Ce texte s’inspire d’une histoire vraie. Tout y est rigoureusement exact. Certains lecteurs penseront que j’ai exagéré. Détrompez-vous. J’ai atténué.

Je dédie cette chronique logistique-érotique à tous les professionnels de l’ombre : livreurs, monteurs de meubles, experts en vis foirées. Que vos journées soient moins traumatisantes que celle-ci, et que vos tournevis ne servent jamais… à autre chose !

Intervention suivante : Léna Maréchal, sommier bruyant, grincement suspect. Rue des Marronniers, numéro 12.

Alban soupira et jeta un œil à sa montre : 18 h 42. Il avait faim, mal aux jambes, et un tournevis cruciforme planté dans la poche arrière. Le rêve !

Il grimpa dans son fourgon, régla l’air sur « tiède ronchon », et prit la route. En temps normal, il s’en serait tenu au strict protocole : diagnostic, resserrage des vis, petit sourire et signature sur la tablette. Vingt minutes max. Mais il allait découvrir qu’il existait des lits plus capricieux que d’autres.

Quand la porte s’ouvrit, il sut immédiatement que la journée serait… différente.

Léna portait une courte robe noire, aussi fluide qu’un mensonge de politicien. Dessous, rien ou presque. Ses cheveux étaient relevés en un chignon flou, ses lèvres peintes couleur cerise enragée, et ses yeux – noisette électrique – le détaillaient déjà avec un sourire qui aurait rendu à l’état liquide un radiateur en fonte.

• — Alban, c’est ça ? demanda-t-elle.
• — Eug… Service après-vente des Meubles Sur-Mesure. On m’a signalé un sommier bruyant ?
• — Oh, oui. Entrez, je vais vous le montrer.

Il pénétra dans l’appartement. L’odeur était suave, tout était rangé, soigné – sauf la chambre. Là, c’était un champ de bataille. Les draps étaient froissés, les oreillers épars. Le lit, massif, trônait au centre comme un ring de boxe après un KO technique. Léna s’y assit, jambes croisées, et tapota le matelas.

• — C’est ici que ça se passe, dit-elle. Le problème survient… quand on s’agite un peu.

Elle cambra subtilement les reins. Couiiic. Effectivement, le sommier protestait. Alban s’approcha, inspecta les montants, les vis, posa sa mallette au sol.

• — Je vais devoir faire quelques tests de pression. Ça ne prendra que quelques minutes.
• — Parfait.

Léna se pencha vers sa table de nuit et en sortit un bandeau en soie.

• — Vous permettez ?

Alban resta figé et sentit un souffle, chaud et précis, comme une menace délicieuse.

• — C’est pour vérifier les fixations de la tête de lit…

Elle le poussa doucement sur le matelas.

• — … voyons si elles sont aussi solides qu’elles ont en l’air.

Alban ne comprenait pas bien comment il s’était retrouvé là, allongé de tout son long, les poignets noués.

• — Vous êtes tendu, constata Léna. Pourtant, vous sembliez content d’être ici.

Elle jeta un regard appuyé vers l’endroit où le pantalon d’Alban formait une bosse en progression. Il bafouilla quelque chose à propos de « méthodes alternatives de diagnostic », mais Léna ne l’écoutait plus.

Elle déboutonna la ceinture et tira le jean vers le bas d’un geste expert. Une fois Alban nu, sans crier gare, elle s’assit entre ses cuisses et leva les deux pieds. Parfaits : cambrure souple et ongles vernis couleur bordeaux. Elle enveloppa le sexe durci entre ses plantes, et commença un lent va-et-vient.

Alban eut un hoquet de stupeur.

• — Test des vibrations par stimulation périphérique ? s’étonna-t-il.
• — On peut dire ça… C’est pour vérifier les frottements latéraux, précisa-t-elle, les yeux brillants.

Elle souriait comme une gosse qui aurait piqué la caisse à outils de papa pour jouer au garagiste pervers. Sa dextérité était déconcertante. Et le sommier, fidèle à sa réputation, grinça doucement.

• — Voilà… couiiic… on y est. couiiic… Il chante, ce lit. couiiic…

Elle accéléra. Les pieds se firent plus fermes. Alban étouffa des gémissements qu’il aurait préféré garder pour lui. Léna s’en amusa.

• — On dirait que monsieur va craquer avant les lattes. Tenez bon, technicien !

Elle s’arrêta net, le laissant pantelant.

• — Non non non, on va pas gâcher si vite. On est là pour les tests longue durée.

Elle se leva, s’étira langoureusement, et fit lentement glisser sa robe jusqu’au sol. Alban écarquilla les yeux. Pas de lingerie. Léna était nue comme l’envie.

• — Deuxième test : stabilité latérale.

Elle détacha le dépanneur et le fit rouler sur le dos. C’est elle qui enfila le préservatif. Et sans perdre une seconde, elle le chevaucha.

Pas de tendresse. Du rythme. Brutal, franc, efficace. À chaque coup de reins, le lit grinçait plus fort, et Alban gémissait comme une sirène d’alarme. Elle lui agrippait les hanches et se pilonnait avec méthode.

• — Tu notes ? Tension acceptable. Bonne absorption des chocs. Et toi, tu tiens bien, hein ? Mais je veux… plus profond.

Il tentait de suivre, mais la cadence devenait infernale.

Alors, elle s’arrêta.

• — Troisième test. Sodomie.

Elle le regarda droit dans les yeux. Il hésita, déjà à moitié K. O, mais Léna ne demandait pas, elle décidait.

Lubrifiant. Préservatif changé. Elle se positionna devant lui, à quatre pattes, croupe tendue, offerte.

Et il entra. D’un coup sec.

Alban hoqueta, le sommier couina, Léna soupira et s’arc-bouta.

• — Respire. C’est pour la science, s’exclama-t-elle.

Et elle imprima le rythme. Fort. Rapide. Brutal. Le lit menaçait de se fendre en deux, Alban aussi. Quand elle sentit que ça montait, elle se retira et, d’un seul geste, arracha le préservatif.

• — Maintenant, on teste la finition. Éjaculation faciale.

Alban n’eut pas le temps de protester. Deux coups de langue, une succion habile, et il explosa.

Elle lécha, nettoya, puis s’étira, satisfaite comme une cliente comblée.

• — Bon… y a encore un peu de jeu, mais dans l’ensemble, je suis agréablement surprise… Il est plus solide qu’il en a l’air !

Affalé comme un drap jeté en fin de lessive, Alban était en sueur, essoufflé, les jambes tremblantes. Il n’était plus technicien. Il était victime collatérale d’un orgasme stratégique.

Léna, elle, pétait la forme. Nue, les cheveux ébouriffés, elle pianotait déjà sur son téléphone en souriant.

• — T’as sûrement des collègues au SAV, non ?

En deux clics, c’était plié. Puis elle se redressa sur un coude en soupirant doucement.

• — Bon… petite pause technique. Je vais me rincer, j’ai du lubrifiant jusqu’au nombril.

Elle s’éclipsa vers la salle de bains, ses fesses rebondissant avec l’arrogance d’une victoire incontestable. Alban, lui, restait là. Essoufflé. Le regard rivé au plafond, comme s’il attendait qu’un ange vienne lui annoncer sa reconversion professionnelle.

Un filet de sueur lui chatouilla la tempe.

Il regarda sa mallette, posée dans un coin comme une relique d’une autre vie. Elle était là, droite comme une ligne de conduite qu’on avait joyeusement enjambée, lubrifiée, et laissée pour morte. Le tournevis dépassait encore. Ça lui arracha un sourire las.

Il tenta de se lever. Échec. Ses jambes répondirent comme deux spaghettis al dente. Il rampa donc jusqu’au bord du lit pour attraper son pantalon. En se redressant, il jeta un œil à la table de nuit. Un carnet y traînait, couverture noire, un peu élimée.

Curieux, il l’ouvrit.

Des colonnes. Des dates. Des prénoms. Et des annotations très… précises.

• …

• Jean-Paul : angle gauche, bon soutien dorsal, rapide à détendre.

• Cédric : bon grip, manque d’engagement en double pénétration.

• Alban : à compléter. Phase 1 OK. Phase 2 à venir.

Il blêmit.

• — Bordel… Je suis une étude de cas !

C’est à ce moment-là qu’un ding dong sonore retentit à l’entrée. Il se redressa d’un coup. Enfin, il bascula du lit comme une tortue.

Depuis la salle de bains, Léna lança joyeusement :

• — Tu peux ouvrir, c’est sûrement le renfort technique !

Alban gémit.

*

Les deux techniciens entraient dans l’appartement. L’un blond, l’autre mat de peau, tous deux en uniforme, l’air vaguement circonspect.

• — On nous a dit qu’il y avait une urgence mécanique…

Puis ils aperçurent Léna. Les hanches drapées dans une serviette éponge qui ne cachait pas grand-chose. Alban, toujours à poil sur le lit, leur fit un geste d’excuse désespéré.

• — Messieurs, sourit Léna, votre collègue a lancé l’intervention, mais il n’a pas pu la finaliser. J’ai besoin… d’un service complet.

Maxime haussa un sourcil. Bilal laissa tomber sa boîte à outils.

• — C’est une blague ?
• — Pas du tout. C’est un test technique. Vous êtes prêts à prouver que ce lit est solide ?

Trois minutes plus tard, le sommier grinçait à nouveau comme un vieux navire dans la tempête. Mais, alors que Léna s’apprêtait à se faire prendre en sandwich en hurlant des consignes avec la fougue d’un général romain, le courant sauta.

Noir total.

• — C’est… normal ? balbutia Bilal.
• — T’inquiète, répondit Léna. C’est juste le disjoncteur. Ou l’univers qui veut pimenter un peu.

Ils se cherchèrent à tâtons. Une main atterrit sur une fesse, une autre sur un genou. Quelqu’un renversa la bouteille de lubrifiant. Un gémissement de surprise, un doigt glissé au mauvais endroit.

• — Euh… c’est mon oreille, précisa Maxime.

Des éclats de rire, puis la lumière revint d’un coup, crue, blanche, impitoyable comme un projecteur de salle d’interrogatoire dans un commissariat soviétique.

Et là… arrêt sur image.

Une scène digne d’un tableau de Jérôme Bosch sous acide.

Maxime, nu, concentré, une fesse entre les paumes comme s’il s’agissait d’un volant de Formule 1 dans un virage serré. Bilal, visiblement égaré, avait sa main gauche sur un sein et les doigts de la droite dans un pot de lubrifiant avec l’air de se demander s’il n’était pas au mauvais étage. Léna, reine en tenue d’ Ève au centre du lit, arborait une expression ravie, comme une actrice qui vient de réussir sa meilleure prise. Alban, lui, était figé debout, le préservatif pendouillant tel un drapeau de reddition.

Et puis il y eut ce fameux quart de seconde où tout le monde prend conscience du degré d’indécence atteint. Même le sommier, épuisé, semblait murmurer « pardon ».

Puis Maxime brisa le silence :

• — Je crois que j’ai disjoncté.
• — C’est pas le disjoncteur, c’est ta morale qui a fondu, corrigea Bilal.

Alban, lui, déclara :

• — J’peux pas. J’peux plus. J’suis technicien, pas Rocco Siffredi. Moi, je rentre chez moi.

Léna le fixa. Le silence tomba comme une chape de plâtre.

• — Dommage. T’avais un joli débit.

Puis, alors qu’elle se retournait pour reprendre sa danse avec les deux autres :

Ding dong.

• — C’est quoi ?

Et la porte s’ouvrit sur une silhouette inattendue. Une femme d’une cinquantaine d’années, tailleur strict, chignon sévère.

• — Bonjour. Madame Blanchard, direction régionale du SAV. Inspection surprise sur site.

Alban manqua de s’étrangler.

• — C’est… c’est une blague ?
• — Non, monsieur. On m’a signalé une intervention suspecte. Service non conventionnel. Je suis ici pour vérifier les conditions de travail.

Elle s’avança, posa un œil glacial sur le matelas dégoulinant de sueur, puis sur Maxime et Bilal toujours en action, puis sur Léna.

• — Mmh. Je vais devoir rédiger un rapport.

Mais avant que quiconque ne proteste, elle dégrafa son tailleur avec l’élégance d’une strip-teaseuse de gala.

• — Mais avant, quitte à inspecter, autant inspecter à fond.

*

Quelques heures (et nombreux orgasmes) plus tard, le lit n’était plus qu’un tas de bois disloqué.

Léna, nue, couverte de foutre, fumait un joint avec Madame Blanchard, désormais surnommée « la Patronne ».

Et puis…

Ding dong.

• — Encore ?!

Un homme en chemise beige, casquette du ministère des fraudes, entra avec un air rigide.

• — Monsieur Alban Dupré. Inspection ! C’est ici l’enfer fiscal doublé d’un gang bang réglementaire ?

Alban soupira.

• — Foutez-moi une amende, mais par pitié, laissez-moi dormir !

Le type griffonna quelque chose sur sa tablette :

Rapport 437-B : environnement de travail… explosif.

• — J’vais demander ma mutation… au rayon oreillers, souffla-t-il avant de s’endormir, rêvant de paperasse vierge, d’agrafeuses inoffensives et de pauses-café.