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Les amants du crépuscule

Ils avancent côte à côte dans la rue baignée par les lueurs du soleil couchant avec lequel elle rivalise, radieuse, la lumière cuivrée offrant à sa silhouette et son épiderme une vibration particulière. Elle marche moins qu’elle ne vole, à vrai dire, chaque foulée est majestueuse et décidée, et il doit lui-même allonger le pas pour rester à sa hauteur. Mais qui pourrait se permettre de ne pas la suivre ?

De temps en temps, il lui jette un coup d’œil, dont on ignore s’il exprime l’admiration ou l’étonnement. Il ne sait pas trop par quel miracle elle le conduit chez elle. Il ne sait pas grand-chose d’elle non plus, à part son prénom : Gala. Elle doit avoir dix ou douze années de moins que lui, et lui-même vient à peine de franchir le cap de la quarantaine. Physiquement, il se tient, du moins en apparence. Si le temps a un peu durci les traits de son visage, celui-ci a gagné en caractère ce qu’il a perdu en douceur juvénile. Il ne fait pas vraiment son âge, lui dit-on, sans qu’il ne sache s’il s’agit d’un compliment ou d’un reproche. Il se sent épuisé, pourtant, usé avant l’heure. S’inscrire dans la vie lui réclame un effort, et il lui arrive de douter d’en avoir encore l’énergie ou la foi. Jérôme, son toubib de frère, s’en était inquiété récemment. Fais gaffe, Léo, t’as l’air crevé, déprimé, passe faire un check-up un de ces jours, ne fût-ce qu’un ECG, une prise de sang… T’as 40 balais, mon grand, bienvenue au rayon des emmerdes. Il avait haussé les épaules. Les emmerdes, depuis le temps qu’elles pleuvent… Trop de combats perdus, trop d’acharnement mal récompensé à suivre sa vocation, si peu rémunératrice qu’elle forme plutôt un apostolat. Trop de déceptions amoureuses aussi : c’est séduisant, un artiste, mais ce n’est pas très rassurant, quand il fuit tout compromis. Tant qu’on est seul, on peut se priver de beaucoup, mais on ne s’étonne pas alors de vivre en ermite involontaire. L’amour de l’art vous mène à la sainteté. Parfois au martyre.

Alors il n’en revient toujours pas de son audace de tout à l’heure, ni de son résultat inespéré, et il savoure chaque seconde de ce cadeau inattendu que vient de lui concéder la vie, qui en a été bien avare. Des filles, il en a levé un paquet, autrefois, et parfois de bien jolies. Mais là, c’est différent, et pas seulement parce qu’il a passé l’âge et perdu le goût des aventures passagères. Cette fille à ses côtés, elle lui semble tombée du ciel. Ce n’est pas seulement qu’il la désire, elle le renverse, il en éprouve un petit pincement au cœur. Il vit ces minutes doublement, il en arrêterait bien sa montre, histoire que demain le laisse en paix. Demain ? Il passera voir ce galeriste prétentieux, sans trop d’illusions. Ça risque de le stresser, l’irriter, le décevoir, une fois de plus. Et puis il finira aussi par le passer, ce coup de fil à Jérôme. Ces angoisses matinales, cette oppression, cette acidité qu’il sent sourdre le long de l’œsophage, ça pue l’ulcère, et c’est chiant, mine de rien. Mais au diable demain, seul aujourd’hui compte, et là, aucun danger de somatiser, il ne s’est jamais senti aussi léger, en accord avec le monde. Il est avec elle. Un ange échappé du paradis pour tenter les hommes, avec ses jambes longues, si longues, son sourire qui liquéfie, son regard qui pétrifie. Un miracle de femme.

Elle déverrouille la serrure, bascule l’interrupteur. Pousse la porte de la vaste pièce de séjour. L’appartement est comme elle, d’une élégance à la fois simple et lumineuse, il respire la fraîcheur, relevée d’une discrète note boisée. Il la voit se découper en contre-jour dans l’embrasure de la fenêtre. Elle jette un regard à l’horloge, admire un instant le spectacle du soleil couchant, et règle aussitôt les lattes des stores. La lumière frisante découpe des rayures ocre sur le parquet, révélant au passage de fines particules en suspension, qui dansent en scintillant. Elle aussi, elle danse, et c’est merveilleux, se dit-il, en admirant la grâce avec laquelle elle se meut, le moindre geste est souple, harmonieux, celui qu’elle fait à l’instant pour dénouer la ceinture de sa saharienne, la petite moue amusée quand il se précipite pour l’aider à s’en débarrasser.

Elle se tourne vers lui, elle le regarde, avec un mélange de curiosité et de malice.

• — Bienvenue. Vous avez fait bon voyage ? ironise-t-elle.
• — La vue était superbe. Je descends à peine de mon nuage. J’atterris, je tâche de réaliser. Pourquoi moi ? Tu pourrais séduire n’importe quel homme, et de bien plus fringants.
• — Je l’ignore. Je ne l’ai pas vraiment décidé. Et je ne suis pas coutumière des fringales de sexe. C’est étrange. Vous l’êtes d’ailleurs un peu vous-même, étrange, et très persuasif, aussi, à votre façon. Et puis vous manquez d’auto-indulgence. Vous êtes attirant. Vous le seriez davantage encore sans ce petit pli d’amertume qui se creuse aux commissures de vos lèvres.
• — Ça se voit à ce point-là ?
• — Rien de grave, sourit-elle. Votre charme opère, à défaut d’être intact. N’en suis-je pas la preuve ? Peut-être est-ce même votre vulnérabilité qui a éveillé mon propre appétit. Une lueur de sauvagerie effarouchée dans votre regard. Votre désir avoué avec une désarmante franchise, sans détour ni précautions particulières, et sans la poisseuse insistance du blaireau ordinaire, pourtant. C’est lui, votre désir brut et un peu lunaire, que j’ai invité, lui qui s’imposait aussi, à vrai dire…

Il se sent tout con, à présent. Disparue, sa belle audace. Que doit-il faire ? Respecter un délai convenable, faire connaissance ? Attendre qu’elle lui offre un verre, ou qu’elle mette un CD, pour soi-disant détendre l’atmosphère ? Il se dit aussitôt que ce sont là des idées de vieux con, sait-elle encore seulement ce qu’est un CD ? Et puis cette fille n’est pas commune. Pas le genre à meubler la conversation de propos banals, et encore moins à minauder, noyer la pièce dans une fade musique lounge, et allumer de foutues bougies à l’encens. Que faire, alors ? L’embrasser ? Elle t’a fait venir pour baiser, elle t’a pas promis le grand amour, patate ! Dommage. Vraiment dommage. Il l’embrasserait bien, lui. Il tâche déjà de s’interdire d’en faire un motif de déception. Avoir emballé un tel canon devrait le combler. Et voilà déjà que ça ne suffit plus, qu’il rêve d’amour éternel. C’est bien lui : incorrigible idéaliste. Chasseur d’absolu. Mais homme, avant tout. Son désir monte. Le malaise aussi : elle lui fait face, elle attend qu’il ferme cette parenthèse de léthargie.

• — Tout va bien ?
• — Bien sûr. Juste un peu troublé. Ému.

Elle acquiesce, sourit, ne relève pas. Merde. Vite, enchaîner. Il se défausse, lâchement.

• — Et à présent ?
• — Vous aviez envie de moi. Vous teniez à venir chez moi. Vous y êtes.
• — Au fait, tu peux me tutoyer. Je tutoie tout le monde, on me le reproche assez.

Un temps d’arrêt. Une hésitation. Un sourire plus large.

• — Où est le mal ? Je préfère provisoirement m’en abstenir, ceci dit. Mais faites comme il vous plaira.
• — Tout ce qui me plaira ?

Gagné, cette fois elle rit de bon cœur.

• — En quelque sorte. Tant que ça ne dépasse pas mes limites. Tant que vous ne gâchez pas tout en négligeant de tracer les vôtres avec goût. Mais soyez spontané, ne trahissez pas votre désir. Laissez-le mener la danse. Je suivrai ses pas.

Elle lui tend la main, il la saisit.

• — Viens.

Il l’éloigne de la fenêtre, la dirige vers le milieu de la pièce.

Il prend le temps de la contempler, tâche de la déchiffrer, comme on isole les arômes d’un grand cru. Follement désirable, et pourtant tout en elle dégage une forme de pureté et d’innocence. Une beauté triomphante, débarrassée des naïvetés ou maladresses post-adolescentes, et préservée des stigmates du temps. Sa sensualité irradie, en fuyant toute sophistication. Un visage d’une infinie douceur, lumineux, encadré de cheveux châtain clair, coupés à hauteur d’épaule. Sous un joli nez, un amour de bouche aux lèvres pleines, à peine couvertes d’un rouge à lèvres à la subtile teinte vieux rose, celui d’une rose thé. Comme une promesse de baiser, à frémir. Et puis ces yeux. Sous l’arc de sourcils joliment dessinés, et sans cette manie contemporaine de les discipliner jusqu’à leur donner l’apparence d’un artifice, un regard couleur de bleuet, intense, mais sans arrogance. Ce qui achève de la rendre irrésistible, ce sont ces paupières au pli légèrement marqué, un soupçon d’ombre qui souligne son regard d’un surcroît de douceur rêveuse. Peut-être a-t-elle passé une légère touche de blush au pinceau sur son visage, mais si maquillage il y a, il doit être subtil et minime : sa beauté vous cloue d’autant plus sur place qu’elle est totalement naturelle.

Il la découvre douce et féminine, et pourtant forte, probablement consciente de la grâce qui est la sienne, mais n’en tirant aucune vanité. Et puis cette voix au timbre feutré, cette diction parfaite sans être maniérée, chaque mot tombant avec l’éclat du cristal… Quelle classe ! Pourquoi lui a-t-elle cédé si facilement ? Serait-elle… ingénue ? Coquine ? Libertine ? Un à un, il barre dans sa tête les adjectifs qui ne collent manifestement pas. Il mise plus simplement sur curieuse. Voilà : elle a pris le risque de se confronter au désir de cet inconnu par curiosité. Ce sera donc à lui d’envoyer le service, et de voir si elle renvoie les balles. La surprendre sans la choquer. La troubler, peut-être. Mais il en est convaincu : au-delà des apparences, c’est bien elle qui gardera le contrôle.

Il se rapproche d’elle, leurs corps se frôlent en silence, leurs regards se croisent. Son cœur se remet à battre plus fort. L’émotion du musée refait surface. Elle semble elle aussi réceptive, mais ni elle ni lui n’osent pourtant franchir le stade du baiser, encore incertains sur l’enjeu de cette rencontre. Alors il se jette à l’eau, et avec une solennité qu’il juge aussitôt parfaitement ridicule, il prononce la formule qui ouvre la cérémonie.

• — Laisse-moi d’abord goûter le spectacle de ta nudité.

Elle sent les doigts de l’homme manipuler la fermeture éclair de sa délicieuse petite robe sans manches, la faire coulisser avec précaution dans son dos. Elle se coince à mi-parcours, pourtant, et il s’acharne avec maladresse, tout en tâchant de rester patient, histoire de la déshabiller avec classe. Voilà qui est déjà raté. Elle tourne son visage, ne parvient pas à réprimer de ses mains un petit rire charmant. Comme pour s’excuser, elle lui adresse un clin d’œil indulgent, et se charge elle-même de débloquer à l’aveugle la fermeture récalcitrante. Elle lui obéit aussitôt, fendant la robe jusqu’à sa chute de reins. Elle envoie valser ses escarpins, découvrant ses pieds nus, ôte sa robe, qu’elle lance sur le canapé.

Elle est comme il s’y attendait encore plus sublime à peine vêtue, cette jeune femme enivrante. Nœud dans la gorge.

Déjà elle enchaîne, ses mains fines partent à la recherche de l’agrafe, pour lui faciliter la tâche, faisant saillir ses omoplates. Le genre de petits bonheurs anatomiques qui le mettent dans tous ses états.

• — Attends… Ne va pas trop vite. C’est tellement joli. Garde tes sous-vêtements, pour l’instant.

Elle obtempère, amusée. Adopte une mimique faussement contrite d’écolière repentante venant de s’être fait surprendre à fumer dans les toilettes, au Couvent des Oiseaux. Très vite, elle relève la tête, malicieuse, et fait comprendre par un langage des signes apocryphe qu’elle sera désormais silencieuse et obéissante. Sauf qu’au journal des malentendants, on a rarement droit en prime à un charmant baiser soufflé.

Elle veut donc jouer à la poupée… Il prend sa main, la soulève bien haut, et d’une pression sur le creux de son dos nu, il la fait tourner lentement. Elle a repris son sérieux, du moins en apparence, mais elle se dresse sur ses orteils, telle une ballerine. L’intention est clairement ironique, l’effet parfaitement érotique. Le voilà qui bande.

Il se place derrière elle, effleure chaque vertèbre de son dos qui se termine en apothéose sur un amour de petit cul haut perché. Il résiste à la tentation de l’agripper. Patience. « Tracez vos limites avec goût », a-t-elle dit. Il faudrait qu’elle l’aide. Elle se tait. Mais il a pourtant l’impression qu’elle lui parle, comme au musée. Qu’elle le rassure. Qu’elle trouve le jeu d’autant plus charmant qu’il n’est pas tout à fait innocent. Le vague souvenir de ce feuilleton américain qu’il suivit distraitement un soir d’insomnie se superpose à l’image de la fille. Il sourit. Première leçon de mentalisme… Changer d’angle. Provoquer. Observer.

Il est à présent tout proche, dans son dos. Il pose un baiser sur sa nuque, applique ses mains sur ses côtes, il les sent se soulever et s’affaisser, il perçoit son souffle qui s’accélère, elle est émue, elle goûte la troublante excitation de ce moment si fragile, incapable de deviner où vont la conduire les mains de l’homme, qui effleurent sa peau, emprisonnent ses flancs. Il accentue légèrement sa pression, elle sursaute, ferme un instant les paupières, incline son visage, envahie par le trouble, consciente qu’il se fera sans cesse plus insistant, plus précis et plus exigeant, et que bientôt elle sera nue sous ses doigts. Elle préfère se taire, suspendue à ce fil encore fragile, entre excitation et appréhension, et elle lui est reconnaissante de ne pas précipiter les choses, de laisser s’installer le mystère du désir.

• — À quoi penses-tu ? Il est excitant, ton silence. Inspirant aussi. J’improvise, figure-toi. Je tente de maîtriser mon émotion et interpréter la tienne. Deviner ce que tu ressens, ce que tu redoutes ou appelles, selon les cas. M’accorder à tes envies. C’est le pouvoir de l’imagination, celui du mystère. Ce qu’on devine. Pas si simple de lire en toi.

Elle baisse les yeux. Est-elle vraiment embarrassée, ou surjoue-t-elle la gêne, pour l’encourager dans cette voie ? Il cherche à le savoir, quitte à lui prouver qu’il n’est pas dupe.

• — Ton silence, est-ce par jeu, par modestie ou est-ce par orgueil ? Tu ne m’aides pas beaucoup. Peut-être s’agit-il d’un test. Risqué. Tu pourrais vite te demander ce qui t’a pris, ce que tu fous là, à te révéler à un type entre deux âges, qui s’autorise à te commander…

Elle réagit enfin, d’un joli et souriant non de la tête. Un encouragement. Curieuse. Joueuse. Mutine. Généreuse. Délicieuse.

À présent, c’est lui qui glisse délicatement un doigt sous la lanière du soutien-gorge, libère l’agrafe, les fines bretelles se détendent, glissent sur les épaules. Dans un réflexe qui n’est cette fois pas simulé, elle se couvre les seins de ses bras croisés, et cette pudeur instinctive est adorable, émouvante.

D’un geste qui est plutôt une prière, il touche un bras, et elle s’exécute spontanément en se révélant. Le soleil est encore descendu sur l’horizon, et les rais de lumière cuivrée traversant le store zèbrent son anatomie en bandes contrastées. Le soleil couchant, pas fou, lèche amoureusement une merveille de petite poitrine, parfaitement proportionnée, tendrement naturelle, couronnée de mamelons bruns qui n’ont même pas besoin d’être érigés pour être déjà saillants.

Il l’avait aussitôt trouvée belle. Il n’imaginait pas à quel point. Vénus.

Il l’admire sous tous les angles, rassemble ses bras derrière la tête, mains croisées. Du revers de la main, il caresse la surface d’un sein. Elle frissonne. Il insiste, s’attarde plus fermement sur la sombre aréole qui ne tarde pas à s’éveiller. Elle ferme les yeux, bascule la tête en arrière, le souffle de sa respiration se fait plus irrégulier, perturbé par de petits accidents. Elle n’ignore pas l’effet qu’a sa poitrine sur les hommes, elle sait que celui-ci non plus ne pourra pas résister à la tentation de l’effleurer, la recueillir dans ses paumes, et guetter le moindre signe d’émotion pour s’enhardir. Le voici qui pose quelques baisers à la surface de son cou gracile, ses lèvres redescendent délicatement en papillonnant sur ses aisselles, suivent la courbe de sa poitrine, butinent leurs fleurs à présent écloses, et suggestivement congestionnées sous l’action conjointe et savamment dosée d’une langue caressante et d’incisives un peu plus insistantes. À chaque doux suçon, chaque gentille traction, la respiration de la fille sursaute. Elle lui laisse toujours l’initiative, s’abstient de l’encourager à insister, un peu à regret, tant elle est réceptive à ces stimulations-là.

Il rejoint à présent de sa bouche le ventre plat, velouté, parfumé, et s’arrête à la limite du délicat petit bout d’étoffe noir, ultime rempart de sa pudeur. Il se redresse, la dispense de maintenir la pose, lui baise les mains, puis les ramène vers elle, le long du corps, à hauteur de l’élastique.

Elle a parfaitement compris ses attentes. Les yeux toujours clos, elle s’exécute petit à petit, centimètre par centimètre, indiquant par cette lenteur calculée qu’elle prend un plaisir manifeste à cette séance de déshabillage si inégale : n’est-elle pas seule à se découvrir ? Elle gigote imperceptiblement pour faciliter la tâche, et ce n’est que lorsque ses bras sont tendus qu’elle laisse choir le peu qu’il lui reste de vêtement sur les chevilles, révélant le pli de sa douceur sous l’ombre d’un buisson soigneusement taillé en triangle. Le soleil illumine un imperceptible duvet blond à la surface de ce ventre plat, jusqu’à la naissance de la toison sombre, un bouleversant contraste entre innocence et pure tentation. Un accord presque musical : la blonde douceur d’ange scintille, la pilosité intime martèle la note grave et insistante de la tentation. Il n’aime pas cette mode des sexes chauves, infantilisés, rien n’est pour lui plus appétissant que de découvrir ce marqueur que la nature a trouvé pour indiquer que la fille est bientôt femme, sexuée, et même sexuelle. Et son émotion est encore accrue quand, comme c’est le cas pour Gala, la toison sombre contraste avec la couleur pourtant naturelle de ses cheveux, d’un châtain si clair qu’il ne faudrait pas beaucoup de mauvaise foi pour la ranger parmi les blondes. Il aimerait en ce moment qu’elle ouvre les yeux, qu’elle voie son émotion, et puis que le bleu si tendre de ses iris vienne illuminer son beau visage, achevant de révéler son énigme. Cette fille est faite d’un alliage inconnu, aussi pur dans la douceur que dans la provocation. Un visage d’ange, un corps à se damner.

Quant à elle, si elle garde les yeux clos, c’est pour mieux se concentrer sur l’expérience. Elle tente de capter chacun de ses mouvements, de deviner vers quelle nouvelle étape se dirigeront ses gestes, à présent qu’elle est nue. Quand la main de l’homme frôle son velours, ose un premier contact, lent et doux, avec l’ourlet de son sexe, elle émet un soupir tremblé. Elle devine maintenant à l’oreille qu’il s’est agenouillé, de petits baisers coulent à la surface de son ventre, jusqu’à mourir au creux de ses cuisses, il inspire, cherche son parfum, pose ses lèvres d’homme sur celles de sa féminité, et cet hommage encore timide n’en est que plus charmant. Elle le sent ému, elle découvre tout le pouvoir qu’exerce son corps sur l’homme qui la contemple. Sans même qu’il ait à le dire, elle se sait à cet instant infiniment belle, et elle savoure à l’aveugle la sensation de n’être plus couverte que par le désir de l’autre.

Elle se saisit quand il se redresse, la soulève, elle ouvre les yeux. Il la porte dans ses bras vers la table, une grande dalle rectangulaire de marbre blanc, l’y pose aussitôt. Elle craint un instant la faute de goût, ou pire : qu’il ne se précipite, interrompe ce savant ballet commun où tout est échange, ravissement et consentement, pour imposer l’urgence de son désir et s’imposer à elle. Mais non, il s’empare d’une cheville, la soulève, la ramène vers la surface de la table, y pose le pied à un endroit soigneusement choisi pour que le genou se plie avec l’angle souhaité. L’avantage des musées : on y croise plus d’esthètes que de brutes.

Un peu fébrile, il saisit ses fins poignets, les guide, écarte ses bras, et pose la paume des mains à plat sur le plateau de marbre, loin en retrait. La voilà exposée, étirée, renversée, renversante aussi.

• — Cambre-toi davantage. Relève le menton, à présent, fais-le pointer, tends ton cou à l’extrême. Fixe le plafond. Voilà. Tout simplement parfaite. C’est… étonnant. Il faut le voir pour le croire…

Il inspire profondément, photographie mentalement cette vision qui semble à la fois le ravir et le perturber.

• — Tu es somptueuse, Gala, miraculeuse plutôt. Pour être franc, incroyablement bandante, aussi, je l’avoue. Et puis je suis désolé, la pose doit être bien inconfortable. Mais si gracieuse aussi. L’arrondi de tes épaules qu’accuse l’arc-boutant de tes bras, celui de tes seins projetés en offrande. Ton ventre creusé par l’effort que je t’impose, et qui fait saillir tes côtes. Et la paroi vertigineuse qui dévale depuis ton nombril jusqu’à l’ombre de ton mystère, qu’on ne fait que deviner entre tes cuisses. Combien d’hommes y ont-ils dévissé en voulant le gravir, combien ont-ils pu l’approcher sans tomber, saisis par le vertige ? Tu trembles un peu, c’est émouvant. Peut-être est-ce la rigueur de la position. Peut-être est-ce le froid. Le contact du marbre sur ton joli petit cul. Pour tout dire, en te voyant là, dans cette pose, je tremble moi-même un peu.

Son regard se détourne et balaie la pièce à la recherche d’un miroir, mais revient vers la belle alanguie, bredouille. Pourquoi est-elle donc si modeste, au point de se moquer du reflet de sa vertigineuse beauté ?

• — Et puis il fait un peu cru, dans cette pièce. Du moins pour s’y retrouver nue et immobile, face à un inconnu étrange qui te manipule comme un pantin, t’inspecte sous toutes les coutures. Ne m’en veux pas, évaluer la plastique d’un corps, c’est plus fort que moi, une manie, une seconde nature. Et dans ton cas, c’est juste incroyable… Tu n’en as pas la moindre idée. Une autre fois, il faudra absolument que je m’arrange pour que tu en juges par toi-même, que je te révèle ta propre énigme. Enfin, je dis une autre fois… Mais toi, pourquoi acceptes-tu mes caprices si docilement ? Tu ne me donnes pas l’impression d’être une fille qui aime obéir, ou je me trompe ?

Le visage toujours tourné vers le plafond, elle confirme, d’une dénégation de la tête.

• — C’est ravissant quand tu secoues ton visage. L’onde de tes cheveux mi-longs qui balaie la surface de tes épaules crispées, et tout ton buste qui accompagne le mouvement, jusqu’à faire à peine trembler tes petits seins ronds. Adorable. La réponse est non, donc. Pas de jeu de rôle piteux, pas de fantasme particulier à se soumettre, c’est ça ?

Elle confirme, secouant la tête avec davantage encore de conviction, avec aussi l’ébauche d’un sourire, et un probable soupçon de coquetterie, consciente du ravissement esthétique et érotique que ce mouvement provoquera en lui. Tant mieux, se dit-il. Moi non plus, je n’ai aucun goût pour ces artifices et ces rapports de force. Sa beauté suffit à le combler. Elle règne, éblouissante, presque insoutenable.

• — Tu le fais souvent ?

Il sursaute. Voilà qu’elle parle à nouveau. Il en est soulagé. Elle a gardé la pose, mais redressé la tête, elle l’observe, l’ovale de son visage un peu incliné. Sa voix est toujours aussi claire, chaude, assurée, amusée.

• — Quoi donc ?
• — Soumettre une inconnue à ton bon plaisir. La déshabiller peu à peu. Détailler chaque parcelle de son corps. Jouir de la bonne grâce qu’elle met à s’exhiber.
• — Tu me tutoies, à présent ?
• — Puisque nous en sommes arrivés au stade des confidences… Et puis je crois bien que tu me plais vraiment. Mais réponds-moi, plutôt. Tu te l’accordes souvent, ce strip-tease sur commande ?
• — Ça m’est arrivé, d’une certaine façon, mais c’était d’un tout autre ordre, sans enjeu érotique délibéré. Rien à voir. L’émotion est différente.
• — Qu’y a-t-il donc de si différent ?
• — Bonne question. C’est comme si je t’avais reconnue, instantanément, dans ce musée. Ta présence, comme une apparition fulgurante, un signe décisif et miraculeux. Si on ne saisit pas celui-là, à quoi bon respirer davantage ? Il reste encore à oser, pourtant, on ne s’en croit pas capable. Et pourtant, on y parvient, on s’y sent poussé, porté. Le résultat d’un regard échangé. Un trouble qui vous engloutit comme une noyade. Un instant qui aurait pu rester furtif et sans suite, cristallisé à jamais sur un regret, celui d’avoir laissé s’échapper la magie sans rien tenter.
• — Tu m’as abordée, pourtant…
• — On se découvre alors un courage inconnu, une inconscience inouïe, celle des timides. On se surprend à entendre l’écho de sa propre voix, et ces paroles obscures, on n’est pas sûr de les prononcer soi-même. « Je te cherchais. Je te désirais avant même de t’avoir vue. J’ai envie de toi. Besoin de toi. Je te veux depuis toujours. Je te veux maintenant. »
• — Et puis ?
• — Et puis peut-être y a-t-il un dieu pour les inconscients ? Tu aurais pu me remettre à ma place, ou te moquer. Tu ne l’as pas fait. J’ai été traversé par l’idée prétentieuse que toi aussi, tu m’avais remarqué. Et puis tu ne m’es pas vraiment inconnue. Est-ce que tu me croirais si je te disais que ton visage et ton corps, je les ai déjà imaginés, façonnés même, et de façon miraculeusement fidèle ? Alors quand je t’ai aperçue…

Son doigt parcourt délicatement le corps de la belle, traçant de savantes arabesques, elles épousent langoureusement les courbes de son corps. Parfois, cette patiente calligraphie se resserre en spirales plus ciblées, autour de son nombril ou de ses mamelons, et elle ne peut s’empêcher de frémir à chaque fois que cette phalange vagabonde bute sur l’obstacle d’un téton dressé, qu’elle force le passage d’un élan plus brusque qui, telle une minuscule chiquenaude, le laisse un instant tremblant.

• — À vrai dire, quand j’ai formulé cette proposition indécente, j’ai presque eu l’impression que c’était toi qui m’en intimais l’ordre.

Elle est pensive, sourit.

• — Qui sait ?

Il marque une pause, la regarde attentivement, conscient qu’il vient seulement d’entamer l’exploration de ses sortilèges.

• — Et toi, tu le fais souvent ? Livrer ton corps parfait au regard et aux gestes d’un inconnu, te confier docilement à son désir sans protester ?
• — Jamais comme cette fois, moi non plus. Mais il m’est arrivé de poser nue, à l’Académie. On m’a beaucoup dessinée. Peinte.
• — Ça te plaisait ? C’était comment ? demande-t-il en masquant le trouble dans lequel le plonge cette réponse.
• — Décevant. Je ne me reconnaissais jamais.
• — Comment leur en vouloir ? Les pauvres ! Le talent ne suffit pas pour te peindre, Gala, il faudrait du génie, plaisante-t-il.

Le compliment est excessif, elle éclate de rire, et ceci achève de le faire fondre. Cet éclat lumineux qui brille entre ses lèvres, ces yeux plissés, cette cascade si joyeuse, juvénile et spontanée. À cet instant précis, il meurt d’envie de l’embrasser, de déposer prématurément à ses pieds ravissants ces trois mots si simples et définitifs, trop souvent galvaudés. Elle éveille sa tendresse autant que son désir, il a déjà dépassé le stade de l’accoutumance. Pour quelques doses de sa grâce, il sacrifierait tout.

• — N’en jette pas de trop, tout de même ! Tes compliments me flattent, mais n’exagérons rien ! Tu sais, je ne suis pas Greta Garbo. Ça m’emmerde un peu, le regard fasciné des hommes qui me traitent en diva. Parfois j’aimerais qu’ils me trouvent plus quelconque, on m’apprécierait peut-être pour de meilleures raisons, on découvrirait que je peux aussi être tendre, et joyeuse, et vibrante.
• — Je n’en ai jamais douté…
• — Bon, je ne suis pas non plus en train de me plaindre, c’est plutôt agréable, les très jolis mots que tu m’offres. Mais je me borne à constater, je me pose juste la question. Tu sais, je n’ai en réalité jamais vraiment rencontré l’amour, et j’ai pourtant connu bien des hommes. Enfin, c’est beaucoup dire… J’ai couché avec eux. Par curiosité ou par envie d’y croire, parfois par charité, beaucoup par lassitude, face à leur insistance obstinée. Ils m’abreuvaient de compliments, me parlaient de ma beauté, elle les rendait fous, disaient-ils, et parfois malheureux. Une forme de long chantage qui finissait par me donner l’impression d’être avare. Ils m’avaient à l’usure. Je leur cédais sans trop d’entrain ce qu’ils convoitaient. Ce n’était jamais que mon corps et mon sexe, ces territoires où ils étaient impatients de planter leur drapeau et leur queue, et souvent avec plus d’arrogance que d’émotion. Une fierté de coq plumant la volaille. Ils n’étaient pas tous beaux ni dignes d’intérêt, loin de là, et ce sont souvent les moins bien lotis qui se montraient ensuite les plus ingrats. Je suis donc devenue bien plus sélective avec le temps, rassure-toi. C’est moi qui choisis, contrairement aux apparences. Tu me sembles être un type adorable, respectueux. Il y en a, Dieu merci. Je n’ai pas encore définitivement renoncé à mon âge à découvrir et partager l’amour. J’en ai tant en réserve, tant à offrir.
• — Ce ne sont sûrement pas les candidats qui manquent.
• — Beaucoup d’appelés, mais aucun élu. Il faudrait déjà qu’il trouve ma clef ou surtout qu’il accepte qu’elle soit manquante.
• — Tu veux dire…
• — Tu m’as bien comprise. Autant te prévenir aussitôt, que tu n’ailles pas croire ensuite que tu sois en cause. Une femme qu’on pense froide, parce qu’elle est plutôt jolie, mais prudente, qu’elle ne tutoie pas facilement, ce n’est pas bien grave, on découvre vite le revers moins austère de la façade. Mais frigide… Le mot lui-même vous accable. Il vous couvre de la pitié, la méfiance, l’embarras. Ce n’est pas qu’un mot, hélas. Tu voulais me voir nue ? Voilà, je ne peux pas l’être davantage : je n’ai pas seulement jamais véritablement aimé. Je n’ai jamais joui. Ça te gêne ? Ça te déçoit ? Tu ne dis rien.
• — Je t’écoute, tout simplement. Que tu me fasses cette confidence et cette confiance, c’est plutôt émouvant, au contraire.
• — Merci. Tu sais, ce n’est pas faute d’avoir essayé. D’avoir consulté. Gynécologues. Psychologue. Sexologue. La masturbation assistée, les petits compagnons électriques. Les tests en hôpital, un peu glauques. En vain. La médecine ne pouvait rien pour moi : la mécanique est complète, correctement assemblée, elle est lubrifiée comme il faut, fonctionne sans ratés ni douleurs pendant les rapports. Et elle est même nerveuse, grimpant vite et haut dans les tours. Simplement, arrivée dans la zone rouge, pas moyen de passer la surmultipliée… On m’a donc conseillé de vérifier le logiciel et le mode d’emploi.

Elle sourit un peu mélancoliquement, les yeux tournés vers l’angle de la pièce, revoyant manifestement ce qu’elle décrit.

• — Je suis d’abord tombée sur une psy, qui refusait de m’écouter quand je lui disais n’avoir jamais encore subi à cette époque d’inceste, attouchements ou agression sexuelle. « C’est ce que vous voulez croire », disait-elle, en me recommandant une analyse, qui révélerait les traumatismes que j’occultais inconsciemment. Non merci. Elle ne me plaisait pas trop, un peu raide et docte, quand on attend un peu d’empathie. Ça ne lui avait pas échappé, et elle m’avait alors débité tout un laïus sur la distance nécessaire que doit garder le thérapeute, ce genre de choses. À la séance suivante, elle devait avoir changé d’avis. À peine franchie la porte, elle m’a fourré la main dans la culotte, en m’expliquant que ma frigidité était bien évidemment un refus du mâle, et une incapacité à accepter ma véritable identité sexuelle, qu’elle se proposait de révéler sur-le-champ. Quelle prétention ! Cette hypothèse, je l’avais déjà vérifiée très jeune avec une bien plus jolie et douce partenaire, et sans résultat plus concluant. En tout cas, la fameuse distance, c’est moi qui l’ai rétablie aussitôt, en la payant d’une gifle.
• — Pas volée.
• — Quant au sexologue, c’était un type adorable et bienveillant, dans la soixantaine. Il a proposé une méthode et des choses pleines de bon sens. En commençant par dédramatiser. Et quand nous avons fini par constater toute absence de progrès, il m’a posé la vraie bonne question : est-ce que ça m’empêchait réellement d’être heureuse et d’avoir une activité sexuelle agréable ? Et en fait non, pas du tout. Ce n’était pas de la résignation, mais de la sagesse. Tu comprends ?
• — Je crois, oui.
• — J’ai donc fini par abandonner les recherches, mais pas le sexe. Frigide, ça veut dire tout et son contraire. Le terme exact de ce dont je souffre est l’anorgasmie primaire. J’ai une vraie libido, du désir, je ressens une excitation sexuelle parfaitement normale, je prends du plaisir à pratiquer le sexe et j’aime en donner. Mais l’orgasme proprement dit, je ne l’ai jamais atteint.
• — Jamais ?
• — Jamais, je ne sais pas ce que c’est. Tu vois, on m’a donné la beauté, on m’a privée de la jouissance, il faut m’y résoudre, ce doit être ma nature. J’ai décidé que ce n’était pas si grave, et depuis lors, je le vis bien. Je le vivrais mieux encore s’il n’y avait pas la perception du partenaire. Certains hommes s’en foutent, du moment qu’ils franchissent la ligne. D’autres semblent sincèrement désolés. Littéralement : désolé, au revoir et merci pour tout, on se rappelle. Ça les inquiète ou les déprime, comme s’il s’agissait d’une insulte à leur honneur de mâle ou d’une malédiction contagieuse. Il y a aussi ceux qui s’acharnent, de façon bien intentionnée, mais maladroite, persuadés de pouvoir vous « guérir », comme ils disent. C’est humiliant, la pitié, se sentir réduite à n’être qu’un cas à traiter, comme si tout ce qu’on a offert ou reçu au lit n’avait aucun prix, comme si toute étreinte ne libérant pas mon orgasme ne pourrait jamais être vécue ensemble autrement que comme un échec.
• — Je comprends.
• — Depuis, je suis devenue bien plus maline. Comme bien des femmes, j’ai appris à simuler. Il y a sûrement plein de mecs formidables prêts à m’accepter telle que je suis, et comprendre combien j’aime faire l’amour, malgré tout. Combien leur propre orgasme en moi ne me rend pas jalouse, mais émue. Mais quoi qu’ils en disent, ça peut mariner dans leur tête, former une frustration, une obsession, bien plus que chez moi, désormais. Tu parles d’un paradoxe ! Alors je préfère de ne pas prendre de risques, pour que le grand absent ne prenne pas toute la place. Je trouve ça dommage, pourtant, de devoir surjouer. Ça tombe plutôt bien qu’on en ait parlé : à toi, je n’ai pas envie de mentir. Je veux simplement que tu saches que j’ai très envie, que j’adore ça, que c’est très agréable, même si je ne décroche pas la timbale. Et je suis presque soulagée de t’en avoir parlé.

Il acquiesce, lui caresse gentiment le bout du nez, et choisit de changer de sujet.

• — J’aime bien ton prénom. Il n’est pas commun. Gala, tu sais sans doute que c’était la muse de Dali ?
• — Et d’Eluard et Max Ernst avant lui. Et d’un nombre incalculable d’amants et mignons ensuite. Une sacrée garce, si tu veux mon avis. Et je ne pense pas à sa libido dévorante, tant mieux pour elle et tant mieux pour eux, après tout.
• — Tu es bien renseignée.
• — C’est ce qui arrive quand on drague dans les musées, mon bon monsieur ! On lève des gonzesses qui ont la fibre artistique ! Disons en effet que j’ai étudié son cas d’assez près. Gala pour les très intimes, Elena Ivanovna Diakonova pour l’état civil. À part le sexe, une femme de tête et d’argent. Toujours est-il qu’elle n’y alla pas de main morte un jour de violente dispute, administrant à son excentrique moustachu une dose surréaliste d’amphétamines qui le laissa tout chose, les neurones grillés. Pas sûr du coup que j’aie envie de ressembler à une…
• — Femme fatale ?

Elle réfléchit, hoche la tête.

• — Femme fatale, en effet, on peut dire ça. Dieu merci, Gala ou pas, tu as bien osé m’aborder, toi, et sans te travestir. Je t’ai aussitôt trouvé touchant, un peu égaré, mais si brutalement honnête et sincère dans l’expression de ton désir, quand tant d’hommes sont plus sournois. Tu m’amuses…
• — Je t’amuse, seulement ?

Elle se soulève, quitte la table, debout contre lui, et le gronde affectueusement.

• — Bien sûr que non, idiot, qu’est-ce que tu crois ? Tu t’imagines que j’aurais accepté de me faire sauter ici par le premier venu, pour peu qu’il m’ait proposé la botte, si quelque chose d’essentiel ne m’y avait pas poussé ? Bien sûr que je te regardais en douce, au musée, et depuis un long moment. Je te suivais, je cherchais à croiser ton regard. Tu ne l’avais pas repéré, mon manège ? J’aime ton allure, ton visage, ta voix, j’aime les mots et les gestes de ton désir. La sensuelle délicatesse de ton doigt qui me parcourt. S’il était plus audacieux et sûr de lui, s’il allait droit à mon sexe et en écartait les lèvres, il saurait déjà qu’il n’a pas fait tout ce trajet pour rien…

Mêlant le geste à la parole, elle guide la main de Léo vers son coquillage. Avec autant de soin que d’émotion, il procède au doux constat. Sans le quitter des yeux, la bouche ouverte, elle commence à haleter tandis qu’il caresse son sexe humide. D’une pression, elle lui enjoint pourtant de freiner. Ses yeux brillent, son merveilleux rire enfantin se déclenche à nouveau, aucun doute, elle va le charrier…

• — C’est pas que j’aime pas ça, au contraire. Mais ma chatte peut encore un tout petit peu attendre. Comme tu viens de le remarquer, elle fonctionne, elle démarre même littéralement au quart de tour. Si tu t’occupais un peu de mes fesses ? C’est vrai qu’on se gèle le cul, sur le marbre…
• — Vos désirs sont des ordres, princesse…
• — Justement, tu l’imagines parler comme je viens de le faire, la Greta Garbo ?
• — En tout cas, j’aime de mieux en mieux, quand tu me parles.
• — Et moi j’aime de mieux en mieux, quand tu me touches.

Ils rient ensemble, de plus en plus complices, alors qu’il l’enlace et s’exécute, ses doigts striant son postérieur glacé.

• — Tu vois, ça peut être joyeux aussi, le cul, monsieur l’esthète…
• — Soyeux, c’est certain, le tien l’est en tout cas. Tu me prends pour un cérébral, un fétichiste ?
• — Même pas. Ce que tu dis confusément, je crois le comprendre. Ou alors j’ai envie de le croire. Il est impérieux, ton désir, exigeant, tout comme le mien. Il s’impose. Intense et sauvage, fort, brûlant et âpre comme un café serré. Mais il n’est ni vulgaire ni menaçant. Je les connais bien, les regards des hommes. Ceux qui s’attardent sur mon corps.
• — À l’Académie ?
• — Entre autres. C’est vrai, tu as raison, là-bas, j’avais la collection complète, s’amuse-telle. Le tendre ou le timide, le plus fréquent, celui qui fait mine de se concentrer sur le trait du fusain. Son regard est doux, admiratif, un peu embarrassé, mais bienveillant. Le gentil dragueur qui adresse un clin d’œil coquin, mais inoffensif et complice, comme un hommage malicieux, un encouragement à ne pas s’inquiéter de cette situation impudique. Le lubrique, qui affiche ouvertement sa concupiscence comme un défi, cherchant votre regard pour lui imposer l’humiliante insistance qu’il met ensuite à plonger ostensiblement le sien au cœur votre intimité, avec un sourire entendu, salace. Jusqu’à l’ordure qui me brutalisa un soir au coin d’un couloir désert. Puisque je posais nue, il pouvait bien se servir, pensait-il. C’était me sous-estimer. Il ne savait pas à qui il avait affaire.
• — Tu l’as dénoncé ?
• — Ce ne fut même pas nécessaire. Celui-là, on ne l’a plus revu, ensuite.
• — Et moi, dans quelle catégorie me ranges-tu ?
• — J’hésite encore. Celle des célibataires farouches ou celle des Don Juan ?
• — C’est de l’humour ?
• — Moi, tu me plais beaucoup, monseigneur, rigole-t-elle. Je crois que mes fesses t’apprécient aussi.
• — C’est bien réciproque. Mes doigts sont in love.
• — Ouh ! Ils sont indiscrets aussi, sursaute-t-elle, toujours en riant. Et sinon, pas de gonzesse, de petite copine ? J’y crois pas…
• — Marin solitaire. Au long cours. Y’a longtemps que j’ai pas touché terre.
• — Tu embarquerais un gentil p’tit mousse ?
• — Si le mousse a ta frimousse, bienvenue à bord !
• — Oh, joli ! Et on progresse ! Je te croyais seulement intéressé par mon paquetage…
• — Je prends le beau petit lot en entier, rien à jeter par-dessus bord. Et puis, ne t’y trompe pas. Les hommes sont tels qu’ils sont, que veux-tu ? Mais je crois bien que les trois trucs les plus décisifs qui m’ont jamais fait tomber amoureux d’une fille étaient son sourire, ses yeux et sa voix. Évidemment, toi tu triches, tu coches toutes les cases, sans exception. Mais s’il y avait eu un gros malentendu, si j’avais eu l’impression d’un simple plan cul avec Miss Univers, et que je l’avais trouvée, la dernière des connes, nous n’en serions plus là. J’aurais mis cap sur le grand large.
• — Il aurait encore fallu encore que je t’autorise à quitter mon navire, capitaine.
• — Je me passe toujours des autorisations.
• — J’en doute, Léo. Je suis têtue et pleine de ressources, tu sais…
• — Aucun danger que je t’échappe, à présent. Je t’adore. Je suis… Tu me…

Elle pose un doigt sur ses lèvres, pour lui imposer le silence. Il n’en peut plus de désir, collé à son corps parfait, si proche qu’il perçoit le parfum sucré de sa peau nue. Elle pose une main sur sa tempe avec une tendresse infinie, presque maternelle. Elle s’aventure ensuite, si fraîche et si douce, si experte aussi à le dévêtir, elle déboutonne la chemise avec une sensualité savante. Elle glisse sur son torse, et c’est comme une vague de sensualité qui l’emporte, allumant chacune de ses terminaisons nerveuses. Elle s’impatiente, le déshabille avec une hâte presque violente, colle sa peau contre la sienne, et il voit que ce contact la chavire autant que lui.

• — Tu bandes si dur, mon doux Léo, j’aime ça. Bande pour moi, et bande fort, je t’attends depuis si longtemps, tu n’en as pas idée…

Elle se love contre lui, le couvre d’une lente pluie de baisers minuscules, leurs gouttes éclatent avec le même éclat cristallin que sa diction parfaite. Arrivée au cou, elle lui murmure à l’oreille ces mots qu’il reconnaît aussitôt.

• — Je te cherchais. Je te désirais avant même de t’avoir vu. J’ai envie de toi. Besoin de toi. Je te veux depuis toujours. Je te veux maintenant.

Elle écarte son visage, le fixe avec une gravité folle. Personne ne l’a jamais regardé avec une telle intensité, une telle urgence. Elle incline la tête, ses lèvres s’entrouvrent, s’approchent avec lenteur, elle les pose, paupières closes, et ce baiser dont il rêvait explose, fruité, langoureux, interminable, leurs langues ouvrent le bal, dansent ensemble, elles tournent et se caressent, se mêlent avec avidité, encore et encore. Quand ils se résolvent à lâcher prise, ils se regardent en silence, et le silence est éloquent.

• — Au fait, pour mon prénom… Appelle-moi plutôt Galatée.

Il est gagné par le vertige. Elle s’est emparée de sa verge, elle en enserre la hampe, la branle d’une main à la fois ferme et douce, sans le quitter des yeux. Satisfaite de la sentir vigoureuse, férocement dressée, elle place les mains de l’homme sous ses fesses, noue les siennes dans son dos, comme une invitation explicite à la hisser contre lui. La voilà au plus près, enserrant Léo de ses jambes fuselées. Il savoure alors la fraîcheur de son haleine, les petits coups de ses lèvres qui picorent les siennes, le savant parcours qu’elle trace sur son torse de ses tétons durcis, le contact émouvant de la vulve entrouverte contre sa queue raide. Dieu que cette fille est belle, entêtante, musicale, ensorcelante, inouïe…

• — À présent, c’est à ton tour, sculpte mon corps comme tu sais si bien le faire.

Il se fige.

• — Comment le sais-tu ? Qui aujourd’hui s’intéresse-t-il encore à mon art ? Seuls quelques collectionneurs éclairés connaissent mon nom, admirent mon travail. Ma renommée sera tardive, sans doute posthume.
• — Je le sais, voilà tout. Et tu as raison. La postérité te rendra hommage. Mais je n’aurai pas sa patience.

Alors elle quitte brusquement cette position qu’il jugeait si prometteuse, il proteste, elle se met à rire, le provoque, l’invite à la poursuivre alors qu’elle s’enfuit nue, courant à travers tout l’appartement, elle se cache, pousse de petits cris d’effroi chaque fois qu’il parvient presque à la saisir, se dérobe, se sauve à nouveau. Quand il parvient à la ceinturer, elle se débat comme une diablesse, et ne finit par se rendre qu’en échange d’un nouveau baiser langoureux. « Mais je refuse d’être sage », ajoute-t-elle aussitôt en le poussant dans le canapé où elle l’agresse de chatouilles. L’amour est joyeux, lui avait-elle dit, elle tient à le prouver, elle y met un entrain presque suspect. La suite est charmante, rieuse, une fête païenne : elle est enjouée, mutine, il en est étourdi. Après avoir déshabillé la poupée sage, l’envie leur vient de jouer au docteur, et l’infirmière est aux petits soins.

L’infirmière ou plutôt la jolie sirène : elle vient le surplomber, laisse flotter ses appas à portée de bouche, ils sont si tentants, si taquins aussi, faisant mine de s’échapper à chaque tentative du glouton. Mais elle triche, la vilaine, elle n’espère rien tant que la capture, elle la facilite de façon éhontée, gémissant à chaque fois qu’il agace la pointe de ses hameçons. L’effrontée passe aux aveux en riant aux éclats, elle attend son procès avec gourmandise. Elle en convient : tant de polissonnerie mérite punition, et elle tend volontairement à l’autorité un joufflu prisonnier qui semble pourtant bien innocent. Le bras armé de la justice n’est pas longtemps sévère, le petit supplicié est si émouvant et vulnérable qu’on met bien plus de conviction à le consoler qu’à le meurtrir. Déjà, on envisage de substituer la carotte au bâton, et on s’y prépare. Pour mieux faire chanter la sirène, le pêcheur attentionné fait frétiller le petit bouchon à la lisière de la source avant de s’abreuver à la fraîcheur de son eau vive, tandis que sa plus belle prise nage à contre-courant, s’assurant de ses lèvres ondoyantes qu’il a bien déplié la canne, on n’est jamais trop prudent.

Quand vient le moment de ferrer, elle l’enjambe de ses genoux pliés sur l’assise, elle le place sur la bonne orbite, et fait précautionneusement redescendre sa croupe ferme pour que se fondent le soleil et la lune, la lumière et l’ombre. Un petit cri étouffé lui échappe au moment où l’intrus fraie son chemin en dilatant les parois capitonnées du paradis. Elle est un peu étroite, il est plutôt costaud. Mais il est le bienvenu, on s’est si bien préparé à sa visite que bientôt la fête commence : souvent, les couples qu’on prétend mal assortis sont aussi les plus épanouis. Pour leur bonheur, celui que forment le plein et le creux multiplie les hauts et les bas, et les sensations sont fortes : elle ne se contente pas de rebondir sur l’encombrant visiteur en se reposant sur la gravité, elle s’applique à faire de chaque mouvement une ondulation, une caresse différente, une déclaration d’amour par vagin interposé.

Mais on ne badine pas longtemps avec l’amour. De tableau en tableau, leurs ébats deviennent plus intenses et plus âpres. Ils comprennent désormais qu’ils ne jouent plus. Ils se taisent, incapables de mettre encore des mots sur ce qui s’élève et s’impose, ils savent simplement combien c’est beau, fort et prenant. Ils ont roulé sur le sol, leur désir monte à l’assaut dans un corps-à-corps furieux, il jette toutes ses forces dans la bataille et ne prendra pas de prisonniers. Ils cèdent à l’instinct, et celui de Galatée est toujours plus sauvage, elle le lèche, elle le suce, elle le mord, elle pousse des cris incohérents, elle supplie qu’il la baise et qu’il la bourre.

En la voyant entrer en transe, agitée, baignée de sueur et le regard éperdu, il la trouve encore plus sublime et bouleversante, et tout en bougeant en elle, il lutte pour retarder l’inévitable délivrance.

• — Viens, viens, plus fort, maintenant, n’attends plus, laboure-moi sans relâche et sans faiblesse, jouis en moi, jouis de moi, le supplie-t-elle pourtant.

Ils naviguent en eaux profondes, aussi profondes que les abysses de son regard marin, il y lit à la fois la violence du désir et la mélancolie de la tendresse. Il élève encore le rythme, accroché à ses hanches, il la voit écarquiller les yeux, exhaler des gémissements plus sonores à chaque secousse. Elle tremble, elle s’agrippe à son dos, ses ongles le griffent sans merci, ses bras s’agitent alors en mouvements désordonnés, elle cherche ses mains en panique, les ramène sur ses seins, elle réclame la morsure de ses doigts sur ses tétons drus, son corps se cambre, son visage se déforme soudain d’une grimace de surprise, sa tête bascule, la bouche béante, cherchant à expulser un hurlement muet, ses yeux roulent, et elle jouit brusquement, violemment, immensément, secouée par des spasmes incontrôlés, libérant une plainte rauque, si longue et déchirante qu’elle évoque davantage le supplice que l’extase.

Lui-même se libère presque aussitôt en elle, juste avant que son sexe ne soit expulsé par la violence des secousses agitant le bassin de son amante.

Il s’allonge contre elle, pose une main sur sa poitrine qui se soulève et s’affaisse à un rythme frénétique, cherchant à l’apaiser. Il perçoit l’émouvante pulsation de son cœur aux abois, et ses mains la sculptent, en effet, elles s’aplatissent sur le creux de son ventre encore traversé par les répliques de cet inattendu séisme intime. Ce ventre si doux, il le caresse alors de la joue, il hume son appétissant parfum de pâtisserie aux effluves de cannelle, il capte du bout de la langue les perles de sueur qui roulent à sa surface, et finit par poser avec reconnaissance et tendresse un long baiser, tout doux et tout chaste, au cœur de son buisson, à la lisière de la faille où perle un filet de nacre.

Elle reprend son souffle tout en broyant sa main et vient se réfugier contre lui, encore tremblante et confuse, verse sur son visage des baisers fébriles mêlés de larmes, et lui l’entoure, la recueille dans ses bras, et l’enveloppe, en s’émerveillant de ce moment d’une tendresse infinie. Cette femme qui vient de se livrer avec lui à la passion la plus brûlante, la plus intensément sexuelle, se blottit contre lui comme une enfant épuisée, la tête posée sur son épaule, les genoux pliés, ses longues jambes recroquevillées, ceinturées de ses bras. Il n’y trouve aucune contradiction : elle lui offre la même pureté, la même innocence, la même générosité dans l’émotion que dans la copulation. Il se met à la bercer, à peigner amoureusement sa chevelure, à l’abreuver de mots d’amour et de serments, il abandonne toute pudeur inutile, il improvise des poèmes obscurs où chante le nom de Galatée, ce prénom d’emprunt qui le ravit sans qu’il en soit dupe. Il lui va si bien, tant il élève ce qu’ils viennent de vivre à la hauteur du mythe.

Elle allonge par moments son cou, lui cherchant le museau, le bécote.

Son cœur se gonfle. Il en oublie tout. Il ne s’inquiète pas de la voir si émotive, les yeux embués, il l’attribue à la découverte inattendue de ce qu’elle croyait ne jamais atteindre. Il n’en tire aucune gloire, il éprouve plutôt une folle gratitude d’avoir été le témoin et l’acteur de ce spectacle bouleversant.

Il ignore encore ce qu’elle lui cache, cet aveu dont elle recule sans cesse l’échéance.

Pas maintenant, pas encore.

Pas avant d’avoir épuisé leur maigre capital de minutes nocturnes, pas avant de lui dire son amour, encore et encore, et de le lui faire à nouveau, sans cesse, jusqu’à l’épuisement, pas avant d’avoir inventé ensemble des caresses inédites.

Bientôt, ils reprennent leurs étreintes, et l’alchimie opère à nouveau. Ils font cette fois l’amour avec une douceur infinie, une légèreté de nuage. Voyant qu’ils ont atteint la parfaite harmonie, n’ayant plus le moindre doute à balayer, après s’être dit et offert l’essentiel, elle juge le moment venu.

Alors elle parle.

Elle lui chante plutôt à l’oreille, la jolie sirène, le murmure de sa voix feutrée coule en lui comme une musique, charriant des parcelles d’absolu et des secrets insensés. Ils ne l’effraient pas, venant d’elle. Il s’était déjà promis de la suivre, où qu’elle aille et qui qu’elle soit, alors peu importe, et qu’il en soit ainsi.

Et plus elle parle, plus ce que je vous raconte devient obscur, ne m’en veuillez pas, je ne retranscris à présent que des choses qui m’échappent. Ce qu’elle lui dit alors était intime, inaccessible, et devait rester dans la pénombre.

Mais le mystère s’ajoute parfois au mystère. Il se dit que le chant de Galatée a fait grand bruit dans l’univers, et s’est révélé avec la complicité émue des éléments réunis. Que sa voix ne s’est jamais arrêtée de chanter, et que seuls ceux qui ont le cœur pur et ont véritablement aimé un jour, sans limites, peuvent encore entendre son écho, à leurs risques et périls, dans le murmure du vent, le crépitement des flammes, le ronflement de la terre, le chant des torrents, à un moment précis : celui du soleil couchant.

Il ne s’agit là que de légendes. Mais qui sait ? Qu’avez-vous à perdre, vous qui aimez les histoires ? Fermez les yeux et tendez l’oreille. Peut-être entendrez-vous alors résonner le secret des amants.