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L’inspiration de cette nouvelle est venue de la cultissime série M. A. S. H.

Quelque part en Afghanistan dans une base avancée de l’armée Française.

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• — Sergent, le Commandant est furax et vous demande fissa dans son bureau.
• — Il me veut quoi ?
• — J’en sais rien, mais je crois que c’est pour la petite sauterie d’hier soir.
• — Petite, tu rigoles ? C’était la plus mémorable de toutes les soirées VAB (Transport de troupes blindé).

Quelques instants plus tard, le sous-officier se retrouve au garde-à-vous déclamant haut et fort :

• — Sergent Lattrique, mon Commandant.

L’officier supérieur, la cinquantaine bien tassée, le laisse patienter quelques minutes avant de le libérer du traditionnel : « repos Sergent ». Le jeune soldat, impatient de connaitre enfin le motif de sa convocation, reste néanmoins impassible, le menton légèrement relevé et le regard droit. Son supérieur, visiblement peu pressé, enfile silencieusement des gants de latex bleus. À cette seule vue le Sergent écarquille les yeux et serre les fesses, se remémorant avec effroi sa dernière visite médicale, lorsque le médecin chef, identiquement équipé, l’avait gratifié d’un touché rectal immémorable. Enfin, le Commandant ouvre une boite métallique pour en sortir précautionneusement une capote qu’il agite sous le nez du bidasse.

• — Vous savez ce que c’est, Sergent ?
• — Oui, mon Commandant.
• — Et ?
• — Un préservatif … usagé, mon Commandant.
• — Approchez Sergent, dites mois, là, si je l’étire, que lisez-vous ?
• — Lattrique, répond-il en déglutissant. Une mauvaise plaisanterie certainement, mon Commandant.
• — Pensez-vous que je devrais mander une analyse ADN ?
• — Ce serai gaspiller l’argent du contribuable, mon Commandant.
• — Parce que payer des soldats à forniquer, ce n’est pas foutre des deniers publics par la fenêtre ? Et question foutre, on voit bien où vous balancez le vôtre ! Des parties de jambes en l’air seraient donc organisées sur MA base ? Vous en pensez quoi, Sergent ?
• — Je ne pense pas, j’obéis aux ordres. Mais sinon, peut-être pour entretenir l’esprit de corps, mon Comandant.
• — Je vois, votre spécialité, c’est cultiver les corps ? Vous vous y prenez comment ? En labourant et arrosant les belles plantes ?
• — Je ne comprends pas la question, mon Commandant.
• — C’est bien ce que je pensais, vous n’avez pas inventé la poudre, mais quand il s’agit de fourailler, vous êtes le premier !
• — Nous en reparlerons, Sergent. Mais d’ici là, j’ai une mission sur mesure pour vous. Puisqu’apparemment ce sont les jupons qui vous intéressent, il y en a un qui nous arrive tout droit de Londres. Car voyez-vous, lors de la dernière opération commune avec les Rosbeef, nous les avons grandement impressionnés par notre organisation tactique. Et là, ils nous envoient LA Margareth Brown, THE pointure de la BBC, et pourquoi ? Pour réaliser un reportage sur le 3ieme RPIMA. L’ordre vient de tout en haut, directement de « Balard » (surnom du Ministère de la défense). Alors il va falloir la bichonner, la gâter, la caresser dans le sens du poil, que sais-je. Vous allez vous surpasser, Sergent, vous allez lui en mettre plein la vue, qu’elle ait la tête dans les étoiles, qu’elle soit comblée. Je veux qu’elle nous ponde un article aux petits oignons, sinon, c’est l’analyse ADN et la cour martiale, compris Sergent ?
• — Oui, mon Commandant.
• — Voici votre ordre de mission ainsi que le dossier contenant une photo pour la reconnaitre à l’aéroport. Des questions ?
• — Non, mon Commandant, et merci d’avoir pensé à moi pour cette mission.

Une fois briefé, le salut réglementaire effectué, Lattrique tourne les talons et quitte prestement le bureau, diablement soulagé d’avoir sauvé sa tête une fois encore. Mais surtout, contre toute attente, il venait d’apprendre deux excellentes nouvelles qui allaient certainement bouleverser son avenir proche.

La première est la reconnaissance officielle de ses talents naturels que consacre cette mission. À partir de là, tout devenait possible, avec, pourquoi pas à la clé, la « Médaille Militaire ». La seconde est vis-à-vis de ses hommes qu’il se hâte de rejoindre.

• — Alors Sergent ? demande le Soldat Première classe Leppieu.

Lattrique laisse planner le suspens quelques secondes, puis esquisse une pirouette façon Boogie Woogi en leur assénant un triomphant :

• — Je vous mets bien profond, bande de minables ! Ben ouai, les mecs, hier soir, on a oublié une capote dans le VAB. Et du coup, qui c’est qui explose les compteurs, hein ? Je vous le donne dans le mille ? C’est bibi. Et ça fait de moi, officiellement, le plus grand baiseur du bataillon ! Alors, par ici la tune, fallait pas parier !
• — C’est quoi ce bordel ? râle le Seconde Classe Lagaulle. J’suis pas d’accord. Pourquoi ce serait le tient et pas le mien ? Pourquoi on te croirait ?
• — D’après toi, gros malin, pourquoi j’ai été convoqué et pas toi ?
• — Heu …
• — Parce qu’il y avait mon nom dessus, pardi ! Voilà pourquoi tu seras jamais sous-off, t’es qu’un gland, et pas le meilleur en plus. Donc, ça vaut office de preuve. Par ici les biftons. Et préparez-vous, cette après-midi on sort en mission.
• — Encore ? demande Leppieu.
• — Rallez pas les gars, c’est une super occase qui nous est offerte ! Vous allez me remercier dans cinq minutes. On va jouer … devinez … les escort girl ! Ça vous en bouche un coin, hein ?
• — Une escort girl, c’est pas une pute, demande Lagaulle ?
• — T’es con ou tu le fais exprès ? Je te dis qu’on va escorter une girl, une vrai, une pur british. À nous la p’tite anglaise !
• — Vrai, s’enquiert Leppieu ? On sait à quoi elle ressemble ta géraldine ?
• — Attends, j’ai une photo.

Le Sergent farfouille dans le dossier et sort rapidement une épreuve sur papier glacé, qui, une fois dévoilée, déclenche l’hilarité de ses comparses. Les réflexions désobligeantes fusent de toutes parts, l’un demandant s’ils avaient fourni le déambulateur à la sortie de l’E. H. P. A. D., l’autre, au vu du visage ravagé, si elle ne s‘était pas échappée de Tchernobyl. C’est le Première Classe Leppieu qui assène le coup de grâce :

• — Je m’avoue vaincu, reprend-il. C’est une mission sur mesure pour le roi de la baise du bataillon. Va rejoindre ta reine de beauté et joyeuse lune de miel à vous deux !

Le sous-officier, dépité mais très professionnel, se recentre alors sur la première étape de sa mission : quérir la journaliste à l’aéroport. Arrivé à Khwaja Rawash, la porte de débarquement débusquée, l’interminable attente débute. L’avion est à l’heure et le débarquement s’effectue rapidement. Petit à petit le hall se vide, sans personne ne ressemblant de près ou de loin à la fameuse journaliste londonienne. Décidément, cette mission s’annonce plutôt mal. Tout à sa réflexion, le soldat n’aperçoit pas la jeune femme se dirigeant vers lui.

• —  Hi, exciousez moi, Mister, je rwecherche des french soldats.
• — Bonjour, Mademoiselle. C’est pourquoi ?
• — Je souis jourwnaliste, mon nom is Olivia Jones, je souis l’assistante de Margareth Brown, qui est … malade, c’est corrwect ?

À ces mots, enfin, à la vue de la très valorisante plastique de la jeune anglaise qualifiée immédiatement de « bombasse », le Sergent français réalise alors que son destin prend ici une tournure bien plus flamboyante qu’initialement envisagé, à l’image de la chevelure rousse de son interlocutrice et de son adorable accent « so british ».

• — Sergent Lucas Lattrique, pour vous servir Mademoiselle, déclare-t-il en la saluant. Je suis le sous-officier chargé de vous accompagner. Je vous souhaite la bienvenue au nom du 3ième RPIMA. Vous pouvez m’appeler Lucas, tout simplement.

Les présentations protocolaires expédiées, ils rejoignent le campement au plus vite, parlant de tout et de rien, enfin, essentiellement elle. En effet, le jeune soldat ne répond que par oui ou par non, trop occupé par ailleurs à détailler les charmes anatomiques de l’anglaise. Il est littéralement subjugué par sa poitrine qu’il caractérise, poétiquement, de « supra bandante ». Par suite d’un examen minutieux réalisé d’un œil expert, Il l’imaginerait parfaitement donner la réplique à son héros de toujours, Rocco Siffredi. Une fois arrivé, il la guide vers ce qui sera ses quartiers le temps de son séjour. Une douche plus tard, ils se dirigent tous deux vers l’hôpital rencontrer l’infirmière en chef.

• — Salut, Éva, bien remise de la dernière soirée ? demande-t-il en lui claquant la bise.
• — M’en parle pas, quand j’y repense … hum … enfin, on remet ça quand ? l’interroge-t-elle en le gratifiant d’un large sourire et d’un clin d’œil.
• — Le plus tôt possible ! Mais dans l’immédiat, je te présente Olivia Jones, éminente journaliste de la BBC qui vient faire un reportage sur nous. Le grand chef veut que je l’embarque en mission cette après-midi, alors j’ai du taff pour tout préparer.
• — Enchanté Olivia, moi c’est Éva Tefairmettre. Ne t’inquiète pas Lucas, je la prends en charge, ce sera l’occasion de papoter entre filles.

Une fois les présentations et la visite des lieux effectuées, les deux femmes s’installent à la cafétéria autour d’une bière.

• — Alors comme ça tu es journaliste à la BBC, c’est la classe.
• — Yes, et je dois fairwe un rweporwtage sur les parwachutistes du 3ieme RPIMA. Tu connais bien le Serwgent ?
• — Oh que oui, intimement même.
• — Tu me rwaconte ses exploits ?
• — Sure ? Tu y tiens vraiment ? Alors accroches toi. Il est chaud bouillant et incroyablement doué, rien ne lui résiste, il met le feu partout où il passe, toutes les citadelles finissent par tomber sous ses coups de boutoirs, même les plus imprenables.
• — Ouah, et, son terrwain d’action favorwi, c’est lequel ?
• — Tous, je dirais. Des gorges profondes aux monts pelés, des grottes chaudes et humides aux tunnels sombres et étroits, même les forêts vierges, rien ne lui échappe. Il les pénètre avec la même ardeur, fouraillant sans relâche dans les moindres recoins en explosant tout sur son passage.
• — Really impressive ! Et, il est bon ? Comme soldat ?
• — S’il est bon ? Oh que oui, c’est le meilleur que tu trouveras ici, crois-moi, assure-t-elle le regard exalté. Toujours le sabre au clair et ne rechignant jamais à la besogne. C’est un virtuose du corps à corps, un Mozart du duel endiablé, avec à la clé, une succession de feux d’artifice ravageurs.
• — Great ! s’exclame la journaliste consignant méticuleusement toutes ces cruciales informations. And à l’assaut, il est comment ?
• — Royal, comment dire … Il pilonne, bombarde, défonce tout, rien ne lui résiste. Mais sa botte secrète, c’est son endurance hors pair et une capacité à recharger phénoménale. Avec lui ce n’est jamais fini, il a immanquablement des munitions en réserve. Du grand art, assurément.
• — I see, et pourw ça, il a un grwos machin … un bazooka, c’est corrwect ?
• — Bazouka, c’est un peu présomptueux, enfin, ça lui va plutôt bien. Mais c’est avec les canons aux obus de gros calibres qu’il s’exprime le mieux. Là, il prend tellement son pied qu’il il fait des miracles, crois-moi, précise-t-elle admirative.

C’est à ce moment-là que le Sergent les rejoint équipé de pied en cap en tenue de combat.

• — Mademoiselle, nous somme prêt. J’ai ordre de vous emmener en opération pour que vous puissiez vous rendre compte au mieux de notre travail. Olivia, puis-je vous tutoyer ? Ce serait préférable pour l’efficacité de la mission, explique-t-il à la journaliste tout en lançant un clin d’œil discret à Éva.
• — Of course, lui répond-elle.
• — Nous devons juste passer à l’armurerie pour t’équiper d’un gilet pare-balles. Prévois une tenue simple et confortable, il fait chaud et nous allons marcher.
• — C’est dangerweu ? demande la journaliste avec une pointe d’inquiétude.
• — T’inquiète, je serais là pour te protéger, répond-il fièrement en bombant le torse.

Olivia ignore alors que les ordres consistent à ne lui faire prendre aucun risque. Aussi, secondé par le service de renseignement, le sous-officier a sélectionné la zone la plus calme possible : la vallée de la rivière Arghandab et ses paysages fabuleux. Une simple balade qu’il espérait romantique, enfin, à sa façon, et avec à la clé, pourquoi pas, une baignade des plus coquine dans les eaux turquoises.

Au retour de la jeune anglaise, visiblement ébahi, Lucas ne peut retenir un sifflet d’admiration. Écoutant scrupuleusement les consignes du militaire chevronné, elle est légèrement vêtue d’une paire de basket rose, d’un simple mini short ne cachant que l’essentiel, ainsi que d’un petit crop-top blanc moulant qu’elle porte à même la peau.

• — It’s OK comme ça, demande-t-elle ?
• — Parfait, réplique-t-il en manquant de s’étouffer, ce qui, manifestement, flatte la jeune femme.

Accompagnés des fidèles Lagaulle et Leppieu, ils embarquent à bord d’un hélicoptère Caïman en direction du point de largage. Une fois déposés, le Sergent organise la patrouille, ses deux acolytes légèrement en arrière à flanc de colline, la journaliste et lui au centre, dans la vallée.

La chaleur accablante rend la progression difficile pour la jeune anglaise. Prévenant, le français lui propose innocemment une halte au bord de l’eau où elle pourrait se baigner à loisir. En gentleman, il ouvrirait l’œil, mais uniquement pour assurer sa protection, évidement !

Aurait-il une idée derrière la tête ? S’imaginerait-il profiter d’un striptease pour ensuite la regarder courir en tenue d’Ève se jeter à l’eau ?

Elle est à deux doigts de se dévêtir mais se ravise au dernier moment, jugeant le courant trop virulent à son goût.

Désappointé, le sous-officier se recentre sur les fondamentaux : que ferrait Rocco Siffredi dans une telle situation ?

Abandonnant l’idée de la contempler nue dans les flots, le Sergent lui propose alors une rafraichissante alternative. Emplissant son casque, il le déverse lentement sur la tête de la jeune femme, assistant incrédule à l’improbable spectacle du liquide imbibant le fin tissus, devenant ainsi impudiquement transparent. Féérique vision que cette poitrine aux tétons provoquants qui se dévoile. Elle mériterait sans nul doute une place d’honneur au panthéon des concours de tee shirts mouillés. Ne voulant profaner un tel tableau et s’en repaitre jusqu’à satiété, en l’absence de tout risque, il se charge de son gilet pare-balles pour, officiellement, l’alléger.

Ensorcelé par ses seins brandillant, il s’imagine batifolant sur une plage de sable fin avec la belle lorsqu’une rafale le ramène brutalement à la réalité.

• — Tout va bien Olivia, s’enquiert-il ?
• — Yes, c’était quoi ?
• — AK47, des Talibans.

Sa radio crépite alors.

• — Lattrique, ici Leppieu. Un pick-up avec cinq cibles à 8h, de l’autre côté de la rivière.
• — Tu vois un gué où ils pourraient traverser ?
• — Pas sûr d’où je suis mais possible.
• — On a combien de temps devant nous ?
• — Max, dix à quinze minutes s’ils peuvent franchir l’Arghandab, et là, ça craindrait grave.
• — Ok, on bouge, la colline opposée, on grimpe tout en haut. Exécution.
• — Allo, la base, ici le Sergent Lattrique. On est accroché. Ils sont en surnombre et j’ai une civile avec moi. Demande d’extraction prioritaire et une couverture aérienne si possible.
• — Ici la base, j’ai localisé votre balise GPS, je vous envoie la cavalerie. Elle sera sur place dans une vingtaine de minutes.
• — D’ici là on sera au contact, magnez-vous les gars, on n’a pas de quoi tenir très longtemps.
• — Ok, Olivia, enfile ton gilet pare-balles et prends mon casque. Tu vois ce rocher en bas de la pente en face ? Tu cours sans te retourner, je suis juste derrière en protection. OK ?
• — On va mourwir ? demande-t-elle terrorisée.
• — Non, pas aujourd’hui, promis, si tu fais tout ce que je te dis.

Le ton confiant du soldat français la rassure un peu. Il arme son HK416, lui lance un clin d’œil agrémenté d’un large sourire et lance le top départ de la course effrénée. La jeune femme prend ses jambes à son cou et court aussi vite que possible. Mais rapidement son rythme faibli, rendant difficile les dernières dizaines de mètres qui les séparent de la paroi salvatrice.

Enfin, arrivent les premiers rochers offrant une protection suffisante pour se reposer quelques instants.

• — Olivia, tout va bien ? demande-t-il en lui caressant tendrement la joue. Tu as été parfaite, on y est presque. Tu peux le faire, l’encourage-t-il en plongeant son regard dans ses yeux apeurés. Reprend un peu ton souffle, maintenant il nous faut grimper.

Il se retourne alors pour apprécier la situation. En soldat expérimenté, il estime leur avancée au son des détonations. Ils sont toujours hors d’atteinte, mais les coups de feu se rapprochant, il ne faut plus trop tarder. Commence alors la pénible ascension. Lentement, le sommet se rapproche. Il l’aide à franchir le dernier obstacle, atteignant enfin le promontoire … où les attend un Taliban, fusil en main et les tenant en joue.

Comme frappé d’une illumination, tout s’éclaire instantanément : L’attaque du pick-up si lointaine n’avait que pour but de les jeter dans ce piège. L’effet de surprise passé, il se reconcentre.

Le terroriste baragouine quelque chose d’incompréhensible l’air visiblement agacé.

• — Il veut que l’on jette nos armes, explique Lucas en déposant lentement son fusil d’assaut.
• — Je n’en ai pas, réplique Olivia.
• — Je sais, mais écoute moi bien, débarrasse toi de ton gilet pare-balles.
• — Quoi ? répond-elle d’un air étonné.
• — Obéis.

Elle s’exécute alors. Une fois l’armure à terre, leur assaillant s’énerve de plus en plus.

• — Olivia, maintenant, enlève ton tee shirt, très lentement. Exécution, lui lance-t-il d’un ton ferme.

N’osant objecter, elle obtempère non sans mal. Le nylon détrempé lui collant littéralement à la peau, elle n’a d’autre solution que d’onduler son sculptural corps de façon outrageusement sexy. Le Sergent avait vu juste. Au fur et à mesure que la peau d’albâtre de l’anglaise se découvre, les yeux du moudjahidine s’écarquillent progressivement pour finir exorbités. Il reste médusé devant cette Européenne sexuellement si excitante, le défiant de ses seins affriolants quand soudain, Lattrique se jette sur lui pour le désarmer d’une prise de close-combat imparable. Deux coups de crosse bien placés plus tard, leur assaillant gît par terre, définitivement assommé. Médusée, Olivia se jette alors dans ses bras en criant :

• — Tu es mon hérwos, tu m’as sauvé la vie.

C’est à ce moment là que ses deux acolytes débarquent découvrant la jeune fille, les seins nus, dans les bras de leur coéquipier :

• — Ben mon salaud, t’en rate pas une ! T’es vraiment trop fort, s’exclame Lagaulle.

La journaliste de nouveau décemment vêtue, tout rentre dans l’ordre et la mission de secours peut rapatrier tout le monde à la base.

L’exploit du duo de choc est rapidement devenu légendaire dans le bataillon, d’autant plus que l’article de la journaliste fut dithyrambique pour la plus grande joie de la hiérarchie militaire. Tout est bien qui finit bien, excepté l’imminant départ de la jeune anglaise pour la mère patrie. La joyeuse troupe se devait de tout mettre en œuvre pour rendre ce moment inoubliable.

Le dernier soir, une fois la base endormie, Olivia et le Sergent se glissent discrètement dans un hangar de maintenance. À leur arrivée, la porte arrière d’un VAB s’ouvre. Ils y découvrent Lagaulle et Leppieu dans le plus simple appareil, joliment accompagnés d’Éva et d’une autre infirmière, toutes deux en petites tenues hypers-sexy. Les filles, marqueur en main, s’affairent à parapher les capuchons de latex recouvrant les sexes au garde à vous des deux soldats.

• — Olivia, déclame Lucas, si tu le souhaites, embarque avec nous pour une inoubliable mission VAB.

Le visage de la jeune femme s’illumine instantanément d’un regard concupiscent empli de gourmandise. Ils montent alors tous deux dans le véhicule et en referment les portes derrière eux.

La fête peut commencer.