Je suis subjuguée par les mains qui vont, virent et reviennent. Le visage aux paupières closes d’Alma semble suivre chacun de leurs mouvements, dans un ample balancement du haut du corps. Des heures durant, je pourrais suivre les ondulations rythmées de ce corps qui vit au son des notes qui s’égrènent avec une douceur prenante. Brune, une petite quarantaine, la femme est belle. La musique, une prolongation de son âme. Je ne me lasse pas d’écouter ce qu’elle joue, dans le silence du soir. La maison tout entière paraît comme attentive à toutes les vibrations qui me bercent le cœur et m’enchantent l’esprit. Oui ! Alma est merveilleusement belle, pour et par sa musique, mais également pour tout un tas de raisons que je ne lui avouerai jamais.

Le bruit d’un moteur, la récréation est finie. L’a-t-elle aussi perçu, cette voiture qui vient d’entrer dans le garage ? La mélodie flotte dans la pièce et la porte de l’entrée s’entrouvre pour que l’homme vienne se dessiner dans l’encadrement du chambranle du salon. Luciano met un doigt en travers de ses lèvres, geste destiné seulement à ma pomme. Il s’avance à pas de loup… et du sofa où je suis assise, j’admire la scène. Ses deux paumes viennent se coller sur les yeux fermés, dans un mouvement d’une infinie tendresse. Puis la tête du quadra plonge vers cette nuque que le chignon de la musicienne dégage dans sa globalité. À l’instant même où les lippes flirtent avec la peau que j’imagine douce, mille frissons me parcourent l’échine.

Combien je l’envie, combien ce baiser, j’aimerais qu’il soit mien ! Pourtant, les mains sur le clavier se relèvent, et elles se portent sur celles qui masquent son regard de brune.

• — Luciano… tu rentres bien tôt aujourd’hui…
• — Tu me manquais Alma. Je n’ai pas su résister…
• — Séléna est venue me rendre visite… et j’ai eu envie de jouer un peu…
• — J’adore lorsque tes mains courent sur le clavier de ton piano, ma chérie… et c’est donc à Séléna que je dois de rentrer en musique chez nous ? Merci alors à ton amie, pour ce cadeau de roi…
• — Oh Luciano… ta femme… Alma est une virtuose. Moi non plus, je ne résiste pas au plaisir de l’écouter.

Alma est désormais debout et se tient face à l’arrivant. Luciano, son mari. Les tempes où le sel commence à l’emporter sur le poivre, Luciano et ses yeux bleus, son charme un peu désuet, Luciano qui serre Alma dans ses bras. Les deux visages qui se rapprochent, trop peut-être pour que je n’ai pas un vrai pincement au cœur. Oui ! Le baiser qui fait suite à ce retour est de nature à me troubler. Et j’assiste malgré tout, en détournant le regard pour échapper le plus possible à ce qui me fait réellement souffrir. Mon cœur saigne de cet échange trop réel, trop… proche aussi. Et je serre les poings, me crispe sans le montrer, en attendant sagement que l’orage passe.

Lorsqu’enfin les deux corps soudés par l’étreinte se désolidarisent, je me remets également sur mes pieds.

• — Bon ! Les amoureux, je crois qu’il est temps que je rentre chez moi.
• — Mais… ce n’est pas moi qui te chasse au moins, Séléna ?
• — Non… mais je ne veux pas tenir la chandelle…
• — Oh… Luciano… je crois que notre amie est trop seule. Tu n’as pas un ami qui…
• — Alma… tu ne veux tout de même pas me caser ? Je suis grande et il y a longtemps que je choisis toute seule mes amants… voyons !
• — Séléna a raison ma chérie… ce sont ses affaires de cœur, et nous ne devons pas nous en mêler.
• — Comme tu veux ! Puisque tu ne tiens pas à dîner avec nous… mais tu as tort… pour ce soir, j’ai concocté une poularde au vin jaune et aux morilles.
• — Non, Alma, même par le ventre, tu n’arriveras pas à me garder dans vos jambes. Vous avez mieux à faire que de vous préoccuper d’une vieille fille de mon acabit.
• — Tu es certaine que ce n’est donc pas mon retour qui te fait décamper, Séléna !
• — Mais non, Luciano… j’ai affaire ailleurs… voilà tout.
• — Bon… nous n’insisterons donc pas.

Et c’est ainsi que je me retrouve dans le hall de l’entrée de mes amis. Ma veste, mon sac dans lequel je farfouille à la recherche de mes clés de voiture et je leur fais face. Ma main se tend vers l’homme et c’est bien ma frimousse qui cette fois va se frotter à celle de la pianiste. Ma bouche effleure la joue si douce de la femme qui me serre sans complexe contre elle. Nos poitrines se frictionnent un instant et de nouveau, une chair de poule extrême m’envahit.

• — Reviens quand tu veux, tu es toujours la bienvenue chez nous, ma jolie.

La voix masculine résonne à mes oreilles. Mais ce n’est pas celle-ci qui me fait frémir de cette manière. Non ! Je ne sais pas comment expliquer ce qui m’anime. Mais depuis si longtemps que je fais semblant, que je ne montre rien, que je cache si mal, pourtant ce qui me fait mal et me rend tout aussi heureuse, puis malheureuse à chaque visite. Bon, je dois filer, vite, très vite pour que rien ne transparaisse dans mon attitude. C’est quasiment en courant que je traverse la cour de la maison, puis que je me coule sous le volant et laisse exploser un énorme soupir. Bon sang, comme c’est difficile. Comment est-ce possible, comment en suis-je arrivée là ? Je roule un peu n’importe comment, avec les yeux embués. Il ne me reste plus qu’à rentrer dans la solitude affligeante de mon appartement.

Là, vidée, je jette clés et sac sur le canapé et balance rageusement mes escarpins qui atterrissent à chaque bout du salon. Zut… c’est de pire en pire. Je vais finir par ne plus me rendre chez Alma. Je me raconte cette fable à chacun de mes passages chez elle, chez eux en fait et dès que j’en ai l’occasion, eh bien, je replonge et y retourne. Ça me fait mal, ça me rend malheureuse, mais c’est une vraie drogue et je sais de moins en moins taire ce qui me bouffe de l’intérieur. J’en arrive à franchement haïr les bras vigoureux de son mari, et des idées pas très recommandables se font jour dans mon crâne… oui… pour un peu, j’aurais des envies… de meurtre. C’est dingue !

— xXx — 

Difficile de me cantonner à mes bonnes résolutions. Un mois, quatre longues semaines sans une visite à cette amie qui me hante. Je tiens bon, mais ce n’est pas sans tracas. Je ronge mon frein et l’image de ses mains, de son visage, de son corps qui se balance au gré du déplacement de ses doigts sur le clavier, un calvaire pour mon ciboulot tout empreint d’Alma. J’ai beau retourner cela dans tous les sens, me dire que ce n’est qu’une folie, rien n’y fait. Mon palpitant dans ma poitrine fait des bonds de cabri dès que j’entends un air de piano. Elle est ancrée, chevillée à moi en permanence, ne me laissant aucun répit. C’est au point que je ne mange pratiquement plus, que je ne sors que le strict nécessaire, ne voulant plus voir personne.

Ma résistance a ses limites et c’est viscéral. Elle me manque sans que j’en comprenne bien les raisons. Ou plutôt je ne les sais que trop bien. Mais il n’est pas permis d’aimer ainsi une autre femme, sans compter qu’en plus elle est mariée. Donc double peine pour moi ! Comment ça peut arriver ce genre de truc ? Je suis incapable de me l’expliquer, alors en rendre compte aux autres, impossible. Mais c’est affreux d’aimer en silence, de devoir se taire, de ne plus oser regarder l’autre en face de peur de se trahir. Et… cette trouille immonde se transforme en panique à l’idée qu’un mot, qu’un geste équivoque de ma part peut entraîner la fin de ce qui au départ n’était qu’une belle amitié.

La solution radicale de ne plus passer de temps chez Alma n’est pas la panacée. Chez elle, il y a celui que finalement je hais le plus au monde. J’ai beau me raisonner, me dire qu’il n’y est pour rien, qu’il vit le même rêve que celui qui m’habite, il représente dans ma tête sans doute dérangée l’ennemi, celui qui est en travers de ma route. Il me barre le chemin pour oser, pour espérer une seule seconde. Parfois, dans de rares moments de lucidité, je songe qu’il n’y est pour rien, que je suis anormale, pire, amorale. Mes flashs rétrospectifs ne durent jamais longtemps et presque immédiatement, Luciano retrouve sa place d’empêcheur de tourner en rond. J’envisage mille manières de pallier sa présence. Mon cerveau échafaude des tas de plans plus imbéciles les uns que les autres.

Je n’en mets bien entendu aucun à exécution, mais je me perds de plus en plus dans les méandres de mon âme tourmentée. Comment le fait d’aimer quelqu’un peut-il rendre une autre personne aussi… dépendante et surtout pourquoi la folie est-elle si proche depuis quelque temps ? Je dérive, déraille, reste des heures prostrées, ne m’habille plus durant des jours. Et mes quelques sursauts où je sors de mon coma bizarre, c’est encore pour m’apitoyer sur mon sort. Je sais bien que dans ces instants si précieux, parce que rares, je devrais aller consulter. Le courage, l’envie, et surtout l’idée de partager mon secret avec un médecin quelconque, ce serait comme salir cet amour qui me brûle de l’intérieur. Est-ce que tout est perdu ? Je veux croire que non, puisqu’il me reste ces plages où je sais, je me rends compte de ma connerie à l’état pur !

Donc ? Ce matin, un café rapide pour sortir d’une énième nuit où j’ai dormi en pointillé. Une douche, et ma décision est prise vite, avant que mon esprit embrumé ne me ramène à cette léthargie coupable. Oh ! Alma est bel et bien là, qui court sous ma chevelure que je lisse en la séchant. Elle est encore et toujours là, mais je m’efforce de bouger. Ma décision est prise, il me faut me sortir de la tête cette passade insensée. Passade qui navigue dans mon ciboulot depuis des années… est-ce que mon terme est bien choisi ? Une autre façon de couper des cheveux en quatre, sûrement. Bon… un jean, un pull qui moule ma poitrine, des chaussures plates et, sans artifice particulier, pas de soin du visage, me voici bien décidée à affronter mes vieux démons.

D’abord… Paul Durant, mon généraliste. Il saura peut-être me conseiller un praticien apte à me sortir Alma de la caboche. Pas de rendez-vous, mais le zombi que le reflet dans le miroir de ma salle de bain me renvoie me fait peur. Cernes ? Que dis-je, malles sous les yeux, joues creusées, maigreur de mon buste, un épouvantail que le vieux toubib va découvrir. Je suis sur la route, avec autant des questions sans réponse qui se bousculent au portillon. Et je patiente les fesses sur une chaise, dans l’antichambre du docteur. Deux heures, durant lesquelles, des dizaines de fois, je dois me faire violence pour ne pas lever le camp. Trop tard désormais ! La porte du cabinet s’entrouvre et la patiente sort, suivie de Paul. Il a une sorte de sourire.

• — Séléna… entre !
• — Merci docteur.
• — Ça fait un bail que tu n’es pas venu me voir…
• — Oui…
• — Alors ? Ma jolie, qu’est-ce qui t’amène dans mon antre ? Je suppose que ce n’est pas une visite de courtoisie !
• — Euh… je ne vais pas trop bien…
• — Ça tombe bien : je te rappelle que je suis toubib… tu peux me raconter…
• — Ben… c’est difficile. J’ai des problèmes personnels et je ne m’en sors plus toute seule. Je ne dors plus…
• — Tu ne dois pas non plus manger à ta faim… tu es maigre comme un coucou.
• — Ah ? Ça se voit ?
• — Pff !

Il soupire, hoche sa crinière blanche et se lève.

• — Retrousse ta manche, je vais prendre ta tension.
• — Ah…

Je m’exécute et le bonhomme fait son métier. Il fait la moue, mais demeure muet. Il prend mon poignet.

• — Bon, au moins, celui-là est solide et régulier.
• — Euh…

C’est pourtant celui-là qui me fait tourner en bourrique. Mais je ne sais plus trop quoi raconter à celui qui vient de m’ausculter.

• — Alors, je t’écoute ? Si tu ne manges plus ou pas assez, il doit y avoir une bonne raison, non ?
• — Je… c’est pas si simple à expliquer. Il y a quelqu’un que je n’arrive pas…
• — Une histoire d’amour ? C’est ça ? Mais à ton âge, ma belle, tu as tant de choses encore à vivre…
• — Ben, je n’arrive pas à surmonter… Je suis venue pour que vous me conseilliez un de vos confrères pour des séances de…
• — Un psy ? Tu veux que je t’adresse à un psychiatre ? C’est si grave que ça tes « ennuis », Séléna ?
• — Je ne dors plus, j’ai des idées noires, et je rumine tout le temps des trucs improbables… ça va mal finir…
• — Eh ben… il doit être foutrement chouette ce type pour te mettre dans un tel état…
• — …

Un homme ! C’est vrai qu’il ne peut pas deviner. Je me garde de lui dire évidemment, mais j’attends. Sur une de ses ordonnances, il écrit des pattes de mouches incompréhensibles pour le commun des mortels. Un courrier qu’il plie avant de l’enfermer dans une enveloppe sur laquelle il note le nom et l’adresse d’un spécialiste.

• — Tiens ! Tu vas voir, cette femme est super. Elle fait un travail formidable. Elle va te remettre sur pied en un claquement de doigts. Mais rien ne peut s’arranger si tu ne prends pas plus soin de toi. Et pour cela, manger est une priorité. Le temps efface aussi les peines de cœur, Séléna. Alors, je souhaite que tout aille mieux pour toi. Je me suis toujours demandé comment les jeunes hommes pouvaient être aussi bêtes… une belle plante comme toi.
• — … ? Merci, docteur…
• — Allez, file. Je suis persuadé que tout va redevenir normal pour toi… souris et mange, ce sont les deux meilleurs remèdes pour les peines de cœur.

Je me lève et lui aussi m’accompagne vers la porte capitonnée. Il marmonne encore quelques mots. J’ai cru entendre ou il l’a dit ? Peut-être… oui, je crois qu’il a murmuré…

• — Si jeunesse savait, si vieillesse pouvait !

Je viens de faire un grand pas. Il me tend la main pour me saluer et il ajoute encore.

• — Téléphone à Madame Becker… tu lui dis que tu viens de ma part, elle te trouvera vite un rendez-vous…
• — Merci ! Merci docteur…
• — Allez, va et prends soin de toi, Séléna !

La rue, j’ai le tournis d’être à l’air libre. Je marche en titubant. Si quelqu’un me regarde sans doute que les gens vont penser que je suis bourrée. Un plaisir de reposer mon derrière sur le siège de ma voiture. Et… le retour à la maison me rassure. Merde Alma… qu’est-ce que j’ai fait au Bon Dieu pour t’aimer de la sorte ? Je sais ! C’est nul, c’est con, mais je n’y peux rien, c’est plus fort que moi, que toi aussi, bien sûr ! Autant appeler de suite le numéro de cette Becker, pour ne plus reculer, je dois m’y atteler de suite. Et deux minutes plus tard, c’est mission remplie. Le nom de Durant est un sésame qui m’ouvre la porte de la psy ! Sent-elle mon désarroi ? Ma voix me trahit-elle ? Aucune idée, mais j’ai rencard demain matin déjà. Tant mieux.

— xXx — 

Pourquoi est-ce que psy évoque chez moi forcément un homme ou une femme avec des lunettes, âgés aussi, comme si les années apportaient la sagesse ? Et là… la femme n’a assurément pas plus de trente, trente-cinq ans. Une voix douce, des gestes mesurés et calmes, elle me reçoit dans une pièce de sa maison visiblement remodelée en cabinet. C’est à la fois très intime et déroutant. Après les questions d’usage, histoire de se forger une opinion de ce qui m’amène chez elle, elle sort un dossier, ou quelque chose qui y ressemble. Elle note les renseignements que je lui apporte et elle me demande de m’allonger sur un long siège, genre sofa, mais de la largeur d’un corps. J’hésite un peu, puis me voici donc étalée de tout mon long sur son divan. Oui ! Ça fait très cliché, mais c’est juste la réalité.

Puis elle s’assoit sur le siège que je viens de quitter pour m’allonger. Sa voix… sonne bien et tombe dans mes oreilles.

• — Bien ! Je vous écoute…
• — Euh… que voulez-vous que je vous raconte… je ne sais pas par où je dois commencer.
• — Par ce que vous voulez, l’essentiel est d’arriver à mettre des mots sur ce qui vous dévore de l’intérieur… et ensuite, vous vous sentirez mieux.
• — Si vous le dites…
• — Détendez-vous. Fermez les yeux et racontez-moi… la première image qui vous arrive, là, sans chercher à analyser quoi que ce soit. Juste de la spontanéité et laissez-vous aller. Vous allez vous sentir beaucoup plus libre dès que vous aurez prononcé vos premiers mots… parlez-moi de ce que vous voyez en fermant les yeux.
• — Ah…

Je ferme mes paupières et… elle est de nouveau présente. Alors j’y vais. Oui ! Alma me hante !

Elle est là… je vois ses mains. Sur le pupitre, et les notes, c’est comme des papillons qui volent partout dans mon cerveau. Ses paupières, on dirait qu’elle dort. Oui, elle pense sa musique, elle la vit, elle est belle. Bon sang ! Ce que j’aime quand elle berce sa tête alors que ses doigts flirtent avec son clavier. C’est beau ! Elle ne joue plus, elle est la musique. Et mon cœur bat si fort que j’ai des palpitations. Tout son être est le prolongement de l’instrument qui distille dans la pièce la fabuleuse partition qu’elle sublime par son interprétation magnifique. Et j’ai son parfum aussi… oui, il s’associe aux accords, enrobe les notes… non ! Non, en fait, ce sont les notes qui flottent partout qui s’emmêlent dans sa fragrance épicée.

C’est ça… les notes parfumées m’entourent et rentrent partout dans les pores de ma peau. Elles me transmettent toutes les vibrations qu’Alma répercute dans son phrasé musical si particulier. C’est… comment expliquer ? Il n’y a plus un piano et celle qui joue, plus de note, non. Il ne reste que la musique, des sons purs, cristallins, et oui, c’est de l’amour en blanches ou en noires, en croches et en dièses qui me rentrent dans l’âme. Alma… est une muse musicienne, elle est « Euterpe » redescendue sur terre. Elle fait de moi une auditrice privilégiée, une spectatrice aussi de son jeu extrêmement prenant. Et… zut… le moteur, celui de la voiture de son mari… il tue soudainement ce charme très personnel…

Lui ! Je le hais d’être si proche. Je lui en veux de poser sa bouche sur la corolle rose de ses lippes. Je ne supporte plus d’imaginer de retourner dans ma tête qu’il prend la meilleure part de celle qui joue. Ces baisers… honnis soient-ils d’être là à me priver de ce qui donne un sens à ma vie ! Je ne parviens plus à savoir où débute le rêve, et où se meurt la réalité. Luciano est un imposteur, un voleur d’amour. Je suis méchante sûrement, mais je serais ravie qu’il meure, qu’il… crève pour de bon ! Alma… pourquoi n’est-ce pas mon visage qui souffle sur le sien ? Pas mes yeux qui viennent lui montrer la fièvre qui m’habite ? Oui… j’aimerais, je voudrais être lui, pour elle, pour être à sa place quand elle le serre contre son cœur.

Mon Dieu… c’est à devenir folle. Luciano… Alma, pourquoi l’aime-t-elle lui et pas moi ? Qu’est-ce que je dois faire pour qu’elle sache combien elle m’est précieuse ? Alma… ça fait si longtemps… je ne vis plus vraiment sans elle, sans la voir, Alma, ma musicienne, ma flamme, oh ! Comment survivre hors de sa vue ? Et imaginer les pattes… les doigts de son homme qui… c’est au-dessus de mes forces ! J’ai essayé, j’ai lutté, mais c’est trop profond, c’est là, dans ma mémoire, dans chaque bouffée d’air que je respire. Elle est mon oxygène, mon élixir de jouvence. Sans elle, je me fane, je m’enlaidis, je me flétris ! Alma… elle est celle que je veux, voudrais couvrir de fleurs, couvrir de baisers… Alma, c’est mon unique amour depuis… toutes ces années.

Ma respiration se fait plus courte, et quelques soupirs s’échappent de ma gorge serrée. Rouvrir vite les yeux pour chasser ses pensées saugrenues, et calmer ma voix qui débite d’une manière saccadée ce qui m’oppresse. Je marque une longue pause, un blanc durant lesquels le stylo de celle qui m’écoute ne griffonne plus sur le carnet qu’elle tient. Oh ! Elle aussi se tait, mais ses prunelles restent plantées sur mon corps allongé. Patiemment, elle me laisse un répit nécessaire à l’évacuation du trop-plein qui m’inonde de sueurs froides. Reprendre le cheminement de mes pensées, où stopper là mes aveux presque trop spontanés ?

Et c’est bien d’une voix enrouée que je crève le mur de ce silence qui me pèse sur les épaules…

• — Je… désolée, mais je me suis laissée emporter…
• — Non… vous vivez vraiment ce que vous imagez… et je crois que la thérapie commence à faire son effet. Mettre en lumière ce qui vous mine de l’intérieur, ce qui vous sape le moral, c’est déjà un peu vous libérer !
• — Mais… c’est comme un grand tourbillon et… je… ça me fait tout bizarre de dire ce qui me paraît si intime.
• — Je ne suis que le réceptacle de vos pensées, de votre malaise. Je ne juge pas et ne prends aucunement part à votre récit… je vous écoute et vous vous sauvez seule. C’est le but des séances qui vont vous ramener à une vie plus « normale ».
• — Ah…
• — Oui… bien que le terme « normal » ne s’applique guère à quiconque. Personne ne vit comme son voisin de toute façon et ce qui paraît bien chez monsieur Machin n’est pas forcément perçu de la bonne manière par Tartempion. En fait la sensibilité des uns et des autres diffère en fonction d’un tas de facteurs. L’éducation, la relation à son environnement… on ne vit pas pareil dans le Nord ou à Marseille… vous comprenez ?
• — Oui… mais l’amour lui est universel et les élans du cœur ont bien les mêmes effets à Tokyo ou à Paris, je me trompe ?
• — Nous n’allons pas entrer dans un tel débat. Vous êtes une femme amoureuse et il est important que vous fassiez la part des choses… Sortir de ce qui vous ronge est essentiel pour que votre esprit se mette au diapason de votre corps. Une harmonie qui doit s’établir, un équilibre rompu par une sorte de fièvre… disons que vous êtes jalouse et que vous n’entrevoyez aucune issue à cela. Mais nous sommes là pour vous faire découvrir une ou plusieurs portes de sortie à votre mal-être…
• — Des portes ? Des issues ? Oui… mais lesquelles ?
• — Ça reste à déterminer et c’est tout le but de vos visites à mon cabinet. Une voie va forcément se dessiner au fil de vos abandons… et vous seule possédez la clé, le sésame pour vous échapper de cet aveuglement qui vous serre la gorge. Mais il est temps de clore cette prise de contact. Inutile de vouloir aller trop vite, nous ne ferions que saboter le travail que votre cerveau met en place.
• — Ah ? Je… je vais devoir revenir souvent, alors ?
• — Peut-être pas… vous avez déjà fait un grand pas, bien huilée une serrure qui cède petit à petit. Oui… vous avancez… Séléna, dans la bonne direction.
• — Si vous le dites… vous me donnez une date pour une prochaine entrevue ?
• — Oui…

Sur un bristol, elle me note le prochain rendez-vous et me revoici dans la mouvance des rues. Je respire un grand coup, histoire de chasser les bribes de ce qui vient de se passer. Mais à dire vrai, Alma marche encore dans mon sillage. C’est surtout dans ma relation avec son Luciano que je me sens moins… stressée. C’est lui la clé de voûte de mes rapports avec celle qui demeure nichée dans mon crâne. Alma, un prénom qui rime avec Amour dans ma caboche, gravé au fer rouge, impossible à déloger. Curieusement, ce passage chez la psy me rend des perspectives, que d’emblée je qualifie de positives. Ouais… Le mari, le compagnon de ma belle, c’est bien là que le bât me blesse. Et si…

— xXx — 

Est-ce que c’est sur un bout de trottoir que me vient cette foutue idée ? Et si… pour avoir la femme, je devais passer par le mari ? Au début, ça me fait marrer. Enfin, c’est bien dans ma caboche que je ris ? Parce qu’en marchant dans la rue, il me semble que les regards des gens que je croise me toisent bizarrement. Et au fil de mes pas, ça devient une évidence. Passer par le mec pour gagner l’élue de mon cœur. La lui voler ou la partager avec lui ? Ce n’est pas une mince affaire, mais c’est toujours mieux que rester inactive, non ? Et puis… zut ! Je la veux, j’y tiens, alors pourquoi me préoccuper des pots cassés. Au pire, elle me chassera, nous ne serons plus amies, mais j’aurai tout tenté pour vivre un peu de cette fièvre qui m’habite tout le temps. Au diable les médecins, les psys et cette engeance médicale qui finalement ne m’apporte pas grand-chose.

Plus je me rapproche de chez moi et plus je me sens confiante. Et si c’était ça, la solution ? Le point sensible de cette affaire, c’est que je ne me sens pas de me taper le bonhomme. Coucher avec un type ? Pas enchantée pour deux ronds, mais si c’est l’unique moyen pour… avoir celle qui me fait délirer depuis… si longtemps. Je pèse, soupèse dans mon cerveau. Est-ce que le jeu en vaut la chandelle ? Et puis, je dois m’assurer que le sacrifice de mon corps peut m’amener dans le lit de celle qui me hante. Pas si simple en définitive ! Mais ça me tourne dans le caberlot, le ver est dans le fruit, quoi ! Et je m’enfonce de plus en plus dans ma connerie. Je sais que c’est une énormité, mais allez faire comprendre ça à ma raison ! Et je passe du temps à échafauder des tas de plans sur la comète.

Tout me ramène à la même base. Pour l’avoir elle, je dois en passer par lui. L’écarter d’une manière ou d’une autre ! J’imagine donc toute une montagne de stratagèmes, tous aussi loufoques les uns que les autres. Dénicher une fille pour la lui coller dans les pattes ! Le séduire pourrait faire l’affaire ? Oui ? Mais dans ce cas-là, Alma m’en voudrait et… le résultat ne serait pas celui escompté. Je ne veux pas la perdre elle, en baisant son type. Ce serait le comble. Et puis… les goupillons masculins, j’avoue que c’est vraiment pas mon truc. Alors… mon idée fait long feu ? Ben non ! Je m’y accroche, esprit malade de cet amour complètement déjanté. Et je refais de nouveaux scénarios encore plus dingues que les précédents.

Ça me laisse complètement vidée, je suis à la ramasse, quasiment incapable de penser sainement. Le pire, c’est que je ne me rends pas vraiment compte de mon délire perpétuel, et ma seule boussole, c’est Alma. Bon sang ! Comment oser, comment lui dire, comment… comment quoi en plus ? Aller la trouver ? Lui dire tout bêtement que j’en suis amoureuse à en crever ? Oui, c’est bien de cela qu’il s’agit, j’en crève de cette femme. Merde à la fin ! Pourquoi ça m’arrive à moi ce genre de plan ? Comme si cette terre n’abritait pas assez de personnes esseulées ! Non ! Il a fallu que je m’amourache de la seule qui ne voudra jamais de moi, et puis son bonheur me dégouline par tous les pores de la peau. Qu’est-ce qu’il a de plus que moi, ce Luciano ?

Un leitmotiv, un mantra qui font exploser le peu de raisonnement qui me reste. Et ça tourne et vire sous mes tifs sans qu’une solution miracle n’émerge. Draguer un type lorsqu’on est un tant soit peu attirée, ça peut se concevoir. Mais… pour reprendre ce qui dans mon esprit m’appartient de droit, c’est une gageure, un challenge. Et j’échafaude des plans, tous plus bancals les uns que les autres. Il arrive un moment où l’action est nécessaire et… il me revient que je sais où bosse le type. Donc c’est logiquement dans le coin où j’ai des chances de le croiser que mes pas m’entraînent. Plusieurs jours de suite, sans que j’aperçoive l’ombre du bonhomme. Ce n’est que lorsque je n’y compte plus qu’enfin, il m’apparaît, entouré d’un trio de gus qui visiblement sont ses collègues.

Hasard, chance ? J’arrive à repérer le bar où ces gaillards vont prendre un pot. Information essentielle pour la mise en œuvre de mon projet imbécile, mais je m’y cramponne tel un morpion sur un poil pubien. La semaine qui suit ce repérage, je suis chaque soir assise sur un haut tabouret au zinc et le serveur commence à me reconnaître. Mais je me fiche bien de sa gueule d’ange « empingouiné » dans son tablier noir. Et ce n’est que le vendredi soir que le quatuor fait une entrée bruyante dans le bar. Sur l’instant, ils s’installent de l’autre bout de ce comptoir assez long et je suis placée le corps de trois quarts, ce qui ne permet pas de m’identifier. Sans doute que le regard de certains me caresse sans le montrer trop ostensiblement.

Il faut dire que je suis en jupe sombre, petit chemisier assorti et échasses de trois pouces et quart, un maquillage savant, l’ensemble me donnant un air sûrement de pouffe ! En relevant le menton, je peux tout à loisir suivre l’évolution de la discussion des quatre mâles qui refont le monde dans leur coin. Et de temps à autre, un nez se redresse pour venir frôler mes courbes accentuées par la position assise. Mais jamais Luciano ne daigne seulement me jeter un coup d’œil. Je suis sur le point de me dire que si je ne fais rien, ça risque fort de foirer mon entreprise. Et… la chance vient à mon secours. L’un des gars passe à l’attaque. Celui dont les quinquets sont les plus fréquemment sur mon derrière rebondi. Lui s’écarte discrètement des autres, et s’approche.

Ce qui fait que le reste de la troupe se demande ce qu’il fabrique et que dans le miroir, Luciano accroche enfin mon visage. Je vois de loin son raidissement soudain. Peut-être se demande-t-il si je suis bien celle qu’il pense reconnaître. Et cette fois, il me fixe avec une insistance accrue. Je tourne donc mon visage vers le trio, à l’instant même où l’échappée arrive à mes côtés.

• — Vous êtes seule, madame ?
• — Pardon ?
• — Je peux vous offrir un verre ?
• — Je ne vous connais pas !
• — Mais nous pouvons nous présenter. Je suis avec trois collègues de boulot… et mon prénom est Dimitri…
• — Ah !

Je m’apprête à le renvoyer dans les cordes, mais celui qui m’a forcément identifié s’approche à son tour et s’écrie, au nez et à la barbe de son pote.

• — Séléna ! C’est bien toi ? J’ai failli douter de ma vue. Qu’est-ce que tu fiches ici ? C’est bien loin de chez toi.
• — Ben… je suis venue faire des emplettes dans le quartier et j’avais soif… le bar était ouvert… mais toi ? Qu’est-ce que tu fabriques dans ce coin ?
• — Je bosse pas très loin de là et, avec mes amis, nous buvons un verre de temps en temps dans ce troquet sympa… Je te présente donc Dimitri, Elliott et Alban…
• — Vous vous connaissez donc, dit le dragueur sûrement déçu.
• — Ben oui… Séléna est la meilleure amie de ma compagne. D’ailleurs, Alma se plaint de ne plus te voir. Ou de moins en moins souvent… un petit ami là-dessous ?
• — Non ! C’est juste que je suis occupée.
• — Ah…

Les hommes font cercle autour de mon siège girafe. Le dénommé Dimitri, s’il accuse le coup, n’en demeure pas moins… attiré et sa manière de draguer, si elle se fait plus discrète, n’en est pas pour cela effacée. Mais il ne m’intéresse pas et c’est bien Luciano que je cible. Je me creuse la cervelle pour trouver la faille. Seul, sans doute que ce serait différent, mais tous ces types savent bien qu’il est en couple et il ne peut donc pas décemment se montrer trop entreprenant envers moi. Je me fais des nœuds au cerveau. Il ne se préoccupe pas vraiment de ma petite personne. Incorruptible ? Mon sex-appeal n’a donc aucun effet sur lui ? Mes œillades incendiaires ne sont pas destinées à ce Dimitri qui, de son côté, me fait des ronds de jambe sans pareil. Mais il ne semble pas comprendre qu’il ne m’intéresse pas.

L’un d’entre eux, je ne sais pas trop lequel, n’ayant pas retenu leur prénom, m’offre un verre. Drink que je sirote en fixant dans les yeux le voleur qui m’a piqué Alma. Arrive le moment où Luciano décide qu’il est l’heure pour lui de rentrer au bercail. Alors, cette fois, je saute sur l’occasion.

• — Tu es en voiture, Luciano ?
• — Oui… Tu n’es tout de même pas venue à pied jusqu’ici, Séléna ?
• — Non ! Bien sûr, mais puisque mon appartement est sur ta route, peut-être que tu pourrais me déposer devant ma porte. Ça m’éviterait la promiscuité du bus…
• — Je peux peut-être vous raccompagner, Séléna, me lance ce Dimitri sous les regards goguenards de ses amis.

Eux ont parfaitement saisi que le bonhomme n’avait aucune chance, et que, malgré son insistance, il n’arriverait à rien. Mais je me dois de répliquer…

• — Oh ! Je suis sur le chemin du retour de Luciano… je ne veux déranger personne. Si lui ne peut me ramener, j’irai prendre le bus…
• — Mais si ! Bien entendu que je vais te rapprocher de chez toi. Imagine la tête d’Alma si je lui raconte que je t’ai laissée rentrer en bus…
• — Tu n’es pas obligé de tout lui raconter, si ?

Je viens de laisser tomber cette phrase avec un aplomb et un sourire qui frise l’insolence. Et si lui reste bouche bée, ses compagnons d’apéro, eux, saisissent parfaitement l’allusion directe.

• — Bon… les gars, nous nous revoyons lundi au bureau… salut à toi, Dimitri… le bonsoir à vos femmes et bon week-end. C’est parti, en route, mauvaise troupe.

Il m’attend à un mètre de mon siège et, avec mes talons, c’est assez scabreux. Je prends mon temps pour ne pas chuter. Voyant cela, sa main vient cueillir la mienne et elle m’aide à m’extraire de ma position dominante et à me remettre sur mes cannes sans dommages. Je salue poliment tous ces gentils messieurs, et leur ami et moi quittons l’endroit sous leurs regards interrogatifs. Sans doute que celui qui me cherchait plus ou moins doit avoir quelques regrets. La voiture de l’homme d’Alma est toute proche, garée sur une place réservée, mes fesses viennent échouer sur le cuir fauve de la bagnole. Nous traversons la ville, qui à cette heure, est plutôt calme. Le conducteur se tait, concentré, perdu dans des pensées dont il ne sort pas.

Déjà, nous voilà au bout de ma rue. Il se range proprement. Je dois faire le premier pas, une fois de plus ?

• — Tu… tu veux monter un instant ? Je dois bien avoir de quoi t’offrir un apéro !
• — Alma m’attend ! Je ne voudrais pas…
• — Pas quoi, Luciano ? Je n’ai pas de mauvaises intentions… tu es le mec de ma copine, voyons !
• — Je sais… mais… ça fait tout de même bizarre, non, de se retrouver là, comme ça tous les deux ?
• — Pourquoi bizarre ? Et puis une minute de plus ou de moins, elle ne saura pas si tes amis et toi avez pris un quart d’heure supplémentaire au bistrot, non ? Parce qu’elle est au courant pour votre réunion extra boulot du vendredi soir… je suppose ?
• — Euh… pas vraiment ! Elle ne me demande pas de compte non plus… et puis… je ne suis pas obligé de tout lui raconter. Ce sont bien tes propos devant mes collègues, je crois ?
• — …

Comme quoi, il a bien saisi l’allusion et il me la retourne comme un boomerang. Je me tais et lui décoche mon plus beau sourire. Bouche en cul de poule et pétillement des prunelles, de quoi le faire chavirer ? En tout cas, il se décide brusquement.

• — Oh et puis… tu as raison. Une minute de plus ou de moins… ça ne va pas changer ma vie !

De nouveau une œillade provocante et je quitte l’habitacle alors que de son côté lui sort également de dessous son volant. Ben, me voici au pied du mur. Et nous sommes dans l’ascenseur qui, pour une fois, est en état de fonctionner. La chance sourit donc aux audacieuses. Mon doigt appuie sur le bouton trois et nous grimpons à toute vitesse. Ma patte farfouille dans mon sac… à la recherche du trousseau de clés qui doit s’y cacher. Nous franchissons le seuil de mon appartement et il est intimidé ? Ou seulement un zeste inquiet de se retrouver seul avec la meilleure amie de sa femme ? Je ne calcule plus rien, je fais au hasard des mouvements machinaux. Dans un brouillard, je le vois s’asseoir dans un des fauteuils de mon salon.

La crédence, pour y quérir une bouteille de whisky et lui en servir une dose dans un verre… ma main qui tremble pour faire de même avec le second godet. Merde ! Comment me sortir de ce guêpier dans lequel je me suis fourrée toute seule. Il est là avec ses deux billes qui me scrutent et je me sens… gênée. Il lève son verre pour trinquer. Une ambiance électrique, quelque chose d’anormal que je n’ai pas prévu. Et mes lèvres s’entrouvrent sur le bord de mon verre. Lui me sourit. Il suit le parcours de ce récipient et le niveau de la boisson qui disparaît dans ma gorge. Sa voix… tel un coup de tonnerre dans le silence de mon salon.

• — Séléna ! Pourquoi est-ce que tu m’as fait venir ici ? J’ai toujours cru que tu me fuyais lorsque tu venais rendre visite à Alma. À tel point que je me suis souvent demandé ce que j’avais de si… méchant ou spécial pour que tu prennes tes jambes à ton cou dès que j’arrivais.
• — … Mais non… tu te trompes Luciano.
• — Allons ! Tes mots… ça ne s’invente pas ! Et tu ne t’es jamais demandé quels pouvaient être mes sentiments à ton égard ?
• — Mais… tu as Alma… bon sang !
• — Effectivement ! Alors ? Tu veux bien m’expliquer ce que je fiche chez toi, à boire un verre, quand nous savons toi et moi qu’elle m’attend ?
• — Je… j’ai peut-être eu tort. Elle… je suis…
• — Chut !

Je le vois se relever de son fauteuil. Il pose son verre sur la table basse, et je ne peux pas croire ce qui arrive. Il se penche sur moi, tend la main pour se saisir de mon poignet. Je me sens soulevée, et atterrir contre la poitrine de cet homme. Ses bras se referment autour de mes épaules. La cage me serre fortement et… mon Dieu ! La bouche qui vient se souder à mes lèvres… je ne peux pas… résister. N’est-ce pas moi qui ai fait entrer le loup dans la bergerie ? Le baiser qui se noue là, est-il si mauvais ? Si c’est le cas pourquoi est-ce que j’y réponds avec une telle ardeur ? Alma… mon amour pour elle, Alma et son Luciano… j’ai l’un sans l’autre. Et… je me laisse envahir par ce que toute ma vie j’ai voulu rejeter. Le palot suivant, c’est bel et bien de ma propre initiative qu’il naît.

Dans le silence de mon logis… ce qui découle de cette entrevue indéfinissable est contre nature. Elle est si loin ma meilleure amie… et je me suis prise à mon imbécile de piège, mais visiblement, ce que je ressens n’est pas, plus véritablement de l’antipathie… et c’est là, que je perds toute dignité et toute notion de respect pour celle que j’ai crue si follement aimer. Ce qui se trame dans le salon sur le canapé… est une trahison… et la mort de mes amours saphiques… je vais désormais devoir vivre avec le poids de ma conscience… est-ce que le jeu en valait la chandelle ? Je ferme les yeux et apprécie seulement l’instant présent…

Alma… s’évanouit dans un autre corps à corps, un mano à mano où elle n’a plus sa place…