Qui n’a jamais frôlé l’interdit ?

Une histoire en trois actes.

Une tension insidieuse qui s’infiltre, s’intensifie. Car parfois, le désir nous mène bien plus loin que tout ce qu’on n’aurait jamais osé espérer…

Acte 1 : le trouble

Dès qu’elle l’aperçut sur le perron, son souffle se coupa net. Son cœur s’emballa. Jamais elle n’avait vu un homme aussi saisissant. Un frisson lui remonta le dos. Ce visage aux traits fermes, à la bouche sensuelle, était encadré de cheveux argentés qui captaient la lumière. Sa carrure athlétique, sa prestance virile, tout en lui respirait une assurance presque insolente. Sa maturité assumée ne faisait qu’accentuer son magnétisme. Il devait avoir la quarantaine, peut-être plus. Mais sa vitalité brouillait toute certitude. Il le savait. Et il en jouait – sans forcer, juste pour que le charme s’installe.

Elle tenta de reprendre le contrôle de ses émotions, en vain. Le regard troublant la clouait sur place ; impossible de réagir, de trouver la bonne distance. Il avait cette manière d’occuper l’espace, naturelle et souveraine, comme s’il était chez lui partout – ici comme ailleurs.

Comme la vie devait être simple quand on possédait une telle aisance en soi, se surprit-elle à songer.

• — Tu es Maryse, n’est-ce pas ?

Elle sursauta, prise de court. Comment connaissait-il son prénom ?

• — Tu es bien comme Jean t’a décrite… Je suis ravi de faire ta connaissance.

Il connaissait donc son mari. Mais cela ne suffisait pas à la détendre : les questions continuaient à se bousculer en elle, et cette sourde tension lui comprimait toujours le ventre. Mal à l’aise, sur la défensive, elle lui lança un coup d’œil en biais. Le mystérieux visiteur arborait un air parfaitement inoffensif, presque doux. Mais ses yeux, eux, exploraient son corps sans détour. Trop insistants pour être innocents. Trop baladeurs pour être spontanés.

Elle aurait juré sentir sur sa peau le picotement que laissait leur passage. Cela la perturba. D’ordinaire, elle remettait sèchement à leur place les hommes trop entreprenants. Mais là… elle s’en sentait incapable. Parce qu’il était un proche de son époux ? Peut-être même un ami intime.

Dans un mouvement involontaire, elle baissa les yeux, détourna la tête, désarçonnée par cet affolement insidieux qui ébranlait sa contenance. Jamais elle ne s’était sentie aussi désemparée. Vulnérable, même. Comment pouvait-elle se comporter de façon aussi puérile ? Elle avait l’étrange impression de revivre une scène d’adolescente : regards suspendus, gestes retenus, souffle ralenti, cœur battant. C’était absurde… Et pourtant, c’était ce qui lui arrivait.

• — Je m’appelle Régis…

Tout s’éclaira. Il était le Régis dont Jean lui avait tant parlé : plus qu’un ami, un mentor. Celui que son mari admirait tant. Et comment aurait-il pu en être autrement ? Il dégageait une autorité naturelle, presque conquérante. Il s’imposait sans effort, avec cette aisance propre à ceux qui se savent irrésistibles. Un homme marquant, qui avait sans doute séduit des dizaines de femmes, peut-être plus. Le genre d’homme qu’on rêve de côtoyer qu’une seule nuit. Pas davantage. À moins d’être inconsciente – ou prête à tout perdre.

• — Tu me laisses entrer ?

La question la ramena brusquement à ses devoirs de maîtresse de maison. Jean n’allait pas tarder. Il avait sans doute oublié de la prévenir. Elle n’avait rien préparé : ni le dîner ni la chambre d’amis.

Dépassée par les évènements, troublée, elle s’écarta en silence, ne sachant que faire d’autre. Régis entra sans se faire prier. Il posa son sac de voyage en cuir dans le vestibule, aussi naturellement que s’il était chez lui. Il s’arrêta un instant devant un tableau, le redressa d’un geste machinal. Du bout du doigt, Il parcourut le bord de la console en bois et métal, puis déplaça imperceptiblement la coupelle à clés.

• — Charmant, dit-il simplement.

Elle referma la porte. Régis ne manifestait ni surprise ni hésitation. Comme si les lieux lui étaient familiers.

• — On s’embrasse ?

Elle n’eut pas le temps de répondre. Il lui prit les mains, les enferma dans les siennes. Le geste aurait pu sembler anodin. Mais la pression était trop ferme pour ne pas être délibérée. Une chaleur étrange irradia des points de contact, remonta lentement le long de ses bras. Elle en eut le vertige.

Il la regardait intensément. Sans un mot. Comme si tout avait été dit.

D’ordinaire, elle aurait refusé. Reculé. Prétexté quelque chose. Mais là… elle resta immobile. Peut-être parce qu’elle n’en avait pas la force. Ou parce qu’une partie d’elle-même désirait savoir ce qui allait suivre.

Les légers effleurements des pouces sur sa peau s’infiltraient en elle comme un poison subtil, tentateur. Elle tremblait légèrement. Son corps ne lui obéissait plus. Mais le voulait-elle vraiment ?

Elle restait là, figée. Hypnotisée. Captive. Régis lui relâcha les mains pour poser les siennes sur ses épaules. Elle voulut reculer, se dérober. Mais il y avait un mur dans son dos. Elle était piégée. Il repoussa une mèche sur son front.

• — Nous pouvons nous faire la bise, non ? insista-t-il, dans un murmure. Nous ne sommes pas des étrangers… même si nous ne nous connaissons pas encore.

Il l’attira doucement contre lui. Quand ses lèvres effleurèrent son front, son pouls s’emballa. Sous le fin tissu de sa robe, sa peau devint hypersensible, en alerte. Une goutte de sueur glissa lentement entre ses omoplates.

• — Je… heu… balbutia-t-elle, en pleine tourmente.

Dans un sursaut, elle se redressa légèrement, tentant de retrouver un semblant de lucidité. Que voulait-il dire ? Qu’ils n’étaient pas des étrangers ? Était-ce une simple formule ? Ou une insinuation ? Pourquoi ce ton enjôleur, cette manière d’agir comme s’ils se connaissaient depuis toujours ? Ses pensées s’évaporèrent lorsqu’il se rapprocha davantage et que sa barbe naissante effleura sa joue.

• — Je suis vraiment heureux de faire ta connaissance, Maryse, souffla-t-il à son oreille. Jean m’a tellement parlé de toi.

Elle ne pouvait pas répondre. Tout son être vibrait de cette proximité. Elle ne maîtrisait plus rien. Elle n’avait jamais connu pareille sensation. Régis déclenchait en elle quelque chose d’illégitime. Primitif. Irrépressible. Elle essaya de penser à Jean, à leur histoire. Mais tout était flou. L’homme face à elle occupait tout l’espace. Remplissait toute sa mémoire.

Il déposa un baiser juste sous sa pommette. Une décharge la traversa. Ses lèvres glissèrent lentement, presque lascivement jusqu’à la commissure des siennes, s’y attardèrent un instant, puis poursuivirent leur course jusqu’à l’autre joue, brûlante au contact. Prise de vertige, elle vacilla. Par pur réflexe, elle s’agrippa à lui.

• — J’aimerais que tu me considères comme ton ami, Maryse…

Sa voix grave coulait dans son oreille. Ils étaient si proches que ses seins frôlaient son torse. Leurs pointes durcirent au contact. Pourquoi parlait-il d’amitié, maintenant ? Pour mieux la désarmer ?

Une main glissa dans ses cheveux. L’autre se posa sur ses reins sans qu’elle puisse l’en empêcher. Elle ne résistait plus. Se laisser happer. Tout ce dont elle était consciente, c’était de cette imperceptible caresse qui lui parcourait le dos, de ce doigt qui jouait sensuellement avec une de ses boucles, flirtant avec son oreille. Elle frémit, submergée, corps et âme. Elle avait atteint le point de non-retour.

Et juste au moment où ses lèvres s’entrouvraient, impatientes, Régis se détacha brusquement.

• — Tu me montres ma chambre ? Le voyage a été long. J’ai besoin de me rafraîchir…

La douche froide.

Frustrée, totalement désorientée, il lui fallut quelques secondes pour retrouver ses esprits – et tenter de remettre de l’ordre dans l’écheveau emmêlé de ses émotions.

Acte 2 : Le vertige

Elle ne dormait pas. Elle restait allongée sur le dos, une main posée sur son ventre, les yeux ouverts, le regard perdu dans le noir. Jean, à ses côtés, respirait paisiblement. Il s’était couché tard, bien après elle. Ils avaient dîné tous les trois, un repas improvisé, presque normal… si l’on oubliait le regard de Régis. Celui qui, parfois, semblait ne s’adresser qu’à elle.

Elle avait joué son rôle : la parfaite hôtesse, l’épouse attentive. Un verre de vin, quelques rires, des anecdotes échangées. Et puis, dès qu’elle l’avait pu, elle s’était esquivée, laissant les deux hommes entre eux. Ils semblaient avoir tant à se dire.

Mais à présent, dans sa chambre plongée dans l’obscurité, tout remontait à la surface.

Des bribes. Des réminiscences un peu floues.

Le comportement de Jean et Régis. Certaines phrases, certains gestes.

L’effusion de leurs retrouvailles, trop appuyée pour être sincère. Leur connivence immédiate, presque programmée. Et ces allusions, lancées avec insistance, à leur jeunesse partagée où « ils faisaient tout ensemble ». Leurs sourires en coin dès qu’ils pensaient qu’elle ne les voyait pas. Ces regards fuyants, pleins de sous-entendus.

Et cette impression persistante d’être à côté… Comme si quelque chose clochait, lui échappait.

L’agacement montait. La confusion aussi. Et ce sentiment diffus d’avoir été, à son insu, placée dans une pièce de théâtre dont les deux autres connaissaient déjà le scénario.

À bout de nerfs, elle se redressa sans bruit, glissa les jambes hors du lit. Jean ne bougea pas. Son souffle était régulier. Désespérément régulier.

Elle sortit de la chambre, longea le couloir jusqu’à l’escalier et le descendit à pas feutrés. Les marches en bois craquaient à peine sous ses pieds nus.

Arrivée au rez-de-chaussée, elle heurta quelque chose… Quelqu’un…

Une masse chaude, vivante. Des bras se refermèrent sur elle. Tous ses sens lui affirmèrent. C’était lui !

• — Régis… murmura-t-elle, la gorge nouée.
• — Je ne t’ai pas fait mal ? dit-il doucement, en la retenant contre lui.

Son cœur s’emballa. Ses tempes bourdonnaient. Tout son corps chavirait déjà, malgré elle.

La chaleur. L’odeur. L’émanation virile de cet homme si singulier. Si différent de Jean. Elle vacilla, prisonnière des bras dont elle ne cherchait même pas à se libérer.

• — Je vais bien… Vous pouvez me lâcher.

Une ultime tentative. Sans conviction. Pour sauver les apparences.

Il resserra son étreinte. Son torse pressait sa poitrine, son bassin était plaqué au sien. Proches, trop proches. Une onde incandescente se répandit partout en elle, trop rapide pour être contenue.

Silencieux. Juste leurs respirations entremêlées. Sa raison hurlait encore, trop faible pour être entendue par son corps déjà conquis.

• — À quoi bon lutter ? murmura-t-il. C’est plus fort que nous.

Était-ce vraiment inévitable ? Se laisser glisser, docilement, sur cette pente douce et périlleuse. Juste pour voir jusqu’où l’interdit pouvait la conduire. Après tout, elle ne serait ni la première ni la dernière femme à se laisser tenter.

Elle restait là, frémissante. Lovée contre lui. Enveloppée de sa présence obsédante. À un doigt – même pas, à un rien – de céder.

Elle sursauta lorsqu’un frôlement effleura la courbe de son menton. Elle frissonna. Une fièvre délicieuse déferla en elle. Prit le contrôle. Son ventre se mit à bouillonner, sa respiration s’accéléra. Sa bouche s’entrouvrit malgré elle, dans une supplique muette, coupable.

Alors vinrent les baisers. D’abord discrets. Presque furtifs. Comme une invitation silencieuse. Puis plus assurés. Plus insatiables.

Le long de sa joue. Au coin de ses lèvres.

Puis, il l’embrassa. Vraiment.

Elle fut happée. Aspirée par cette pression à la fois douce et ardente.

Alors elle lâcha prise, comme on se laisse emporter par une vague trop forte pour être combattue.

Tout vacilla, consumé par ce feu qu’elle ne maîtrisait plus.

Elle s’agrippa à lui. Ne savait plus où elle était, ce qu’elle voulait – si ce n’est cette étreinte. Cette émotion. Ce vertige.

Et pourtant, au plus fort du trouble, une pensée surgit. Jean. Leur vie. Le serment.

Elle tenta de se dégager. De résister. De se convaincre qu’il était encore temps.

Régis ne lui en laissa pas la possibilité. D’un effleurement délicat, il fit glisser les fines bretelles de sa chemise de nuit le long de ses bras.

Ce simple geste la ramena brutalement à elle-même. Elle voulut protester. Dire non. Mettre fin à cette folie. Mais déjà les paumes de Régis – sûres et ensorcelantes – s’aventuraient sur son dos nu. Elle défaillit. Elle gémit.

Elle aurait dû s’arrêter là.

Mais, son corps, éperdu de désir, réclamait plus.

Elle sentit le tissu couler le long de ses hanches. Elle n’eut pas le temps de le retenir. Déjà, il tombait dans un bruissement troublant à ses pieds.

Lorsqu’il se pencha sur sa poitrine, tendue à l’extrême, douloureusement sensible, une fulgurance la traversa. Un gémissement rauque lui échappa.

Elle bascula. Propulsée dans un monde où seul comptait le plaisir. Le sien. Le leur.

La bouche de Régis, sa langue, embrasait son téton offert et la faisait haleter.

Elle n’était plus que sensations pures : ondes, frissons, vertige.

La passion enivrante. La bouche dévorante. La virilité pressante contre son ventre. L’appel charnel. Tout en elle appelait la fusion de leurs corps.

Non. Elle ne devait pas. Elle ne pouvait pas. Qu’était-elle en train de faire ? Les pensées s’entrechoquaient. Elle se déchirait en deux. Une part d’elle voulait fuir. L’autre brûlait de succomber.

Elle n’était pas cette femme-là.

Pas une fille facile. Elle était Maryse. Une femme rangée. L’épouse de Jean.

Mais si l’épouse tremblait, la femme flambait.

Elle n’avait plus la force ni l’envie de lutter contre elle-même. Rien qu’une fois. Rien que cette fois. Elle capitula, se laissant absorber par le corps d’homme qui épousait le sien. Elle se cambra instinctivement, plaqua son ventre brûlant contre le sien. Leur étreinte s’intensifiait, se précisait, irrésistible. Les baisers devenaient plus avides. Ses mains, désormais fiévreuses, caressaient le dos musclé de Régis. Elle se dissolvait dans un éblouissement sans fin.

Et puis – un bruit.

Des pas. Lents. Prudents… Ceux de quelqu’un qui descendait l’escalier à tâtons, dans le noir.

Elle se figea.

• — Jean… souffla-t-elle, d’une voix étranglée.

Régis s’immobilisa à son tour. Ils se regardèrent une fraction de seconde. Puis, sans un mot, elle se dégagea brusquement. Ramassa à la hâte sa chemise de nuit gisant à ses pieds et l’enfila comme elle put, les mains tremblantes.

Un instant plus tard, la silhouette de son mari se découpa dans l’obscurité.

Elle redressa le menton, s’efforça d’adopter une attitude désinvolte.

• — Je… je ne trouvais pas le sommeil, balbutia-t-elle. Je suis descendue boire un verre d’eau.

Jean la fixa. Longtemps. Puis un sourire imperceptible effleura ses lèvres. Indéfinissable. Ni chaleureux ni ironique.

Une réaction qui la plaça sur des charbons ardents.

Incapable d’affronter plus longtemps ce face-à-face angoissant, elle battit en retraite.

• — Je remonte me coucher, murmura-t-elle.

Il hocha la tête, mais ne la suivit pas.

Pour ne pas se trahir, elle gravit l’escalier d’un pas qu’elle voulait léger. Mais, à l’intérieur, son cœur battait à tout rompre.

Arrivée dans la chambre, elle se retourna.

Personne…

Elle tendit l’oreille. En bas, des voix. Jean et Régis chuchotaient. Trop bas pour comprendre. Mais assez pour sentir, dans le ton feutré de leurs échanges, une entente complice. Inattendue. Presque paradoxale.

Elle referma la porte, au bord de l’implosion. Se plaqua contre le battant. Tenta d’éteindre le tumulte en elle. D’effacer l’abandon inqualifiable dont elle s’était rendue complice. De se reprendre. De remettre de l’ordre dans le chaos intérieur qui la submergeait.

Mais le feu était là. Il brûlait encore. Dans sa poitrine. Entre ses cuisses. Et dans chaque souvenir de cette nuit où tout avait basculé.

Mais ce n’était pas que du désir inassouvi. Il y avait autre chose, de plus mordant : une sourde déception tapie en elle. Jean n’avait pas réagi. Pas un éclat. Pas un mot.

Leur amour ne méritait-il même plus un sursaut de colère ?

Acte 3 : la déflagration

Elle descendit les marches, posément, discrètement. En robe de soirée, fluide, sombre, qui dansait autour de ses jambes à chaque pas. Les fines bretelles ne cachaient rien de ses épaules nues, et le décolleté révélait le galbe troublant de ses seins. Sa coiffure lui dégageait la nuque. Elle s’était maquillée et parfumée avec soin – un soin presque cérémonieux.

Ce soir, elle ne laissait rien au hasard.

Dans le salon, les lumières avaient été tamisées. Jean et Régis étaient assis côte à côte, verres en main.

Elle s’arrêta un instant dans le silence du couloir. Les observa. L’un. Puis l’autre. Ensuite, les deux ensemble. Leur connivence était palpable.

Ils parlaient à voix basse. Régis riait. Jean hochait la tête. Ils l’attendaient – c’etait évident, avec une impatience larvée, presque fiévreuse. Comme si tout avait été orchestré. Mais sans elle.

Elle repensa à leur promenade de l’après-midi. Tous les trois, côte à côte, dans un chemin ombragé. Elle au centre, Jean à gauche, Régis à droite. À un moment, ils lui avaient pris la main. En même temps. Elle avait cru à un geste tendre, un élan sincère.

Mais en levant les yeux… ce qu’elle avait vu, c’était leur regard. Dirigé vers elle, oui. Mais traversant son image. Et entre eux deux, quelque chose de plus dense. Une tension dont elle n’était pas la cause.

Et soudain, en un éclair, tout s’était ordonné. Tout lui avait paru limpide. Au-delà de ce qu’ils attendaient d’elle, du rôle qu’ils lui cachaient.

Elle avait compris que ce n’était pas elle qu’ils désiraient vraiment. Elle n’était qu’un prétexte.

Et ce soir, elle comptait bien leur montrer qu’elle n’était pas dupe.

Elle entra, le sourire qu’ils attendaient aux lèvres.

• — Bonsoir, les garçons.

Ils se tournèrent vers elle. Et la dévisagèrent sans pouvoir cacher l’éclat admiratif de leurs yeux.

• — Tu es superbe, dit Jean.
• — Comme toujours, ajouta Régis.

Elle s’assit sur le canapé, entre eux. Croisa les jambes lentement. Le tissu remonta sur ses cuisses, un peu plus haut qu’il n’aurait dû. Elle s’en moquait. Ou plutôt, elle en jouait.

• — Vous avez commencé sans moi ? dit-elle en désignant la bouteille entamée, posée sur la table basse.
• — On t’attendait pour trinquer, répondit Régis en lui tendant un verre.

Elle leva son verre. Un regard à l’un, puis à l’autre.

• — À notre soirée, alors.

Les verres s’entrechoquèrent doucement.

Une musique en sourdine emplissait la pièce. Un vieux jazz à saxophone, langoureux.

Maryse ferma les yeux. Juste le temps de rassembler ses forces, de balayer ses doutes. Puis elle se leva.

• — J’adore ce morceau…

Elle s’avança vers l’enceinte, augmenta légèrement le volume. Puis revint, ondulante au rythme lent des accords. Dans ses yeux, une lueur aguicheuse. Trop parfaite pour être sincère, mais aucun des deux ne sembla le remarquer.

Elle s’arrêta face à Régis.

• — Tu danses ?

Il se leva sans hésiter. Elle glissa ses bras autour de son cou. Trop près, beaucoup trop près. Il posa ses mains sur ses hanches. Leurs corps se mirent à bouger lentement, comme si tout cela allait de soi.

• — Tu es pleine de surprises, murmura-t-il.
• — Pas autant que vous deux, répondit-elle d’un ton doux, presque complice.

Mais, dans ses yeux, quelque chose avait changé.

Son mari les regardait. Immobile. Attentif.

Alors, elle tourna le visage vers lui.

• — Tu viens, Jean ? On peut danser à trois… Comme toi et Régis le faisiez autrefois lorsque vous partagiez tout… non ?

Un petit rire s’échappa de ses lèvres. Entre malice, séduction et défi.

Jean hésita. Puis se leva à son tour.

La danse devint trio. Régis d’un côté, Jean de l’autre. Elle au centre, se balançant sensuellement, pivotant pour offrir tour à tour son dos à l’un, son regard à l’autre. Leurs mains frôlaient sa peau, leurs corps frémissants le sien. Le désir vibrait à fleur de peau, irrésistible, crescendo.

Leurs mouvements devenaient plus sensuels. Presque lascifs. À mesure qu’elle s’effaçait, les deux hommes semblaient se rapprocher. Une tension ancienne remontait. Quelque chose d’inachevé. Une vibration sourde, prête à éclater.

Elle dansait. Observait. Analysait.

Le regard de Jean sur Régis. Le trouble de Régis quand elle se collait trop à Jean. Le silence qui s’installait dès qu’elle cessait de parler. Leurs gestes n’étaient plus chorégraphiques. Ils devenaient autre chose : l’expression d’un désir enfoui qui ne demandait qu’à s’embraser.

Ils rejouaient quelque chose. Leur propre passé. Le temps de l’insouciance. Des partages… et des fuites.

Ce n’était pas elle qu’ils désiraient. C’était ce qu’ils ressentaient. Ce qu’ils n’osaient pas s’avouer.

Un frisson la traversa. Non de désir. Ni de rancœur. De lucidité.

La mélodie du saxophone continuait encore. Doucement. Hypnotique. Elle recula d’un pas. Ils la laissèrent se détacher à contrecœur. Alors, elle les regarda – l’un après l’autre.

• — Vous êtes beaux tous les deux, dit-elle simplement.

Ils la regardèrent sans répondre.

• — Ensemble, je veux dire.

Un silence tendu.

• — Je ne juge pas. Je ne reproche rien. Je ne vous en veux pas. Le véritable amour, c’est permettre à l’autre de s’épanouir, de s’accomplir… et c’est ce que je vous souhaite.

Jean fronça légèrement les sourcils. Régis détourna les yeux. Elle inspira puis continua, calmement.

• — Cette danse, elle ne m’était pas vraiment destinée. N’est-ce pas ? Elle vous permettait de vous rapprocher sans avouer. De ne pas formuler ce que vous savez très bien, tous les deux.

Elle se rapprocha doucement de Jean. Très près. Puis de Régis. Et recula.

• — Je n’ai jamais eu de vraie place dans votre histoire. Je n’étais là que pour faire écran. Celle qu’on désire en surface, pour ne pas s’avouer ce qu’on ressent en profondeur.

Elle les regarda tour à tour. Leur gêne était tangible. Presque touchante.

• — Ce que vous cherchez, ce n’est pas une femme à partager. C’est l’autre. L’un l’autre. Mais vous avez cru qu’en me mettant entre vous, ça passerait. Que les apparences resteraient sauves.

Elle fit une pause.

• — Mais moi, je ne me tairai pas… pour vous.

Silence.

• — Je vous laisse à votre histoire. A vous de décider ce que vous voulez vraiment vivre.

Elle se servit un verre. Le but lentement.

Puis, dans un sourire presque tendre :

• — Ce soir, je vous rends à vous-mêmes. Je vous laisse danser tous les deux, si vous l’osez.

Elle les dépassa lentement. Arrivée à la porte, elle se retourna :

• — Moi aussi, j’ai aimé. Mais pas comme ça. Pas par délégation. Avec sincérité.

Elle s’en alla. Sans colère. Sans fracas.

En laissant derrière elle la musique, qui flottait toujours… et deux hommes suspendus à l’instant d’après.

Épilogue : aimer jusqu’au bout

Elle monta les marches lentement, sans se presser. À chaque pas, elle sentait le poids de la soirée s’alléger un peu plus. Dans le miroir du couloir, son reflet la surprit : des joues légèrement empourprées, des yeux brillants. Mais ce n’était pas la honte. Ni la colère. Ni la rancune. C’était autre chose. Une forme de soulagement.

Dans la chambre, elle se déchaussa, retira sa robe, la plia soigneusement sur le fauteuil. Elle s’allongea nue sous le drap, la fenêtre entrouverte sur la nuit.

Elle entendait encore la musique qui montait du salon. Un saxophone mélancolique, comme une conversation inachevée… Et pourtant, tout avait été dit.

Elle ferma les yeux.

Elle n’avait pas gagné, au sens classique du terme. Il n’y avait eu ni vengeance ni éclat. Elle s’était contentée de dire ce qu’elle voyait. Ce que tout le monde refusait de nommer. Et dans cette lucidité tranquille, elle avait trouvé ce qu’elle était venue chercher : sa place.

Ni entre eux ni derrière eux.

Mais à côté…

Elle repensa à leur trouble, à leurs silences. À leur censure depuis toujours. À cette attente inassouvie qu’ils avaient projetée sur elle, comme une dernière ligne de fuite. Elle aurait pu les accompagner encore un peu dans leur machination inconsciente. Feindre de ne rien voir. Se faire aimer un peu, à défaut de l’être vraiment.

Mais non.

Elle avait préféré la vérité.

Un léger sourire flotta sur ses lèvres. Elle ne savait pas ce qui allait advenir entre eux. Peut-être rien. Peut-être tout. Ce n’était plus son affaire.

Dehors, la nuit était d’un calme absolu.

Et quelque part, dans le salon, deux hommes tentaient peut-être – enfin – de se regarder.

Leur avenir leur appartenait désormais…

Au nom de l’amour qu’elle avait partagé avec jean, elle espérait qu’ils feraient un bon choix. Tout comme elle venait de faire le sien.

Vraiment.