Un pauvre agriculteur

A une terre aride qui se meurt.

Il s’échine à lui donner

Le meilleur de ce qu’on lui a enseigné.

Rien ne pousse,

Pas la moindre fleur, la moindre pousse.

Le cœur plein d’appréhension,

Il rentre à la maison.

Il va devoir conter

Ses malheurs à sa moitié.

Dans le vieux grenier

Se retire pour méditer.

Ses yeux fatigués,

D’un regard las, balaient le plancher.

Un vieux sachet l’attend

Sans doute depuis longtemps.

Se penchant, il le ramasse,

Sur le papier les mots s’effacent.

Poussé par la curiosité

Il déchire le paquet.

Des graines se répandent

Dans sa paume comme une offrande.

Quelle est cette variété ?

Se demande l’intéressé.

Il ne le sait.

Demain, je les sèmerai.

Le lendemain il sema,

Quelle plante ? Il ne le sait pas !

Et une saison passa,

Avec ses frimas et ses aléas.

Ses belles journées de printemps

Où le temps est si languissant.

Avec le bel été

Et son ciel si bleuté.

Un matin au réveil,

Il vit dans son champ des merveilles

Des milliers de fleurs

Formaient un immense cœur.

Des légumes à foison

Aussi beaux que bons.

Une petite voix en lui

Lui dit ceci :