Quand je vois Mona Gaze se déplacer tout en aisance parmi les invités de la soirée, je suis en train de me masser la main droite. J’avais passé la journée à offrir des dédicaces lors d’un Salon, à écouter des lecteurs me signifier leur appréciation de mon dernier roman, à me faire part des discussions de couples qu’il avait engendrées. Je ne m’attendais pas à une telle réception : « À quel nom ? », demandais-je, et je signais, en gribouillant une phrase évoquant l’avenir ou les mutations en devenir.

Tandis que je malaxe le muscle qu’on appelle l’éminence thénar – celui que nous avons entre le pouce et le poignet –, Mona m’aperçoit et se dirige vers moi. Elle remarque que je pétris ma main pour soulager la douleur procurée par le fait de tenir un stylo toute la journée. Habillée d’une courte robe de cocktail noire avec un bustier trapèze qui s’attache autour du cou, elle me lance un beau sourire avant de me donner la bise en me susurrant à l’oreille :

• — Vous massez-vous la main, monsieur, car vous vous êtes trop masturbé ?

Je n’ai pas le temps de réagir, sinon en grimaçant d’incompréhension, elle fait un pas arrière et me regarde, fière : ses yeux vert amande m’enchantent et ses fossettes se creusent. D’une voix plus forte ensuite :

• — Monsieur le Romancier à succès, j’aimerais vous présenter Pierre, mon conjoint.

Mona se tourne vers un homme d’une soixantaine d’années avancées, bien mis sur lui, élégant, en forme pour son âge, cheveux poivre et sel, qui me tend la main en me vrillant de ses yeux bleus et rieurs :

• — Enchanté  !
• — Pierre, voici le Romancier dont je te parlais, évoque Mona.
• — Oui, je l’avais remarqué de loin tout à l’heure : félicitations, monsieur, pour votre dernier écrit.
• — Merci, monsieur, dis-je, un peu choqué.

Mona n’a pas le temps de rester près de moi ni Pierre d’ailleurs, ils sont amenés à sourire à d’autres invités. Mona a un beau dos nu, musclé, sa robe s’attache avec une fermeture éclair et j’ai reconnu Pierre : il s’agit aussi d’un auteur fameux, faisant carrière depuis plus de quarante ans. J’ai lu ses bouquins quand j’étais tout jeune et je me souviens avoir clos ses livres, fermé les yeux, soupiré et espéré, en admiration, un jour écrire comme lui. Mona et lui ? J’entends rire fortement et me retourne :

• — Madame l’Éditrice ! Comment allez-vous ? lui demande Pierre en baisant sa main avec un sourire complice.
• — Mais très bien ! Mais très bien ! Où est mon nouvel auteur, d’ailleurs ? Me cherche-t-elle ?

Mona lui caresse la hanche en tournant l’Éditrice vers ma direction :

• — Par ici, lui indique-t-elle en me lançant un clin d’œil et en s’approchant de moi d’un même pas, Pierre sur ses talons.

L’Éditrice m’embrasse les joues, heureuse de me trouver :

• — Elles se vendent bien, vos histoires !
• — Merci, merci…
• — Il a changé la chercheuse pour un chercheur dans son dernier écrit, fait remarquer Mona, enlaçant la taille de l’Éditrice.
• — Oui, oui, faut toujours écouter les conseils de Mona, m’ordonne mon Éditrice avant qu’elle ne parte ailleurs, faire des accolades à d’autres personnalités influentes.

Mona m’adresse un nouveau clin d’œil, donne son bras à Pierre aux yeux bleus et tous les deux se dirigent vers le bar, me laissant en plan.

*

Autre soirée mondaine, quelques semaines plus tard. Une réunion de critiques littéraires et de chercheurs en littérature, quelques collègues écrivains : on a vivement encouragé ma présence à ce type d’évènement pour, sans le démontrer, promouvoir mes romans et la Maison d’Édition. Je bois au bar avec un Ami qui écrit des trucs sur le décolonialisme : il est sympa, l’Ami, mais son écriture est imbuvable. Alors on commande des cocktails et on se saoule. Il me dit :

• — Ton dernier roman, j’ai entendu dire que c’était de l’autofiction…
• — Hein ?
• — Bah… on raconte que ton personnage de chercheur, c’est un peu ton MOI déguisé. C’est vrai, me demande-t-il d’un œil curieux ? Je ne l’aurais jamais cru, rajoute l’Ami.

Je ne sais que répondre sinon : « N’importe quoi ! » et tente de saisir ce qu’il vient de lancer. Celui qui cherche à comprendre la mutation du larynx serait… mon MOI déguisé ? Mais « JE » est un autre alors… pas de souci à se faire :

• — C’est ce qu’il y a de merveilleux, n’est-ce pas ? réfléchit l’Ami à voix haute. Avec la littérature, on peut se raconter…
• — C’est de la fiction, affirmé-je.

Je l’ignore et m’accoude, dos au bar. Je regarde les invités. Sans surprise, mais avec émotion, j’avise Mona saluer des amis, rigoler un verre à la main, embrasser sur la bouche mon Éditrice qui elle aussi s’amuse dans ce rassemblement. J’examine mon verre en forme de dôme inversé et doute : ai-je vraiment remarqué Mona et l’Éditrice s’embrasser sur la bouche ?

Cette fois-ci, ma Conseillère porte un pantalon en similicuir noir, moulant, à taille haute. Avec de fins talons, toujours. Et un haut noir, encore, sans manches, léger, confortable, sexy. Décidément, je n’ai rien appris avec elle, il me faut toujours la décrire : ses anneaux à ses oreilles qui font rayonner son visage, ses bracelets qui cliquent alors qu’elle dépose son verre à une table, sa fine chaîne autour du cou qui rappelle mon regard à son visage, ses cheveux noirs attachés, sa frange, son sourire, ses fossettes, ses yeux qui brillent en me voyant. J’avale ma salive, elle vient vers moi d’un pas décidé et lève ses deux bras. De ses mains, Mona enserre mes joues et je crois, soudainement figé, qu’elle fera comme avec l’Éditrice, mais non, elle me fait la bise tout heureuse de me rencontrer en cette soirée et elle me le fait savoir en gardant une main chaude sur mon bras. Je pense qu’elle a bu quelques verres :

• — Monsieur le Romancier !
• — Madame la Conseillère.
• — J’aimerais vous présenter mon conjoint, annonce-t-elle en se retournant et en faisant signe au loin : viens !
• — Vous me l’avez déjà présenté, il y a quelques…

L’homme qui vient vers nous n’est pas Pierre le vieil écrivain, mais un beau jeune homme, fin vingtaine peut-être, avec quelques piercings au visage, des tatouages sur les bras, des yeux noirs, des sourcils noirs. Il me serre la main et quand il me parle, je suis obnubilé par son charme, et les piercings sur sa langue ; une boule au centre, un anneau sur le bout. Mona s’enthousiasme :

• — Quentin, c’est de lui que je te parlais l’autre jour, l’informe Mona.
• — Monsieur, toutes mes félicitations pour votre dernier roman : ce n’est pas si facile de faire des coming outs et celui-ci est juste sublime ! Il aidera beaucoup la communauté, m’apprend le dénommé Quentin toujours en me tenant la main !

Mona me caresse la joue rapidement en me souriant : « Allez, à bientôt ! » et va se servir un autre verre. Elle profite vraiment de sa soirée, Quentin, jamais non loin. Je regarde son cul. L’Ami qui écrit sur le décolonialisme me glisse :

• — Tu vois ?
• — Mais non, affirmé-je.

Et je détourne mon regard du cul de Quentin pour celui tout aussi sexy de Mona, dans son pantalon moulant, en train de rire avec des amis, alors qu’elle repousse ses cheveux noirs.

*

Une autre semaine, un autre lieu :

• — J’en ai marre de ces soirées, maugréé-je entre mes dents à mon Éditrice.
• — Écoutez. C’est important. Vous voyez cet homme ? Il nous fera une offre qui mettra la Maison en orbite. Alors, souriez, serrez les mains, soyez sympa, et tout ira bien, me fait l’Éditrice en tournant les talons dans un tourbillon de cheveux blonds pour saluer des personnes influentes.

Je suis seul et je m’emmerde. Au moins, l’alcool est gratuit. Tous des tocards, tous des faux-culs, des hypocrites qui se font du fric sur notre dos, nous les auteurs, les autrices : la littérature pour eux n’est qu’une richesse argentée, et non de savoir. Je souris, réponds aux questions que certains invités me posent, je me retrouve dans un coin. Tout près de Mona. Qui s’ennuie aussi, une flûte à la main. Belle, comme toujours : une robe salsa, asymétrique, courte, noire, sa peau pâle en valeur. Je la retrouve, en levant mon verre, nous portons un toast simple :

• — Monsieur le Romancier, commence-t-elle en me regardant de biais. Vous aussi, l’Éditrice vous a obligé à venir à ce gala ?
• — Ouais, ouais…
• — Qu’auriez-vous préféré faire à la place ? Écrire ? Ou vous palucher, susurre Mona, ma Conseillère littéraire, sourire narquois sur les lèvres.
• — Pardon ? un peu outré.
• — Je me gausse, ne faites pas les vierges effarouchées, vous n’en être pas une ! badine-t-elle en me prenant soudainement la main et m’attirant dans son sillage

Les bretelles fines de sa robe sont reliées par un anneau dans son dos nu, elle me dit :

• — Je vais vous présenter mon conjoint, il ne doit pas être loin.
• — Mais vous me l’avez déjà présent…

Je ne termine pas ma phrase, car Mona embrasse un grand homme noir, athlétique, souriant, habillé d’une chemise blanche et serrée sur ses pectoraux :

• — Nathan, je voulais te présenter le Romancier que j’ai accompagné dernièrement.

Nathan me sourit honnêtement et englobe ma main :

• — Oui ! Bonjour, monsieur. Mona m’a beaucoup parlé de vous !
• — En bien, j’espère, répond-on toujours à ce type d’affirmation.
• — Bien sûr ! D’ailleurs, Mona, tu ne voulais pas l’inviter à dîner ?

Mona appuie son index sur les lèvres de Nathan en chuintant et change de sujet pour nous inclure dans la même discussion :

• — Comment trouvez-vous la soirée ?
• — Franchement Mona, débute son conjoint noir, baraqué, un œil fier. Si j’avais su qu’en travaillant avec toi pour améliorer ta dyslexie, tu te retrouverais dans des soirées de cette gamme ! Je suis impressionné ! rigole Nathan en enlaçant Mona par la taille.

Je tente de ne pas les regarder, mais je rebondis sur l’information :

• — Vous étiez dyslexique, madame ?
• — Oui, me répond-elle en regardant dans les airs. Encore à l’université, je me trompais entre les P et les B lorsque les lettres étaient en minuscules : p et b. C’est étrange, non ?
• — Mais tu es maintenant LA Conseillère littéraire de la future plus grande Maison d’Édition du pays, et tu as accompagné son plus célèbre romancier, la louange Nathan en resserrant son étreinte sur sa taille.

Mona se retrouve dos à lui, plus petite que lui, et le couble – non, le couple – me regarde, intéressé. Mona s’accole lascivement à son troisième conjoint – ou je me trombe  ? Je me trompe  ? –, et lui, Nathan, le visage rieur, ses yeux entrant dans mon corps, semble vouloir mieux me connaître. Mais je suis un écrivain, je me raconte des histoires :

• — Je m’excuse, je dois y aller. À bientôt.

*

L’oreille collée au téléphone :

• — Madame l’Éditrice, non, je n’avance pas, je ne sais pas, j’ai un problème, je bloque…
• — Vous ne pouvez pas bloquer, vous êtes notre plus grand Romancier !
• — Je le sais madame, mais cette fois-ci, voyez-vous, ce n’est pas la page blanche le problème, c’est la cohérence !
• — Bon. Dites-moi.
• — C’était supposé être une série simple, trois épisodes, avec des unités de temps, de lieu, une question existentielle à la fin, c’est tout ! Mais maintenant, où je suis rendu, ici, à vous parler, plus rien ne fonctionne ! Je voulais qu’on se questionne sur la littérature, sur ce que c’est véritablement, élever le débat, mais je ne sais plus, je ne sais plus…
• — Monsieur : appelez Mona. C’est votre Conseillère, elle vous guidera.
• — Je sais, mais… c’est que… je ne sais pas, elle m’obsède, je ne cesse de la raconter, c’est toujours la même femme, elle est là, toujours, tout le temps…
• — Monsieur, je le vois dans vos écrits qu’elle vous obsède.

Un silence au téléphone. L’Éditrice serait-elle empathique ? Elle ne veut pas que du fric ?

• — Mais vous ? risqué-je.
• — Quoi, moi ?
• — Elle et vous… ?
• — Nous nous aimons. Appelez-la.

*

• — Madame la Conseillère ?
• — Appelez-moi Mona.
• — Mona. Je suis paralysé dans ce que je suis en train d’écrire.
• — Venez à la maison ce soir. Nous allons, tous ensemble, améliorer votre perspective.
• — Très bien. J’y serai. Qu’est-ce que j’apporte ?
• — Vous. Tout entier.

*

Un appartement épuré malgré les nombreuses étagères en verre supportant des collections de livres. Des sculptures, des tableaux, de confortables fauteuils. Et des baies vitrées partout, encore, offrant les mille toits de la ville comme décor de nuit. La Lune jette sa lueur sur la terrasse, Mona en clair-obscur me sourit de côté :

• — Voilà, vous avez fait le tour du propriétaire, comme on dit !
• — Mais c’est superbe, lancé-je, impressionné.
• — Merci.
• — Et c’est qui, le propriétaire ?
• — C’est nous. On rentre ?

Mona me devance et en me mordant l’intérieur de la lèvre, je zyeute sa robe courte d’été à volants, sans bretelles, blanche cette fois-ci, qui épouse sa peau opale et contraste avec ses cheveux noirs attachés. Elle ne doit pas porter de soutien-gorge, me dis-je en suivant son pas, et de culotte ? Pierre, le vieil écrivain que j’enviais tout jeune, est assis à un piano à queue et termine une sonatine avant de se lever et de venir à ma rencontre :

• — C’est beau, n’est-ce pas, témoigne-t-il en me montrant le paysage extérieur.
• — Oui, la mer d’un côté, la montagne de l’autre, les lumières des toits…

J’aurais pu continuer à représenter le panorama qu’il voit tous les jours, toutes les nuits, mais je suis interrompu dans ma tirade par Quentin qui débouche du couloir, un plateau à la main et singeant un maître d’hôtel maladroit. Piercings au visage et tatouages sur les bras, il rigole en disant « Attention », feignant d’échapper les verres à cocktail, mais il est habile, il dépose tout sur la table basse. Mona rit, c’est bon l’entendre rire et j’entends claquer les mains de Nathan entrant dans l’énorme appartement et qui s’exclame en un « Ah ! » de satisfaction :

• — J’arrive à temps !
• — Asseyez-vous, asseyez-vous, m’invite Pierre tandis que Quentin distribue des verres à long pied avec des tranches de citron.

L’ambiance bon enfant et complice me rend quelque peu mal à l’aise : je croyais travailler avec ma Conseillère littéraire sur mon blocage d’incohérence et sur mon manque d’inspiration pour perdurer dans le monde livresque, et me voilà à boire de la vodka sans m’en apercevoir tellement c’est succulent. Des toasts, des sourires, des jambes croisées, chacun confortablement sur son séant, devisant de l’état du monde et prenant de petites gorgées, avec Quentin qui remplit les verres d’une réserve déjà concoctée.

Je me sens bien, mais mon questionnement sur la cohérence du récit évoquée à l’Éditrice – une série simple, trois épisodes, des unités de temps, de lieu, une question existentielle à la fin – me triture et me harasse. Suis-je bien ici pour causer littérature ?

• — Bien sûr, mais pas seulement, m’avertit soudainement Mona, sourire taquin aux lèvres et index levé.
• — Car nous avons tous lu ce que vous avez écrit ! résonne la voix grave de Nathan.
• — Et nous pensons que vous pouvez aller plus loin, poursuit Quentin aux piercings aux lèvres et sur la langue.
• — Découvrir de nouvelles perspectives, rajoute Mona.
• — De nouveaux horizons, remet quelqu’un d’autre.
• — Une nouvelle manière de voir le monde.
• — Le patriarcat. Mona hausse les épaules.
• — La réalité.
• — Ce qu’on ne perçoit pas si on n’en vit pas…
• — … l’expérience. Mona termine la phrase.
• — Et nous vous avons donc invité ici pour vous raconter une histoire, conclut Pierre, le plus vieil homme de cette pièce.
• — Sommes-nous au théâtre ? Me questionne soudainement Mona, en appuyant son coude sur son genou dénudé.
• — Non, non, bien sûr, répliqué-je. C’est un effet de narration, j’ai utilisé le mot « pièce » parce qu’il fallait seulement montrer tous les personnages réunis, tenté-je de continuer.
• — Donc, pour vous, il est important de préciser que je suis le plus vieux d’entre nous ? questionne Pierre avec un sourire malicieux.
• — C’est que, bah, chaque personnage a des spécificités…
• — Et ça vous dérange ?
• — Bien sûr que non ! Et nous ne sommes pas au théâtre ! Je ne porte pas de masque, me justifié-je pour rien, car tout le monde autour de moi, assis près de l’un et de l’autre, sourit avec bienveillance et propose à boire à chacun.
• — Qui commence donc ? questionne soudainement Mona, le cou tendu, à ses hommes.

On me raconte donc, à quatre voix, que Mona et Nathan étaient colocataires, il y a des années (ils rient en se remémorant quelques anecdotes universitaires). Ce qui devait arriver est arrivé après plusieurs (é)mois de vie commune, ils se sont vus nus et ont vécu une histoire d’amour ensemble (Nathan qui tient la main de Mona me perturbe).

• — Il m’a léché, je l’ai sucé, je l’ai embrassé, il a bu son sperme. Voilà notre première fois.

Ils s’étaient par contre donné une liberté.

Plus tard, Mona a rencontré Pierre à un salon, elle avait lu tous ses livres, et lui, le vieil homme, était charmé par cette jeunesse (l’œil de Pierre qui vibre toujours autant en regardant ma Conseillère). Pierre écrivait à l’époque des livres BDSM loups-garous/vampires. Surtout axés sur la domination et la soumission, les jeux de rôle de chantage et de contrainte, les bouquins de Pierre inspiraient Mona et Nathan. Après des discussions avec les deux intéressés, Mona a donc invité son colocataire aux ébats entre Pierre et elle (le geste de Pierre, ce baiser sur la bouche de Nathan, m’agite).

• — Nous nous sommes aussitôt aimés, résume Pierre.

Puis Nathan a rencontré Quentin à un restau, ils se sont charmés (les papillons dans les yeux de Quentin vers Nathan, puis son regard vers Pierre, puis vers Mona ; son sourire à elle, ses fossettes), et Nathan, après avoir bien causé de ses émotions avec Mona et Pierre, Quentin le plus jeune du groupe s’est retrouvé dans ce quad amoureux…

• — L’idée au départ était celle d’un trouple…
• — Un trouble ou un trouple ? Je n’ai pas très bien compris… interromps-je Mona, incertain du fil de la discussion.
• — Un trouple, confirme Pierre, une relation à trois, un ménage à trois…
• — C’est euh… ce qu’on appelle le polyamour ? me risqué-je sur ce terrain inconnu.
• — Oui et non, me répond Nathan. Le polyamour est une orientation sentimentale dans laquelle une personne peut être en relation avec plusieurs personnes. Mais le trouple, ou le quad, selon le nombre de personnes dans la relation, est véritablement une sorte de couple…
• — Mais à trois, s’exclame Quentin.
• — Ou à quatre, renchérit Mona. Comme nous ici.
• — Mais, mais, mais euh, je peine à comprendre.
• — Et c’est normal, continue Pierre. Depuis le début de cette série, Mona vous sensibilise que nous pouvons…
• — Et même, « devons », rajoute Quentin.
• — … vivre à contre-courant des normes sociales, poursuit alors ma Conseillère.
• — Que nous pouvons vivre pleinement…, pousse Nathan.
• — … sans être obligé de rester enfermé dans le conformiste et le patriarcat, conclut Mona, de sa douce voix et résolue.

Je réfléchis le nez dans mon verre vide, Quentin le remplit de nouveau, la vodka me monte à la tête, il a de beaux yeux, Quentin. Pierre dégage une prestance hors norme. Et les bras de Nathan semblent fermes. Mona me sourit et me pénètre de ses yeux verts :

• — Vous ne comprenez toujours pas pourquoi je vous ai invité ici, n’est-ce pas ?

Je hoche la tête, indécis. Quentin prend son portable et manipule son écran tactile. Je regarde Pierre et me sens charmé par son regard envoûtant et bienveillant. Par celui de Nathan aussi, mais ce dernier semble plus attiré par ma personne, comme si je l’avais ensorcelé, je ne sais, je ne sais. Une alerte de notifications se fait entendre, Quentin me sourit de manière magnétique. Pendant ce temps, Mona s’explique :

• — Une personne polyamoureuse n’entame pas nécessairement une relation en trouple, ou en quad. Votre Éditrice, par exemple, est polyamoureuse, mais elle ne fait pas partie de notre quad. Nous l’invitons quelques fois, certes, mais nous quatre…
• — Nous nous organisons par un groupe WhatsApp, continue Quentin. Regardez votre téléphone maintenant.

Je le retire de ma poche arrière, j’ai une notification, je viens d’être inclus dans un nouveau groupe. Quentin me fait un clin d’œil. Pierre rigole gentiment et pose sa main sur la cuisse de l’homme aux piercings. Ce dernier attire la caresse du vieil homme vers son entrejambe. Mona, séduite par le geste, émet un petit rire. Nathan aussi, mais plus caverneux et il attire ma Conseillère vers lui, l’embrassant à pleine bouche. Mona se laisse aller, les caresses de Nathan descendent sur ses épaules dénudées, ses clavicules et doucement, fait descendre sa robe d’été sous ses seins qui jaillissent. J’ai des spasmes au cœur, je détourne le regard, confus, pour remarquer Pierre penché entre les jambes de Quentin : il a son sexe en bouche, il lui malaxe doucement les couilles et Quentin soupire. Je zyeute la bouche de Pierre sur ce membre bien dur et je salive. Mon regard revient vers les seins de Mona que Nathan mordille, Mona entourant de ses bras la tête de son amant : elle me dévisage, scrute mes intentions, elle sourit, satisfaite de l’effet pour le futur de la littérature. Je me surprends à me caresser par-dessus mon pantalon, comme lors de ma dernière discussion sur les mutations humaines…

Je ne sais plus où poser mon regard, mon gaze, je ne sais quoi décrire ; la main de Quentin dans les cheveux poivre et sel de mon auteur favori lorsque j’étais plus jeune ? Les lèvres mouillées de Pierre autour d’une bite plus jeune ? Ou bien les seins libres, lourds et pointus de Mona ? Sa main fine et blanche en train de branler le calibre noir de Nathan ? Ou bien encore cet énorme sexe ? Je salive et déglutis. Puis Mona m’invite de son index et d’une petite torsion du cou à la rejoindre. Je fixe ses seins, mais suis soudainement obnubilé par les couilles de Nathan :

• — Tu avais raison Mona : à lire ses ouvrages, il suffisait de l’inviter pour qu’il soit notre cinquième tant recherché… déclare Quentin, en me regardant avancer vers le couple Nathan/Mona.

Pierre lève la tête pour m’observer aussi, de la salive sur les lèvres, il sourit et lui et Quentin s’embrassent passionnément.

• — Je sais toujours lire entre les lignes, se contente de rappeler Mona en m’accueillant d’une caresse sur les joues, derrière les oreilles, sur la nuque, sur laquelle elle effectue une douce pression.

Je m’ajuste à sa volonté et me retrouve à genoux entre les jambes musclées de Nathan. De mes yeux, je constate la grosseur du chibre que Mona tient d’une main coulissante. Mon attention longe son bras blanc, s’arrête sur ses seins libres et majestueux aux auréoles foncées et durcies, monte vers son cou, son larynx, sa mâchoire, ses lèvres reluisantes, agréables. En même temps, elle et moi nous rapprochons l’un de l’autre en humidifiant nos lèvres de nos langues. Et sa chaleur m’emporte, sa langue en moi, la douceur de sa peau…

Mona me sourit, je m’exprime d’un souffle :

• — Mon texte est de nouveau refusé, c’est cela ?

Les fossettes de Mona se creusent :

• — Nous le lirons demain, voulez-vous ? Allez-y…

Je m’adapte au mouvement qu’elle me propose, sa main derrière ma tête et je salive en avisant le sexe tout près. Quentin et Pierre nous rejoignent en enlevant leurs vêtements et tandis que j’écume, tandis que Mona soupire – un moan que je souhaitais véritablement entendre depuis sa connaissance – tandis que je suis maintenant caressé par de multiples mains, partout, six ? Sept ? Je me questionne sur ce que j’enserre de ma main. Et sur ce que j’englobe de mes lèvres.