Il pleuvait quand Éléonore entra dans la boutique. Ses ballerines suintaient à chaque pas et son parapluie retourné ressemblait à une fleur en burn-out. Elle avait visé la friperie par pur réflexe – une échappatoire au déluge, un abri temporaire, et peut-être aussi la promesse d’un trench sec.

L’enseigne, « Choses Cachées », se balançait sous le vent. À l’intérieur, une odeur envoûtante de vieux cuir. Des portants grinçants, des bustes sans tête coiffés de chapeaux oubliés, et, sur une table centrale, un fouillis d’accessoires, de gants, de foulards, de pièces plus intimes, roulées comme des secrets.

Éléonore, encore frissonnante, s’attarda.

Elle n’était pas ce genre de femme. Ses fantasmes étaient soigneusement pliés entre ses livres de philosophie antique et ses horaires de retour tram-bus. Mais là… ses doigts s’égarèrent sur un tanga rouge carmin, à peine plus grand qu’un billet de banque, déposé comme par hasard sur un morceau de velours noir. Une dentelle fine, florale, et au centre, un minuscule fil d’or cousu en spirale.

Il était tiède, comme un souffle entre les cuisses. Elle eut un léger vertige.

• — Tout va bien ? murmura une voix.

Elle sursauta, recula, mais la lanière s’était enroulée autour de ses phalanges. Elle rit, un peu nerveusement.

Une demi-heure plus tard, assise sur les toilettes d’une médiathèque encore vide, elle retira sa culotte, enfila le tanga et se redressa. C’est là que la journée bascula.

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La médiathèque ouvrit à dix heures. À dix heures zéro-deux, Éléonore avait déjà réorganisé les réservations du rayon théâtre, remis droit le présentoir sur les bandes dessinées féministes, et classé trois piles de livres avec cette rigueur d’archiviste contrariée qui faisait sa réputation dans les couloirs (et dans certains fantasmes du personnel technique).

Mais quelque chose n’allait pas.

Elle bougeait… différemment.

Le jean n’était pas plus serré que d’habitude. Sa chemise blanche était celle du jeudi, mais son corps, à l’intérieur, vibrait légèrement. Un fourmillement chaud, concentré au creux des reins, irradiait doucement. À chaque pas, elle sentait le tanga caresser, suggérer, soutenir comme un amant discret.

Et puis il parla :

Elle faillit lâcher la pile de Marcel Pagnol.

• — Non, murmura-t-elle, plus pour elle-même que pour le tissu maudit.

Éléonore serra les cuisses. Réflexe ancestral. Mauvaise idée : le tanga en profita pour se lover plus profondément. Elle sentit une chaleur monter, plus précise, plus coupable. Un souvenir sexuel déclenché par accident au mauvais moment.

• — J’ai du travail.

La photocopieuse, au fond de la salle, émit un bip sec. L’imprimante lança un gémissement chaste. Elle traversa la pièce. Le parquet crissa. Chaque pas déclenchait une micro-caresse sur ses grandes lèvres, un glissement de satin.

Au guichet, Gaëlle, sa collègue, la regarda avec un haussement de sourcil.

• — Tu boites ?
• — Je m’érotise, répondit Éléonore sans réfléchir.

Silence.

• — Pardon ?
• — Je… robotise les nouveaux retours. Excuse, mauvais café.

Le tanga, hilare, vibra entre ses fesses.

Éléonore tourna les talons, le souffle un peu court.

Ses yeux croisèrent ceux d’un homme près du rayon sociologie. Barbe soignée. Mains longues. Un pull gris qu’elle jugea dangereusement confortable. Il la regardait.

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Midi trente. Pause déjeuner.

La médiathèque s’était vidée de ses lecteurs affamés, et seuls quelques habitués erraient encore. Éléonore s’était réfugiée dans l’arrière-salle, officiellement pour ranger un don de livres. Officieusement… pour respirer. Le tanga, lui, depuis plus d’une heure, entretenait en elle un état d’excitation feutrée. À chaque passage dans un couloir, il se resserrait contre son sexe au moindre mot un peu tendre, et à chaque œillade… il remontait d’un souffle.

Elle s’adossa à l’étagère la plus proche. Des livres sur la symbolique des rêves lui tombèrent presque dessus.

• — Tu es… un pervers en dentelle, murmura-t-elle, haletante.

Ses mains tremblaient. Son souffle accélérait. Elle tenta de penser à autre chose : à Gaëlle qui allait bientôt revenir, à son plat de lentilles au micro-ondes. Mais tout se dissolut dans la sensation entre ses cuisses.

Une fièvre envahissait son ventre. Sa main, indépendante de toute morale administrative, déboutonna son pantalon. Le tanga, déjà trempé, lui collait à la vulve comme une langue. Un orgasme mental approchait, mais elle voulait plus.

• — Quoi ? souffla-t-elle, désappointée.

Et la poignée grinça.

Cuisses écartées, main sur son sexe, poitrine soulevée, Éléonore eut une seconde d’hésitation. Trop tard. Il était là. Confus.

• — Excusez-moi, je… je ne voulais pas…

• — Le livre est sur l’étagère du haut, dit-elle, la voix voilée.

Le monde semblait figé entre le velours d’une culotte enchantée et le battement d’un cœur suspendu.

Elle remit pourtant son jean en place, comme si de rien n’était, et sortit sans un mot, le laissant là, au bord de son fantasme.

Le tanga vibra, repu, moqueur, ravi.

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Éléonore marcha vite jusqu’à l’escalier de service. Vers le grenier de la médiathèque. Un espace abandonné, poussiéreux, rempli de classeurs désaffectés, de vieux projecteurs, et de bruits oubliés. Parfait pour… perdre le contrôle. Ou le reprendre.

Elle ouvrit la trappe, puis referma derrière elle. Et là, dans la pénombre, debout au milieu des reliques de la bibliothèque, elle parla enfin :

• — Tu m’as chauffée. Excitée. Manipulée. Mais ne te méprends pas, tu es le déclencheur. Pas le feu.

Éléonore se déshabilla. Très lentement. Elle déboutonna sa chemise, ôta son soutien-gorge, laissa son jean tomber. Ne resta que le tanga qu’elle effleura du bout des doigts. Elle s’assit sur une caisse. Écartant le tissu entre ses cuisses, elle glissa deux doigts en elle. Profond. Précis. Un soupir, oui, mais pas un abandon. Une affirmation.

Elle n’écoutait plus, et se caressa. Le tanga suivait les mouvements, s’ajustait à ses rythmes. Plus vite. Plus fort. Mais cette fois, c’était elle qui dictait le tempo.

• — Tu as voulu me faire jouir pour me dominer. Mais tu m’as réveillée.

Elle sentit la montée. Cette vague basse, chaude, irrésistible.

Et dans un cri étouffé, elle jouit contre lui. Son corps entier vibra. C’est alors que la trappe s’ouvrit et l’homme au pull gris apparut. Silencieux. Foudroyé. Elle ne cacha rien, mais se leva. Elle s’approcha et sa main se posa fermement sur la braguette masculine.

• — Ne dis rien, souffla-t-elle (au tanga ?).

Elle défit le pantalon du nouveau venu, et sortit son sexe avant de s’agenouiller pour effleurer le gland du bout de la langue. Elle l’engloutit, une fois. Profondément. Elle ne s’attarda pas. Un goût de pouvoir.

Puis elle se redressa, le regarda dans les yeux.

• — Juste un prélude…

Il haletait. Immobile. Elle glissa deux doigts sur ses lèvres, puis se rhabilla.

• — Ce soir. Vingt-deux heures. Le square derrière l’École des Beaux-Arts.

Elle sortit, maîtresse du script. Le tanga, lui… se détendit. Une soumission douce. Une reconnaissance.

Il se montrait désormais docile, fidèle, épousait sa vulve comme une seconde peau dévouée. Elle redescendit les marches, les cuisses encore halitueuses, la conscience claire. Le jeu avait changé. Et c’est elle qui écrirait les règles.

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La journée se termina comme toutes les autres.

Sur le papier.

Éléonore referma la médiathèque à dix-huit heures, rangea les dernières réservations, salua Gaëlle d’un hochement de tête qu’elle ne tentait même plus de rendre neutre, et sortit dans la lumière dorée de fin d’après-midi.

Ses ballerines glissaient à peine sur les pavés. Sous son jean, le tanga reposait. Non pas oublié. Simplement apprivoisé.

• — Je suis moi. C’est tout.

Elle prit un chemin détourné. Vers la friperie. Celle avec l’enseigne qui grinçait.

À l’intérieur, toujours la même odeur : cuir discret, mystère suspendu. Mais cette fois, elle savait quoi chercher. Elle passa entre les portants. Croisa le regard d’un mannequin dont la jambe semblait légèrement tendue, comme pour attirer l’attention.

Et là, sur une étagère, entre un bustier brodé et une paire de gants en velours : un soutien-gorge noir, délicat, triangulaire, orné d’un unique bouton de nacre au centre.

Elle le toucha.

Rien.

Elle sourit. Lissa doucement le tanga à travers son pantalon.

• — On va être nombreux, on dirait.

Et elle entendit répondre, sans savoir d’où ni de qui la voix venait :

Elle le prit et le glissa dans un sac.

La pluie tombait. Fine. Ça ne l’empêcha pas de rejoindre le square, derrière l’École des Beaux-Arts.

Sous ses vêtements, la collection commençait à naître.