – le désir lui brûlait le ventre – et posa la main sur la nuque de Mila.

• — T’as envie de moi ?
• — Depuis que t’as zoomé sur ce clito.
• — Alors, fais quelque chose, ou je vais jouir sans toi.

Elles se jaugèrent un court instant. Mila attrapa Zoé par la hanche, la colla au mur, la fixa dans les yeux et l’embrassa. Bouche contre bouche. Langue chaude, respiration haletante. Le baiser fut long. Sale. Parfait.

• — Fais-moi oublier tous les Marc, les Léo, les Clément, les « tu jouis jamais ou quoi » … souffla Zoé.

Mila sourit.

• — Je vais te désinfecter du patriarcat.
• — Faisons-le cramer un peu ce soir.

Surexposition

Zoé bascula la tête en arrière, le peignoir glissa. Peau frémissante. Tétons tendus. La lumière soulignait chaque pli, chaque promesse. Mila la contempla comme on s’apprête à salir une œuvre rare avec dévotion.

• — Tu frissonnes.
• — De haine accumulée. Et de toi.

Mila sourit, féroce, puis posa les lèvres sur le sein gauche pour mordiller le mamelon. Un gémissement bref, rauque. Une main descendit, s’arrêta entre les cuisses sur une chatte chaude, gorgée. Deux doigts, d’un coup. Zoé cria de surprise.

• — Oui… vas-y… retire pas…
• — Je vais te graver en haute définition.

Mila se mit à genoux, garda les doigts en elle, langue déjà à l’œuvre sur le clito : lente, circulaire, taquine. Elle le suçait avec précision, science du rythme, sans ego. Zoé haletait. Une main dans ses cheveux, l’autre au mur, à la recherche d’un repère. Elle jouit une première fois, le corps secoué, la voix brisée. Une jouissance brute qui cueille sans prévenir. Mila ne s’arrêta pas. Elle voulait plus.

Zoé glissa à genoux, Mila la prit dans ses bras. Fronts contre fronts. Chaleur contre chaleur.

• — On les a laissés nous baiser pendant des années, mais ils n’ont jamais su comment, chuchota-t-elle.

Elles s’embrassèrent à nouveau. Mila la fit basculer sur le tapis et sortit un harnais. Noir, discret, solide. Elle y fixa un gode violet aux stries fines, courbe parfaite. Zoé écarquilla les yeux, entre excitation et vertige.

• — Il s’appelle « Justice ». Tu veux être présentée ?
• — Fais-moi oublier que j’ai connu autre chose, répondit Zoé en ouvrant les jambes, provocante.

Mila lissa les lèvres d’un doigt tremblant et entra. D’abord doucement, puis plus fort. Chaque coup de reins effaçait un prénom, chaque va-et-vient réécrivait son histoire. Zoé geignait, criait, riait de délivrance.

• — Tu n’es à personne d’autre, murmura Mila à son oreille.
• — Encore. Prends-moi encore.

Elles jouirent ensemble. Mila contre elle. Zoé ouverte comme jamais. Deux corps, une guerre remportée.

Elles restèrent couchées. Respirations heurtées. Odeur de sexe et de liberté.

Export final

Le silence avait une texture. Celui du corps après le séisme. Du sexe affirmé. Deux femmes étendues sur un tapis, entre un clavier gras de sueur et un gode tiède.

Mila, adossée au canapé, cuisses légèrement écartées, lécha ses doigts comme on efface un crime délicieux. Puis elle se leva, attrapa sa culotte au bord du fauteuil, la renifla, sourit, l’enfila. Zoé resta allongée, la bouche entrouverte, comme si le plafond pouvait répondre.

• — Tu dors pas ici ?
• — Je préfère te laisser avec toi-même. C’est là que le plaisir imprime les vraies traces.

Elle noua ses cheveux, garda la chemise déboutonnée – juste pour le panache – puis sortit une clé USB et la posa sur le bureau, à côté du mug « Café, salope ».

• — Il y a les photos retouchées. Et les nôtres.
• — Les nôtres ?
• — J’ai shooté pendant que je te bouffais. En RAW. T’avais l’air d’une reine en guerre.

Zoé sourit.

• — Et maintenant ?
• — Tu choisis. Mais surtout, souviens-toi de ça : il n’y a pas de clito sur une télécommande.

Mila s’approcha, embrassa Zoé sur le front, puis prit un feutre noir et écrivit sur le miroir :

Tu n’es pas un plan B. Tu es la fin de leur alphabet.

La porte claqua doucement. Zoé resta seule, nue, la chatte luisante, dévorée. Elle marcha vers son ordi, visionna les photos : son visage penché en arrière. Le plaisir capturé.

Elle sourit. Dans un dossier à part, elle renomma :

Version corrigée de moi-même.

Épilogue – Réponses automatiques

Trois jours plus tard. Café noir dans la cuisine, jambes croisées, robe fluide sans culotte. Ordi allumé. Boîte mail ouverte.

Objet : On peut se revoir ?

Expéditeur : Clément. (L’ex. Celui qui « adorait son indépendance », mais avait toujours sa mère en favoris.)

T’es encore plus… lumineuse. Je sais que j’ai merdé, mais j’aimerais te revoir. Tu veux qu’on parle ? Un verre ? Une soirée ? Même juste une caresse ?

Zoé hocha la tête. Un rire muet lui échappa. Elle cliqua sur « Répondre ». Tapa une seule ligne, envoya :

Désolée, je ne prends plus en charge les fichiers corrompus.

Elle ferma l’ordi, se leva – nue sous sa robe – un sourire aux lèvres. Dans le miroir de l’entrée, l’inscription était encore là :

Tu n’es pas un plan B. Tu es la fin de leur alphabet.

Elle sortit sans soutif, avec l’assurance de celle qui, enfin, ne doit plus rien à personne.