On est samedi. Printemps mou. Le jour J. Celui où je suis censé rencontrer la belle-famille. La vraie. Chez eux, dans leur maison en périphérie. Pavillon propret, jardin tondu au carré, chien qui s’appelle Jazz.

Je porte un jean, une paire de chaussures que je ne sors que pour des enterrements ou des oraux de rattrapage, et une chemise. Déjà, ça en dit long sur mon niveau de stress. J’ai même pensé à apporter une bouteille de vin, comme si le bon millésime pouvait compenser ma gueule de mec « pas encore diplômé, mais gentil ».

Flora, ma copine, m’a prévenu :

• — Ils sont cool, hein. Mais ma mère… est spéciale. J’espère qu’elle te plaira.

Je n’ai pas posé de question. On n’interroge pas une phrase comme ça. On la range dans un coin de sa tête et on se prépare à tout : astrologie, cuisson végane, ou passion obscure pour le patchwork.

Je sonne.

Flora ouvre, sourit, et m’embrasse sur la joue, un peu vite.

• — Tu stresses pas, hein ?
• — Non, non, dis-je en suant comme une entrecôte sous vide.

Elle me tire à l’intérieur, et c’est là que je la vois : sa mère. Assise sur un fauteuil près de la baie vitrée. Verre à la main. Robe mi-longue, jambes croisées, vernis rouge sombre. Elle ne se lève pas tout de suite. Elle me jauge. De haut en bas. Comme pour évaluer le poids exact de mes péchés.

Puis elle s’approche. Elle est… magnifique. Mais pas dans le genre « jeune maman dynamique qui fait du yoga », non. C’est plutôt « femme qui a appris à contrôler les pièces avec un seul regard ». Un brushing parfait. Une bouche qui ne sourit qu’à moitié. Et des yeux… putain, ces yeux.

• — Alors c’est toi, me dit-elle.

Sa voix est douce. Chaque mot a l’air pesé comme une menace en devenir.

• — Je suis… ravi. Merci de m’accueillir, madame.
• — On verra si tu le dis encore après le dîner.

Elle balance ça froidement, puis se retourne. Et je remarque ses pieds. Nus. Vernis parfaits. Talons hauts négligemment posés à côté du canapé.

On passe à table. Le père arrive. Bonhomme affable, lunettes, polo pastel. Il me serre la main comme un type qui dit bonjour à son banquier. Il a l’air sympa, mais complètement à côté de la plaque. Je m’installe. Le dîner commence, et dès les premières minutes, je sens quelque chose d’étrange : elle me regarde. La mère. Pas de manière flagrante, mais ses yeux me croisent un peu trop souvent. Et longtemps. Et ses remarques…

« Il est mignon, ma fille a bien choisi… pour une fois. »

« T’as des mains fines. Tu fais du piano ? Ou c’est juste… naturel ? »

« T’aimes la cuisine… classique ? Ou tu préfères les plats plus… épicés ? »

À chaque fois, je ris. Un peu trop fort. Flora ne capte rien. Le père ne pipe mot. Et elle… elle tend la jambe sous la table. Et son pied nu se glisse sous mon pantalon, s’immobilise sur mon tibia. Naturellement.

Je sursaute.

Elle ne bouge pas. Un silence tombe. Le daron parle météo. Sa fille commente la déco. Moi, j’essaie de ne pas bander devant les lasagnes.

Mais là. C’est évident. Elle joue. Avec moi. Et moi… je me demande si je suis le seul à voir que quelque chose déconne.

*

Les lasagnes sont épaisses comme un non-dit. Je les mastique en essayant de cacher deux choses : mon érection et ma panique. Flora, assise à ma droite, papote avec son père de je ne sais quelle réunion d’entreprise. En face, sa mère – ma belle-mère potentielle, donc – a décidé de faire du dessous-de-table une discipline olympique.

Son pied nu effleure ma cheville, puis remonte lentement. Comme pour chercher à deviner la texture de ma peur. Je tente d’abord la stratégie de l’ignorance. Regard fixe sur l’assiette. Sourire poli. Quelques « hmm » bien placés pour simuler une écoute attentive. Mais plus je me tais, plus elle insiste. Le plat principal, c’est plus moi que le gratin de pâtes, bœuf, sauce béchamel.

• — Alors, tu fais quoi dans la vie, exactement ? demande son mari en servant le vin.
• — Il est en alternance, répond ma copine. Il est super motivé, tu verras.

Et moi, je suis ailleurs. Parce que sous la nappe, son pied s’appuie maintenant doucement contre mon entrejambe.

Aucune hésitation. Ma queue, cette traîtresse, réagit aussi sec. Je manque de renverser mon verre.

• — Ça va ? s’inquiète Flora.
• — Oui, oui. Juste… chaud.

Et sa mère, sans changer de ton :

• — Il faut savoir s’adapter à la température. Certains préfèrent quand ça explose d’un coup.

Un silence. Léger. Assez long pour que le père dise :

• — Ha ! Oui, des orages sont encore prévus cette semaine.

Putain.

Belle-maman rit doucement, mais continue. Son pied explore, caresse. Ses orteils ont trouvé ma braguette et malaxent, alors que son mari à deux mètres parle de sa journée comme si tout était normal. Elle appuie. Juste assez pour me rendre fou, pas suffisamment pour que je craque. Je lève les yeux. Elle me regarde en souriant. La bouche d’une hôtesse. La stature d’une dominatrice.

• — Tu veux encore du vin ? me demande-t-elle.
• — Euh, non merci.
• — T’es sûr ? Il est un peu capiteux… Il monte vite à la tête.

Sous la table, le pied, lui, a trouvé la peau nue. En rythme, comme une main, il entame un lent va-et-vient. Je m’agrippe à ma fourchette.

Le père se lève.

• — Bon, je vais chercher le dessert. Ma fameuse tarte au citron.
• — Je vais l’aider, il est capable d’oublier le sucre, annonce ma copine.

Et ils se dirigent tous deux vers la cuisine, me laissant seul. Avec elle. Ses orteils dans ma braguette.

• — T’as pas l’air à l’aise.
• — Je… je crois que j’ai trop mangé.

Puis, à voix basse :

• — Ne fais pas genre. On sait tous les deux ce qui te chauffe.

J’avale ma salive. Elle recule son pied.

• — Tu vas débarrasser les assiettes avec moi.

Elle se lève. Me regarde de haut. Un éclair de plaisir dans les yeux.

• — Elles ont été salies trop vite. J’aime quand c’est propre au début.

Puis elle part. Me laissant, raide, brûlant, le sexe en feu sous la table. Et un seul mot en tête :

Putain.

*

Les assiettes tremblent un peu dans mes mains.

Ce n’est pas le poids. C’est le sang qui bat à mes tempes. Le sexe toujours en feu dans mon jean. Et l’image d’elle – sa voix, ses regards, ses pieds – qui m’occupe bien plus que je ne veux l’admettre.

J’entre dans la cuisine. Elle est seule. Père et fille se sont volatilisés. Sans doute à la cave, au fond du jardin, ou dans une autre dimension. En tout cas, nous deux, on y est.

Ses orteils nus, vernis d’un rouge profond, brillent à la lumière jaune du plafonnier. Elle se tient droite. Calme. Une reine dans son domaine. Moi, je suis un invité qui a perdu tous ses repères.

• — Pose ça, dit-elle doucement.

J’obéis. Assiettes sur le bord de l’évier. Mains moites.

Elle s’approche. Un pas. Puis un autre.

• — Tu sais, j’ai toujours eu un faible pour les jeunes garçons bien élevés. Ceux qui disent merci, qui se tiennent droits… et qui mettent une chemise. Tu fais partie de ceux qui se soumettent aux femmes ?

Je ne réponds pas. Je hoche juste la tête. Inconsciemment.

• — Parfait.

Elle se tourne et verrouille la porte. Et tout change. Son regard. Sa posture. Sa voix. Elle revient vers moi, plus proche. Ses mains saisissent ma ceinture. Elle l’ouvre d’un geste net. Mon pantalon glisse sur mes chevilles.

• — C’est ça qui m’a réveillée, dit-elle. C’est là que tu as commencé à mentir. Dès que je t’ai senti bander sous la nappe.

Elle baisse le tissu. Mon sexe se redresse, nu, dur, entre nous. Elle l’observe comme une œuvre d’art qu’on s’apprête à profaner. Puis, elle s’agenouille. Et le prend en bouche.

Sa langue est chaude, vive, habile. Le contact m’arrache un râle. Elle suce lentement d’abord, comme pour m’apprivoiser, puis accélère, plus profond, plus ferme. Il y a un bruit, discret, mais obscène : un clapotis humide, régulier, hypnotique. Sa salive coule un peu sur ma peau, tiède, glissante.

Elle m’aspire, me déguste, me possède. L’odeur de sexe monte doucement, âcre, animale, mélangée à celle du détergent de cuisine – contraste délicieux et déplacé. Ses mains me tiennent par les hanches, me verrouillent. Ses yeux, toujours plantés dans les miens, ne cillent pas.

Je tremble. Pas seulement de plaisir. De vertige. Elle tète comme une reine réclame allégeance.

Puis elle s’arrête. Tire une chaise. S’assoit.

• — À genoux.

J’obéis sans comprendre. Excité à en crever. Mon sexe pulse.

• — Tu vas jouir sur mes orteils. Et ensuite, tu vas nettoyer. Avec soin.

J’ouvre la bouche, mais aucun mot n’en sort. Juste un gémissement étranglé. Elle glisse son pied contre ma verge, lentement, méthodiquement, comme pour l’apprivoiser.

• — Tu veux ? demande-t-elle, la voix basse.
• — Oui. Oui… putain, oui.

Son sourire est presque maternel. Puis elle commence à frotter, ma queue prise entre ses deux voûtes plantaires, son regard fixé au mien.

Et moi… je tiens à peine.

• — Pas encore, souffle-t-elle.

Ses orteils taquinent mon gland, le frôlent, le pressent, l’encerclent, jusqu’à ce que tout cède.

Et là… je jouis.

Le premier jet part haut, s’écrase sur sa cheville. Le second éclabousse ses phalanges, lentement recouvertes d’une couche laiteuse. Un dernier filet coule le long du talon, jusque sur le carrelage. L’odeur de foutre est forte. Chaude, crue, indiscutable.

Elle observe. Immobile. Puis elle tend son pied vers moi.

• — À toi, maintenant.

Plus de sourire. Juste une injonction douce. Inflexible.

Je me penche. Mon souffle court fait frissonner sa peau. Et je commence.

Ma langue touche la première goutte. C’est tiède. Salé. Dense. Je l’absorbe, lentement. Sans précipitation. Puis je passe au reste. Je lèche entre ses orteils, un par un, prenant soin d’aller chercher jusqu’au creux, là où le sperme s’est glissé, collé, séché à moitié. Je m’applique. Je veux qu’il ne reste rien.

Je lape le dessus du pied, puis le talon, puis remonte vers la cheville. Le goût devient plus diffus, mais je continue. Sa peau est fine, délicate. Elle semble presque frémir. Moi, je suis concentré. Dévot. Mon sexe, toujours dur, cogne contre le carrelage froid. Je n’existe plus que pour ça : nettoyer. Effacer ma faute.

Elle ne dit rien.

Mais je la sens qui me regarde. Elle entrouvre la bouche, imperceptiblement. Elle respire plus lentement. Comme si chaque coup de langue envoyait une onde jusqu’à son ventre. Elle ne me touche pas. Mais sa main reste suspendue au-dessus de ma nuque. Présente. Puissante.

Puis, doucement, elle la pose. Elle m’effleure. Me caresse la tête. Du bout des doigts.

• — Comme ça, murmure-t-elle. Voilà. Tu apprends vite.

J’enlève la dernière trace, sur le côté de son petit orteil. Je passe un ultime coup de langue plat, comme pour finir un polissage.

Elle soupire. Une respiration lente. Satisfaite. Pleine.

Puis elle se lève. Se redresse, lisse sa robe, ajuste ses cheveux. Et sans même me regarder, dans un ton calme, domestique :

• — Amène les assiettes à dessert à table. Et resserre ta ceinture.

Et elle sort.

Moi, je reste à genoux. La bouche emplie du goût de mon forfait. Le cœur battant. Le corps brûlant. Un chien bien dressé qui vient de recevoir sa première caresse.

*

Je reviens au salon, les jambes un peu flageolantes, le sexe calmé, mais pas tranquille.

Elle, déjà installée à table, me lance un sourire poli de mère de famille modèle. De maîtresse de maison. Rien de plus. Pas un battement de cils en trop.

Ma copine m’embrasse sur la joue, distraite, mais avec un soupçon de malice au coin des lèvres.

• — Tu peux couper la tarte ? J’ai la flemme.

Je saisis le couteau. Mes mains tremblent toujours. Mon esprit glisse vers ses pieds, ceux de belle-maman. Ils sont impeccablement nets. Et pourtant… je sais. Ce qui y a coulé. Ce que j’ai essuyé.

Tout le monde parle normalement. Le père rit à sa propre blague sur un collègue de bureau. Flora enchaîne sur les partiels.

Moi, je ne dis rien.

Elle, non plus.

Mais ses yeux me traversent. Pas longtemps. Juste assez pour me rappeler que je ne suis plus simplement « le petit copain de sa fille ».

La tarte est bonne. Trop. Chaque bouchée me paraît obscène.

Et puis… le père pose sa fourchette.

Me regarde.

• — Pas trop chaud, la cuisine ? demande-t-il en s’essuyant les lèvres.

Je me fige.

Il sourit.

• — Ma femme aime quand les jeunes prennent des initiatives. Ça les prépare à… plus tard. Et la rassure pour sa fille.

Un large rictus de soulagement fleurit au visage de ma copine. Moi, je bredouille un « oui, c’était parfait », sans trop savoir de quoi on parle vraiment.

Il hoche la tête. Tranquille.

• — Tant mieux. T’as l’air d’un garçon prometteur.

Puis, en me servant un dernier petit morceau, il ajoute :

• — T’inquiète pas. La première fois, c’est toujours un peu surprenant.

Il me regarde. Droit dans les yeux.

• — Mais on s’y fait. Bienvenue au club…

Et là, je comprends.

Pas un club de golf. Pas un club de lecture. LE club. Celui de ceux qui savent. Qui partagent. Qui ferment les portes à clé pour mieux les rouvrir ensuite.

Je souris. Faiblement.

Et je crois que j’ai encore faim…